LAS FICCIONES DE ALFREDO FABRE
por
ASMARA GAY

La palabra ficción para muchas personas en México, equivale a ciencia ficción. Por más libros, conferencias o clases que se den sobre el tema, al final las personas se quedan con una sensación que las sigue conduciendo al mismo camino: la ficción es ciencia ficción. Para ellas no importan Todorov, Ducrot o Mignolo; la cortedad de su universo de experiencias y el tiempo que las consumen hacen que lo aprendido quede lejos de su vida cotidiana y se reproduzca el mismo simple pensamiento.
Por ello, es mejor trabajar con los niños el criterio de ficción. Son ellos quienes mejor asimilan esta noción porque la viven con intensidad. Además, recuerdan bien los detalles y reconocen mejor que los adultos este juego.
Con estas reflexiones en mi cabeza, un día se me ocurrió contratar para la sección cultural del periódico El Dependiente, a un niño que recientemente había ganado un premio infantil por un cuento cuyo título era algo como esto: Las aventuras del soldado Grant y su cañón de juguete.
Alfredo Fabre contaba con ocho años la primera vez que lo vi, usaba gafas, una camisa tipo polo, pantalón de mezclilla, tenis blancos, era delgado casi enjuto y con el cabello largo y desprolijo. En esa primera entrevista me contó parte de su vida: su padre era un comerciante que al morir había dejado a la familia en la ruina; ello había forzado a su madre a trabajar y a relacionarse con Alfredo con ternura exacerbada. Su inclinación hacia la escritura se debía básicamente a esos momentos de ocio por la soledad impuesta y de esa manera olvidaba las miserias que estaba viviendo. Debo decir que su historia me conmovió a tal grado que ese mismo día lo invité a comer y lo llevé a una librería para comprarle todos los libros que él quisiera.
Después lo llevé a su casa. Toqué el timbre de la puerta. Ésta se abrió y ante mí un hombre bien vestido y de refinadas maneras me saludó de manera cordial: era su padre. Tiempo después supe que la historia que me acababa de contar era parte de la vida del escritor norteamericano Herman Melville.
A diferencia de los escritores que había tratado, Alfredo no tenía una vida atormentada ni pobre. Su familia vivía en una casa con un pequeño jardín, tenía un perro e iba en un colegio con inclinación hacia las humanidades. Era un gran lector y un excelente escritor. La disciplina, según me contaba su madre, estaba presente todos los días, pues se hacía un hueco entre la comida, las tareas, los deportes y el juego, para dedicarse a escribir.
Su columna llegó a ser la mejor de la sección y sin saberlo y sin pretenderlo había comenzado una carrera que lo llevaría a gratificaciones de muy diversa naturaleza. Era divertido verlo pisar el periódico y saludar a los demás periodistas con naturalidad y cortesía, como colegas, y ante éstos pronto adquirió respeto y hasta admiración. Sus textos, a diferencia de algunos congéneres, no gritaban “soy escritor”, “yo también soy escritor”. Probablemente ni siquiera se estaba cuestionando esto, si quería o no ser escritor, solamente escribía y le parecía tan divertido como el fútbol o un juego de computadora. Simplemente, para Alfredo su trabajo se convirtió en una tarea fácil que le dejaba tiempo para jugar.

Las dos frases para el texto fueron tomadas de:
Primera frase: http://www.lashistorias.com.mx/index.php/alberto-chimal/literatura-fantastica-mexicana/
Última frase: http://diariodeunchicotrabajador.com/2010/01/el-contador-de-historias/

Ojo con la ficción
Por Lorena Rivas C.
“Me despedí verbalmente del desconocido, que pareció quedar un tanto contrariado, entre la sorpresa y la curiosidad, a la espera tal vez de un gesto menos seco, de que le tendiera una tarjeta o estrechara su mano.” Y tal vez hubiera faltado a las reglas de toda moral pero esa noche en ese momento, la lujuria me había abandonado; sin embargo, al ver a su esposa de cuerpo regordete y ojos enormes que no dejaban de ahuyentar a cualquier mujer que se le acercara a “su hombre”, entendí las señales; quería huir sin importar cualquier precio. Decidí dar una vuelta por el salón para monitorear los movimientos de aquella mujer, más por curiosidad que por ir al “ataque”. Su mano en las azas de su bolso, sus tacones casi doblados por el exceso de peso y su enorme mirada que vigilaba casi sin descanso los movimientos de aquel sujeto, quien lejos de ser apuesto, daba un aire de Dandy con patadas de ahogado entrando a los 50´s, me hicieron cambiar de opinión. La escena me parecía cómica, y he de confesar que paulatinamente me imaginé con él en mi cama mientras ella nos miraría como un león enjaulado sin poder hacer nada que morder su propia cola. Sí, ahora, tras estos barrotes confieso que fue más por joder que por placer. “No te siento”, le dije queriendo herirlo en pleno éxtasis, pero mis labios en su miembro no lo creyeron. Me acerqué sigilosa, casi logro evitar la mirada de aquella leona en celo; convencerlo fue sencillo, cuando te responden a la mirada inquisitiva sabes que ya no hace falta más cortejo que el que puedas encontrar en la cama. Me arrinconó hacia un pasillo, tomó mis caderas entre sus manos y comenzó la exploración; me resistí; evadí sus manos y casi por impulso me incliné. El olor a naftalina comenzaba a habitar en la superficie de su piel. No resistí. Sentí la mirada de la mujer sobre mis hombros. Entonces, la sangre salpicó mis hermosos senos de más de 38 mil pesos. La mujer corrió a su lado, como si quisiera zurcir con sus alaridos el miembro trozado de su hombre. Sus ojos de verde profundo perforaban mi propio miembro pero por fin, la leona sería libre. Quería hacerla callar para decirle: “Todos son iguales.”

Frases
Me despedí verbalmente del desconocido, que pareció quedar un tanto contrariado, entre la sorpresa y la curiosidad, a la espera tal vez de un gesto menos seco, de que le tendiera una tarjeta o estrechara su mano.
http://diariodeunchicotrabajador.com/2010/02/la-maquina-de-languidecer/

–¿Y a quién le vamos a decir? Todos son iguales. Además te digo que no quiero. ¿Qué es muy difícil de entender?
http://www.lashistorias.com.mx/index.php/alberto-chimal/shante/

Un hombre en un bar toma de su vaso y voltea a mirar a una mujer, tal vez de su misma edad, sola igual que él. Mientras el alcohol anestesia su cuerpo, clava los ojos en la nube de cigarro que parece asfixiarlo ahí, sentado como está, en ese rincón de la ciudad.
Para quien lo mira, es obvio que huye de algo. Manotea en el aire como si se peleara con sus recuerdos, voltea receloso hacia las cuatro esquinas del recinto y termina por mascullar quién sabe qué palabras, inaudibles entre la música.
La mujer se sienta a su mesa. Él palidece, se tira del cabello, observa el rostro de ella. Está intacto.
“Yo sabía bien que estabas harta de mi arrogancia, de mis aires de intelectualoide, de mis discursos eruditos; soporté que me escupieras a la cara que deseabas a otro hombre, pero te juro, Ana, que yo no te maté”.
El hombre huye del bar, busca refugio en su casa. A las tres menos cuatro de la mañana, mientras estaba sentado e insomne en la sala de estar de su departamento, fumando un Cuesta Rey Astoria tras otro, sonó un golpe en la puerta.

Primera frase: http://diariodeunchicotrabajador.com/2009/08/espero-no-enamorarme-de-ti/ .
Última frase: http://www.lashistorias.com.mx/index.php/archivo/la-fe-de-nuestros-padres/

hola ya te envie mi texto ayer. no se ha publicado. temo que no haya llegado. quisiera saber si te llego….

gracias. me aparece el error de comentario duplicado.

Se me olvidaba: la primera frase la tomé del texto “De la madurez” que es una reseña a un libro, escrita por el maestro Chimal y la última frase fue sacada del texto sobre Ray Bradbury.

Los hechos no mienten

Las manos me tiemblan como las de los jóvenes poetas, aunque éstas nunca hayan escrito. Mientras buscamos una recámara, sus ojos lujuriosos, sus rasgos encantadoramente toscos y las piernas depiladas, que se asoman caminando bajo su vestido de princesa, me cautivan. Estoy aquí gracias a mi narración sobre viajes hacia países que no existen, la ficticia amistad con un escritor que no ha nacido, el cuadro incoloro que pinto aludiendo al andrógino en el banquete platónico. Es obvio que miento; no soy descendiente de O. Henry ni artista conceptual; sólo soy demasiado inocente para ejercer el oficio de embustero o el de donjuán. Lo sabe. Me mira atentamente, reconoce mis desesperadas intenciones y aun así enuncia la ingenua mentira que remite a lo cursi: -es que tenemos tanto en común- dice mientras gira la perilla. Soy el fraude más trasparente del mundo, sin embargo, no sigo bajo estridentes luces, bebiendo entre superhéroes, vampiros o colegialas, sino que me encuentro sobre una cama tibia, a su lado. Lentamente nos acercamos, besamos y excitamos al grado que nuestra piel estorba, la pasión no se controla ni la razón regresa. Siento su piel rugosa, su aroma penetrante, sus manos que sujetan fuertemente mi lánguido miembro. Nos desnudamos. Tanto mi mascara como su disfraz caen al suelo; un falo enardecido, palpitante, libre queda expuesto. Entonces descubro que la mentira es un artefacto inherente a los seres humanos y, ya sea para bien o para mal, los hechos no dejan de atravesársenos.

Primera frase: las manos…
http://diariodeunchicotrabajador.com/2010/03/una-carrona/

Última frase: para mal, los hechos…
http://www.lashistorias.com.mx/index.php/archivo/dos-escritores-chilenos-y-la-realidad/

El libro

De niño era yo muy curioso. Me atraían mucho los libros de la biblioteca de mi abuelo, los cuales devoraba a hurtadillas. Especialmente, por supuesto, me atrajeron aquellos libros que no había leído nadie, y que estaban todavía con sus forros originales, o arrumbados, o hasta ocultos. [1] Hubo uno que llamó tanto mi atención que en cuanto supe de la muerte de mi abuelo lo sustraje de inmediato, su nombre:

“Edwardi Kellaei duo egreguii de lapide philosophorum, in gratia filiorum Hermetism in lucena editii” de Johannes Langre

Al inicio no entendía su contenido pero con el paso del tiempo aprendí latín y dediqué prácticamente toda mi vida a descifrarlo: Hablaba de una traducción del manuscrito Voynich escrita por Kelley en prisión. Siguiendo al pie de la letra las instrucciones que conseguí descifrar, logré hacer lo mismo que Edward Kelley y John Dee: Ponerme en contacto con otras dimensiones, abrir puertas e incluso invocar seres ilustrados en el manuscrito Voynich.

Comencé con unas bañistas de belleza exótica pero pronto descubrí que en realidad se trataba de unos seres que se alimentaban de sangre humana. Para exterminarlos recurrí a unas plantas de extraña belleza que acabaron con ellos pero que resultaron tan tóxicas que pronto comenzaron a diezmar a todo ser vivo sobre la faz de la tierra.

Debí detenerme a tiempo. Sé que tanta curiosidad y negligencia de mi parte no tiene perdón…

¡Y es que el veneno, los vampiros, la belleza resplandeciente y la muerte que todo lo descompone son demasiado! [2]

[1] http://www.lashistorias.com.mx/index.php/alberto-chimal/la-ciudad-invisible-ensayo/
[2] http://diariodeunchicotrabajador.com/2010/03/una-carrona/

JUEGO DE MIRADAS

Debo comenzar con una aclaración: yo no la quería matar. Más bien, ella me obligó… Cada noche, mientras la observaba desde un sillón viejo y raído, en silencio durante horas, de poco en poco noté algo peculiar: ella me veía con inquisición. Creo que buscaba la forma de hacerme cada vez más parte de su ser. Y lo consiguió: una mañana, cuando me disponía a salir a trabajar, al girar el picaporte volteé a echarle un último vistazo. Mi mano abandonó aquella superficie fría y oblonga, di vuelta y me tumbé de nuevo en el sillón. No sé cuanto tiempo permanecí frente a ella, ni cuándo perdí la cordura, el hecho es que cuando volví en mi, ya la había arrojado por la ventana. Los añicos del cinescopio retumbaron con un sonido frío y seco sobre el asfalto. Al fin, la TV había muerto. Ahora, voy a intentar olvidarlo todo. ¿No harías tú lo mismo?

Primera frase: http://www.lashistorias.com.mx/index.php/archivo/20-libros-de-ciencia-ficcion/

Ultima frase: http://diariodeunchicotrabajador.com/2009/11/la-maquina-de-follar/

P.D. Justo a las 11:59 del 4 de Abril, fecha en que finalizaba este concurso, logré colocar mi texto en el blog de Alberto Chimal, pero en lo que llegué hasta aquí también a colocar dicho texto, me demoré unos minutos, y al colocar aquí el texto ya estaba fuera de tiempo para participar… En fin, quién sabe si se valga, de todas formas un saludo.