marzo 27, 2011 - 2 Comentarios

¡Quería ser un vagabundo!

Este poema es, ni más ni menos, una colaboración entre Jack Keruac y yo. ¡Wow! Las manos me tiemblan con sólo poner mi nombre al lado del suyo. Por supuesto que Keruac no sabe que compartimos la autoría. ¡Ahhh, ya me abría gustado que realmente el viejo vagabundo del Dharma y yo nos hubiéramos sentado junto a Dean en San Francisco, o en su pequeño cuarto en casa de su tía en Nueva York, a escribir este poema! Pero no: es imposible porque Keruac se murió muchos años antes de que yo naciera y porque yo apenas soy un aspirante y, cómo decía Blais Cendrars en la prosa del Transiveriano, “soy un mal poeta, que no sabe llegar al fondo de las cosas” .

De cualquier forma, aunque Jack no lo sepa, el poema lo hicimos entre los dos; abrí “En el camino”, transcribí todas mis subrayadas, las puse en una hoja, y empecé a cortar y a mover de lugar las frases hasta encontrarle el ritmo, hasta que las palabras tuvieran forma de poema.

Esto  es lo que salió, una vez más, como agradecimiento a uno de los escritores que más importancia han tenido en mi vida.

Si les dan ganas de hacer algo parecido, pueden publicarlo aquí.  Agarren un libro de prosa de su escritor favorito, seleccionen sus pasajes preferidos y ensámblenlos en un poema. Publíquenlos en los comentarios, o en su blog, y pongan aquí un link para que todos los leamos.

¡Quería ser un vagabundo!

Sentí una puñalada…
y he enseñado a Dean, por fin,
que puede hacer todo lo que quiera.

¡Yo también quiero ser un vagabundo ávido de pan y amor,
porque no sé a donde ir excepto a todas parte!

Un profeta que ha atravesado la tierra
entera para traer la misteriosa palabra,
todos los ruidos tristes posibles,
y al más grande de los poeta desde Rimbaud.

Sentí una puñalada en el corazón.
El olor a puta de la gran ciudad,
el olor del maiz como el roció en la noche,
los fantasmas de los viejos mineros sentados a mi lado
como el espíritu del oeste,
como el espítitu del oeste,
cómo la gran noche americana
golpeándome los muslos en la oscuridad.

¡Yo también quería ser un vagabundo y
sentí una puñalada en el corazón,
como me ocurre siempre que veo a una chica que me gusta!

Decidí, de modo silencioso y bello y puro,
que no había sitio a donde ir excepto a todas partes,
que no sabía quien era yo mismo,
que no sabía que se había propuesto Dios al hacer un mundo tan triste.

Encendí una colilla
y la mantuve en alto igual a un faro
que se mantiene inmóvil por encima del furor de las olas;
los latidos de los neones en la suave noche,
el clac-clac de los altos tacones de las mujeres…

La escencia mental del loto
cae abriendo la magia del cielo,
Era un manuscrito de la noche que no podíamos leer,
¡Y yo quería ser un vagabundo,
Porque la única gente que me interesa es la que está loca,
loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse,
con ganas de todo al mismo tiempo,
la gente que nunca bosteza ni habla de los lugares comunes,
sino que arde,
arde como fabulosos cohetes amarillos
explotando igual que arañas entre las estrellas!

He enseñado a Dean, por fin,
Que puede hacer todo lo que quiera.

Verlo todo, saberlo todo, oírlo todo,
porque no hay sitio a donde ir excepto a todas partes.

Senti entonces una puñalada en el corazón,
como me ocurre siempre que veo una chica que me gusta,
y que va en dirección opuesta a la mía,
por este enorme mundo.