En estas últimas madrugadas, en las que casi no he podido dormir por la tos de perro que me aprieta la garganta y que más bien pareciera una garrapata gorda y jugosa, he tenido que ponerme a hacer algo en la cama, completamente enderezado, en lo que se me pasa el ataque. Además de seguir leyendo la espectacular biografía de Dylan, Behind the Shades (la reedición del 2011), volví a empezar a leer el que tal vez sea mi libro favorito de todos los tiempos: La mano izquierda de la oscuridad.
Ya otra veces (como aquí) he hablado de este libro, así que ahora sólo les voy a dejar uno de los cuentos populares o leyendas que se cuentan en Karhide, la primer nación a donde llega Genly Ai, el enviado del ecúmen, y donde empieza esta historia. En verdad, espero que este pequeño cuento los anime a descubrir a esta espectacular escritora que, como dijera Harold Bloom, el reconocido crítico literario, “más que Tolkien, Ursula K. Le Guin, ha elevado la fantasía a literatura de verdad”, así que para todos aquellos que desprecian a la fantasía o a la ciencia ficción como un género menor, prepárense para cerrar sus bocazas. Después de leer a Ursula, Philip K dick y demás escritores tramposos se quedan cortos, muy cortos… ¡Ahhh, cómo me emociona hablar de esta mujer! ¡Me gusta regresar a Karhide y estar en invierno, al lado de Genly y Derem Har rem ir Estraven, atravesando Invierno, al lado de los miles de amantes en Kemmer de todo ese extraño mundo.
Sí después de leer este cuento, incluído en este librazo, quieren leer la novela completa, pueden bajársela dando click en el siguiente botón:
Y, por favor, si sí la leen, no sean gandallas y díganme aquí abajo, en los comentarios, qué les pareció.
En el corazón de la tormenta
De una colección de cuentos populares de Karhide del Norte, grabada en cinta durante el reino de Argaven VIII; conservada en los archivos del Colegio de Historiadores de Erhenrang; narrador desconocido.
Alrededor de doscientos años atrás, en el hogar de Shad en la frontera de la Tormenta, vivían dos hermanos que se habían prometido kémmer mutuo. En aquellos días, como ahora, se permitía el kémmer a los hermanos de sangre hasta que uno de ellos concebía un niño; luego estaban obligados a separarse; de modo que no se les permitía prometerse kémmer por toda la vida. No obstante, estos hermanos así se lo habían prometido. Cuando una criatura fue concebida, el Señor de Shad les ordenó quebrar el voto y no juntarse nunca más en kémmer. Uno de los hermanos, el que llevaba el niño, se sintió desesperado, no atendió a consejos ni a palabras de consuelo, y se suicidó envenenándose. La gente del hogar se alzó entonces contra el otro hermano, expulsándolo del hogar y del dominio, y haciendo recaer sobre él la venganza del crimen. Y como había sido exiliado por su propio Señor, y la historia se difundió en seguida, nadie quería darle albergue, y luego de aceptarlo como huésped los tres días de costumbre, todos lo ponían a la puerta, como a un proscrito. Así fue de sitio en sitio hasta comprobar que no había compasión para él en su propia tierra, y que su crimen no sería olvidado. No había querido creer que fuera así, pues era todavía joven y sensible. Cuando comprendió la verdad, regresó a las tierras de Shad, y se detuvo como un exiliado en el umbral del hogar exterior. Así les habló a los compañeros que estaban allí: – No tengo cara entre los hombres. No me ven. Hablo y no me oyen. Llego y no me saludan. No hay para mi sitio junto al fuego, ni comida en la mesa, ni cama donde pueda descansar. Sin embargo, conservo mi nombre: me llamo Guederen. Dejo este nombre como una maldición sobre el hogar, y también mi vergüenza. Quedan a vuestro cuidado. Ahora, sin nombre, me iré y encontraré mi muerte. Algunos de los hombres del hogar saltaron entonces gritando, en tumulto, con la intención de matar a Guederen, pues el asesinato es una sombra menos pesada que el suicidio. Guederen escapó y corrió en dirección norte, hacia el hielo, más rápido que todos sus perseguidores. La gente volvió a Shad alicaída. Pero Guederen continuó andando y al cabo de dos días llegó al Hielo de Perin. Durante dos días caminó por el Hielo hacia el norte. No llevaba comida, ni tenía otro abrigo que una chaqueta. Nadie vive en el Hielo, y tampoco hay animales. Era el mes de susmi, y en esos días y noches caían las primeras grandes nevadas. Guederen caminaba solo en la tormenta. Al segundo día notó que estaba debilitándose. A la segunda noche tuvo que acostarse y dormir un poco. Al despertar la tercera mañana descubrió que se le habían escarchado las manos, y también los pies, aunque no podía sacarse las botas y mirarlos, pues tenía las manos inutilizadas. Continuó la marcha a rastras apoyándose en codos y rodillas. No había motivo, pues no importaba mucho que muriera en un sitio o en otro, pero sentía que tenía que ir hacia el norte.
Luego de un tiempo la nieve dejó de caer a su alrededor, y sopló el viento. Salió el sol. Guederen no podía ver muy lejos, mientras se arrastraba, pues la capucha de piel le cubría los ojos. Como ya no sentía frío en las piernas, los brazos y la cara, pensó que la escarcha lo había entumecido. Sin embargo, todavía podía moverse. La nieve del glaciar
tenía un aspecto extraño, como si fuese una hierba blanca que crecía sobre el hielo. Cuando Guederen la tocaba, la nieve se doblaba y se enderezaba otra vez, como briznas de hierba. Guederen dejó de arrastrarse y se sentó, echando atrás la capucha. Los campos de hierba de nieve, blancos y brillantes, se extendían hasta perderse de vista. Había montes de árboles blancos, con hojas blancas. Brillaba el sol, y no había viento, y todo era blanco. Guederen se sacó los guantes y se miró las manos, blancas como la nieve; sin embargo no había escarcha en ellas ahora, y podía usar los dedos, y mantenerse de pie. No sentía dolor, ni frío, ni hambre.
Vio a lo lejos sobre el hielo, hacia el norte, una torre blanca, como la torre de un dominio, y desde aquel sitio alguien se acercaba caminando. Al cabo de un rato Guederen pudo ver que el desconocido estaba desnudo, y que tenía la piel y el pelo blancos. Se acercó todavía más, y al fin Guederen habló. – ¿Quién eres?
El hombre blanco dijo: – Soy tu hermano y tu kemmerante, Hode.
Hode era el nombre del hermano suicida. Y Guederen vio que el hombre blanco era realmente su hermano en cuerpo y cara. Pero no llevaba ya vida alguna en el vientre, y la voz le sonaba apenas, como un crujido en el hielo.
- ¿Qué lugar es este? – preguntó Guederen.
- Es el corazón de la tormenta. Quienes se suicidan viven aquí. Aquí tú y yo mantendremos nuestro voto.
Guederen estaba asustado y dijo: – No me quedaré. Si hubieses ido conmigo a las tierras del Sur podíamos haber estado juntos y guardar el voto hasta el último día, ya que nadie sabría de nuestra transgresión. Pero quebraste el voto, abandonándolo junto con la vida. Y ahora no puedes pronunciar mi nombre.
Era cierto. Hode movió los labios blanquecinos, pero no pudo pronunciar el nombre del hermano.
Se acercó rápidamente a Guederen, extendiendo los brazos, y tomándolo por la mano izquierda. Guederen se libró, y escapó corriendo, corrió hacia el sur, y vio mientras corría que allí delante se alzaba un muro blanco de nieve que venía de lo alto, y cuando entró en el muro cayó otra vez de rodillas y ya no pudo caminar, y tuvo que arrastrarse.
En el noveno día de marchar otra vez sobre el hielo, fue encontrado por gente del hogar de Orhoch, que se extendía al norte de Shad. No sabían de dónde venía, ni quién era; lo encontraron arrastrándose por la nieve, hambriento, ciego, la cara ennegrecida por el sol y la escarcha. Al principio no podía hablar. No había sufrido ningún daño grave, sin embargo, excepto en la mano izquierda, que se le había congelado, y tuvo que ser amputada. Algunos dijeron que era Guederen de Shad, de quien habían oído hablar; otros opinaron que esto no era posible, pues aquel Guederen se había internado en los hielos en las primeras borrascas del otoño, y tenía que haber muerto. El mismo negó que se llamara Guederen. Cuando se sintió mejor dejó Orhoch y la frontera de Tormentas y fue hacia las tierras del sur, haciéndose llamar Ennoch.
Cuando Ennoch era un anciano que vivía en los llanos del Rer se encontró con un hombre de su propia región y le preguntó: – ¿Cómo está todo en el dominio de Shad? – El otro le dijo que Shad era un dominio enfermo. Nada prosperaba allí, ni en el hogar ni en los cultivos, todo estaba atacado por la peste. Las semillas de primavera se helaban en los campos y el grano maduro se echaba a perder, y así había sido durante muchos años. Entonces Ennoch le dijo: – Soy Guederen de Shad – y le dijo cómo había marchado por los hielos, y lo que allí había encontrado. Llegó al fin de la historia y dijo: Di en Shad que tomo de vuelta mi nombre y mi sombra. – No muchos días después Guederen enfermó y murió. El viajero llevó las palabras de Guederen a Shad, y dicen que desde ese entonces el dominio prosperó de nuevo, y todo anduvo como se esperaba en los cultivos y la casa y el hogar.
La foto es de Marcel Lemieux.
Este cuento, como decía Cortazar, gana por Knock Out. Es impresionante la forma en la que te mete dentro de ti y te hace sentirte sólo, como si fueras el único en el mundo y todos se hubiera ido a otro planeta.
Todos se han ido a otro planeta
de Edmundo Valadés
Hay minutos en que todo parece escaparse de las manos. El día ha sido como un cheque sin fondos. Hemos caminado de prisa y de pronto nos detiene una duda: ¿dónde vamos? Resulta que no lo sabemos. Una bruma desconsoladora nos envuelve. Creemos que los anuncios luminosos y las lámparas de los arbotantes no han sido bien encendidos. Suponemos que el mundo es demasiado grande y que no lo habita nadie. Algo así como si todos sus habitantes se hubieran ido a pasear a otro planeta. La soledad nos sobrecoge de improviso. Y con ella, el deseo punzante de hacer algo indefinible, desde tomar una taza de café hasta realizar una hazaña heroica. Y no es ni lo uno ni lo otro. Buscamos dentro de nosotros mismos, nos interrogamos: ¿qué será? No se atina con la respuesta. Contempla uno la vida y la compara a una botica, en la que hay de todo. Sin embargo, no tenemos la receta. No puede saberse la medicina. Es el vacío.
Esa noche, Epigmenio no tenía la receta. Era uno de esos días en que los pequeños y apurados planes que hace cualquiera para tener una meta inmediata a la que asirse, para salvarse del vacío, le habían fallado. La muchacha que pretendía enamorar había faltado a la cita. Por esperarla, se pasó la hora de ir al cine a ver una película del Indio Fernández. En el café, la tertulia de amigos se había disuelto. Así como las grandes calamidades se desatan simultáneamente, esas minúsculas que cercan a los hombres a determinada hora y hacen también su daño, se habían desatado contra Epigmenio. En ese momento, se sentía el único habitante sobre la tierra.
Esta sensación no es nada grata. Si se carece de imaginación o se la posee en exceso, lo más fácil es resbalar hacia una cantina. Epigmenio decidió entrar en la más cercana y tomar algo fuerte. Ante el bar, con un pie en el “estribo”, Epigmenio se puso a pensar. ¿Había perdido algo? Cuando alguien se hace esas preguntas precisamente frente a la barra de una cantina, lo inevitable es que pida otra copa. Y que se siga con una docena. Normalmente, a la duodécima, ese hombre se ha salvado inesperadamente no se sabe por qué milagros del alcohol. Se siente feliz en la tierra y la ve poblada otra vez por sus habitantes, sus esperanzas, sus alegrías. Hasta descubre desconocidos e interesantes seres. Charla con cualquier ser humano, le surge una ternura inusitada por el cantinero, todas las mujeres se convierten en fáciles amores. Así son a veces las penas humanas. Lo grave para Epigmenio fue que a la duodécima copa se sintió más solo. Y un hombre que se siente solo después de haber bebido doce copas y ya frente a la decimotercera, es todo un drama. Es que ese hombre está verdaderamente solo.
Posiblemente Epigmenio lo ignoraba. La soledad es una revelación, como la urticaria. Uno está muy bien. De repente, hay una comezón terrible en toda la piel. Es la urticaria que brotó por cualquier secreta alergia. Así la soledad. Uno ni siquiera la supone. Se vive, sé es, a pesar de todo, más o menos feliz. Pero un minuto, un instante, porque faltó una chica a la cita, porque no se pudo ir al cine, porque no se encontró a ningún amigo en el café, y ¡ahí está la soledad! Y tan inútil como rascarse, cuando la urticaria, sin que se calme, así la soledad: la escarba uno creyendo que es pura imaginación y se exacerba. Ya será difícil que se ahuyente. Epigmenio comprendió: no se sentía solo, estaba solo.
La revelación, a pesar de la niebla del vino, fue dolorosa. Para escapar de su daño, Epigmenio intentó buscar compañía. Cerciorarse de que no estaba solo en el mundo. Creía que no tendría arriba de dos horas en la cantina. Pero las barras de las cantinas comprueban la teoría de la relatividad: cuando pudo descifrar el reloj, calculó que habían transcurrido cerca de tres horas. Era más de la medianoche. A esa hora, un hombre con trece copas que descubre su soledad y busca compañía, si es soltero, por lo general nada más tiene un sitio donde encontrarla: en un cabaret. Epigmenio salió de La Mundial y enfiló hacia el Waikiki.
Había estado allí hacía cuatro noches. Entonces no por sentirse solo, sino porque deseaba a una muchacha. Usted sabe: esas cosas inevitables que han creado muchachas que van a los cabarets para que las inviten los clientes. La muchacha que Epigmenio invitó esa pasada noche resultó ser muy agradable. Bastante bonita. Además, capaz de dar algo que no debe esperarse: un poco de ternura. Y mostró hacia Epigmenio una cálida simpatía. Y otras cosas que no hay que decir, porque resultarían indiscretas.
Epigmenio llegó al Waikiki. Allí, por si usted no lo sabe, hay muchas mesas y, alrededor de ellas, esperando a un anfitrión ideal, las muchachas. Las malas muchachas, como hay que nombrarlas para diferenciarlas de esas conocidas como las buenas muchachas. Las malas se ganan la vida bebiendo con quienes las invitan. Por cada copa que toman, la casa les da una “ficha”. Cada “ficha” vale un peso cincuenta centavos. (Creo que ante la carestía de la vida, también las fichas están revalorizadas.) Cuanto más las invitan, más “fichas” obtienen. Consecuentemente, más dinero. A ellas les gusta, naturalmente, que quien las invite les convide muchos tragos. Por otro lado, pueden gustarle al cliente. El cliente las invita a ir a dormir. Si a la muchacha no le interesa más que el negocio, acepta ir por un rato. Si el cliente le gusta o se gana su simpatía, puede quedarse dormida hasta el otro día. Claro, si no hay un amigo que les lleve la cuenta. Todo esto es muy variable. Habría que hablar mucho sobre ello. Si alguna vez usted y yo podemos ir juntos a un lugar de ésos, allí, frente a una mesa, podremos platicar largamente del asunto.
Cuando Epigmenio entró en el cabaret, las cosas empeoraron. Aquello estaba poco concurrido. Nada más unas cuantas parejas perdidas entre tanta mesa. Las mesas están frente a la pista, donde se baila, todas con un albo mantel y cuatro sillas bien acomodadas. Epigmenio fue a sentarse precisamente en el centro. Solo. Apoyó el codo sobre la mesa y la cara sobre la mano, tratando de que sus miradas pudieran adivinar si lo que aparecía ante ellas era un objeto o una persona. Y si era persona, si tenía la forma de Sylvia. Sylvia, la muchacha que había aceptado su invitación hacía cuatro noches y se había dormido hasta el día siguiente. La recordó, concentrándose. La concentración se convirtió en algo intenso: tuvo la certeza de que, si ella estaba allí y aceptaba otra invitación, dejaría de sentirse solo. Con la presencia de Sylvia volvería el mundo a poblarse. Pero no podía concretarla entre las formas desdibujadas de esta o aquella muchacha cuyos contornos, líneas y perfil no llegaban a adquirir, ante sus ojos miopes por el alcohol, una identidad, un nombre, una esperanza.
El señor que atiende el cabaret y que dirige a los meseros como hábil estratego, amablemente se acercó a preguntarle qué deseaba. Es un señor muy diligente que va y que viene, incansable, arreglando que ningún mantel esté fuera de centro y que las sillas estén en su sitio. Debe haber supuesto que algo grave le ocurría a Epigmenio, porque le hizo la pregunta con cordial simpatía, como tratando de consolarlo. Epigmenio no acertó a decirle que quería una muchacha y que esa muchacha debería ser exactamente Sylvia. Y que si Sylvia no estaba, él daría cualquier cosa por encontrarla. Y que si no la encontraba, podría suceder una catástrofe: que no volviera la gente a la tierra. Y que entonces querría no una copa, sino una botella. Por eso, Epigmenio no pudo decir nada. El señor, con mucha experiencia, le aconsejó un jaibolito. Es más, aclaró que era una invitación suya.
La orquesta inició ruidosamente un danzón. Ese de “píntame de colores, para que me digan Supermán”. Las pocas parejas que se hallaban en los gabinetes laterales -se nos olvidaba precisar que lateralmente, empotrados en la pared, hay esos gabinetes abiertos- principiaron el baile, deslizándose por la pista o desbocándose por ella. Según los temperamentos, claro. De pronto, como una vaporosa aparición, Epigmenio descubrió el rostro de Sylvia por sobre el hombro del caballero que la apretujaba. Sylvia también lo vio y respondió a su mirada con otra indefinible. Podría decir “por qué no has venido”, “por qué no me avisaste que vendrías” o “me da igual que hayas venido”.
Epigmenio se sintió perdido. Si Sylvia estaba con otro caballero, lo seguro es que no podría venir con él. Las pequeñas calamidades continuaban aglomerándose. Cuando cesó la música, vio cómo Sylvia era llevada por su compañero hasta un gabinete. Y cómo se sentaba muy cerquita de ella y casi la besaba al hablarle, tal vez repitiéndole las mismas palabras que el propio Epigmenio dejara caer la otra vez en los oídos de Sylvia. No había duda: la debía estar invitando a ir a dormir. Y esa invitación, no hecha por él, era toda una pena. Una pena honda. Una pena de ésas que en un descuido dan de qué hablar.
Epigmenio soslayó cómo Sylvia se levantaba. ¿Habría aceptado? Vio cómo llegaba hasta el mostrador, visible desde su mesa, donde les cambian las “fichas” al irse. Como algo le apretara dentro, lastimándole quién sabe qué víscera, Epigmenio dejó de ver a Sylvia. Clavó los ojos sobre la pista y se sintió el más desgraciado de los hombres. Esa desgracia implicaba la sensación de que Sylvia era mucho más bonita, con sus grandes ojos abiertos y su boca carnosa, con su blusa blanca muy escotada y sus cabellos sueltos. No pudo evitarlo: recordó cosas muy íntimas. Vamos, Epigmenio estuvo seguro de que daría cualquier cosa por tenerla a su lado, que haría cualquier cosa porque se fuera con él.
Hubo algo que lo detuvo. Sí, el tipo que estaba esperándola. El tipo que se iba a dormir con ella. Había un trato de por medio que no podía ya romperse. Sylvia estaba comprometida. Y él sabía que ese compromiso es como el aval de una letra de cambio. Quién sabe por qué, pero Epigmenio pensó: “La soledad es un desierto. Soy un cactus en ese desierto.”
¿Y esto? Epigmenio sintió que una figura se acercaba hacia él. Muy extraño. ¿Sylvia? Sí, Sylvia venía hacia su mesa. ¿Qué podría ser? Bueno, no quedaba más que el disimulo, para evitar un error. Sylvia estaba ya junto a él. Sin decirle nada, se inclinó un poco y le dio un beso en la mejilla. Nada más. Ella se había ido. Estaba saliendo ya, con el tipo ése. Epigmenio sentía el beso, cálido, lleno de ternura, infalsificable. Decididamente, un beso con magia. El beso espontáneo de una mala muchacha llamada Sylvia. Un beso que había logrado de pronto que todas las gentes regresaran a la tierra del paseo por otro planeta. La tierra estaba poblada otra vez por millones de hombres, por animales, por casas. Por risas y lágrimas. Por todo eso que es la vida.
De Edmundo Valadés
La foto es de Being Frank
La propuesta, y para hacerla es que me he aventado todo el párrafo de aquí arriba, es que me ayuden a terminarlo. ¡Estoy buscando un coautor para este cuento! Sí creen que puede salir algo bueno de este borrador, los invito a que lo terminen, modifiquen, añadan párrafos, personajes, o lo que se les ocurra y peguen su versión del cuento terminado aquí abajo en los comentarios. Por supuesto, si les gusta el resultado final, el cuento será de los dos, la mitad mio y la otra mitad del nuevo escritor. ¡al final tendremos un montón de cuentos de zombis, todos generados a partir de unas cuentas líneas! Si quieren cambiar el estilo, el tono, el idioma o lo que sea, háganlo. Al final pueden quedarse con el cuento e incluirlo en cualquier cosa que estén haciendo, o publicarlo en su blog, siempre que me den el crédito d ela mitad de la chamba. Yo escogeré uno de los textos para un proyecto de un libro de cuentos y, obviamente, aparecerá ahí el nombre del coautor.
Sí de plano creen que esta idea está de hueva o que el texto no vale mucho la pena, igual pueden dejarme cualquier comentario, crítica o lo que sea.
¿Cómo ven, suena interesante? ¡Ayúdenme a terminarlo!
Por cierto, antes de que lean el cuento, aprovecho para invitarlos a usar PunchTab. ¿Y qué chingados es eso, me dirán? Pues es el pequeño listo rojo que ven desplegarse en la parte inferior izquierda de este blog y que dice “rewards”. Se trata de un programa para recompensar a los lectores de mi blog y a la gente que interactuan en el Diario de un chico trabajador. A partir de ahora, por cada vez que visiten el sitio, o dejen un comentario, o tuiteen un post o compartan un artículo en Facebook, PunchTab les dará puntos, (100 por cada cosa, más o manos). Al llegar a cierto numero de puntos, ganarán automáticamente un regalo, pequeño tal vez, pero un regalo (una tarjeta de 15 dólares de amazon o best buy o algo parecido – los premios varian mes con mes-). Poco a poco iré mejorando los premios así que, no sean gachos y dejen sus comentarios y den click a donde quiera que vean, dentro del post, el listón rojo, y de paso, gánense unos buenos puntachos.
Óra sí, ahí va el cuento.
DIETA
No, no se trata de eso.
No es que me uniera a uno de esos grupos de New Age que reniegan de sí mismos.
No. Para nada.
Con esto no quiero cambiar el mundo, ni protestar contra nada, ni renegar de mi propia naturaleza.
Lo digo en serio.
Sólo es algo que me ocurrió.
Una noche después de salir a buscar comida.
Esa vez conseguimos a un tipo calvo y lleno de grasa que iba con su hija, una flaquita de trenzas rubias.
Mientras comíamos, Vivian y yo estábamos hablando un poco del amor, y un poco burlándonos de esos idiotas que intentan cambiar y que pretenden volverse mejores zombis, más compasivos y dejar de comer carne humana, cuando, al morder un trozo del pulmón de la niña de trenzas, sentí un profundo asco.
¡Ahhggg! ¡Nunca había probado algo así! Los pulmones siempre habían sido mis piezas favoritas y ahora, de la nada, me sabían peor que esas horribles comidas que esos hippies New zombis preparan con vegetales para imitar la carne humana.
Peor que eso, mucho peor.
Y vomité. Y Vivian se me quedó viendo estupefacta. No lo podía creer. Se rió de mí. Me empezó a molestar, me decía: “¡Hippie, hippie, pronto terminarás pastando como todo esas vacas estúpidas, jajaja!”.
Me sentí muy mal. Desde hace mucho Vivian me gustaba (su precioso ojo azul colgándole hasta su mejilla perfecta, los pedazos casi violetas de esternón que se le salían del vientre, los dientes negros, cafés, rojos, maravillosamente podridos). Y siempre que podía trataba de impresionarla.
Una vez, tan sólo para demostrarle lo fuerte que era, capturé a tres inmensos cuatrillizos, y para cuando ella había llegado al lugar donde la cité, ya les había abierto el cráneo y dispuestos su cerebros para que la delicada Vivian los comiera sin la lata de tener que quebrarles el cráneo (a veces, cuando a uno se le hace agua la boca, es desesperante no tener a la mano ninguno de esos instrumentos especiales para la tarea).
Así que ahora estoy en una encrucijada.
He tenido que alejarme de Vivian.
Al principio, luego de la primer experiencia con mi cambio de gusto, intenté fingir que el sabor me seguía resultando bueno.
Cuando comíamos juntos actuaba como si me llevara a la boca el manjar más exquisito.
Lo logré durante unos días.
Pero, vahhh, no pude hacerlo muy bien. ¡El sabor era realmente insoportable!
Vivian se dio cuenta, se burló, me dijo que era un estúpido y se fue con una de esas pandillas de locos motorizados, porque, según ella, ellos si eran verdaderos zombis.
Yo me he quedado en medio de todo. Solo.
Extraño a Vivian. Pensé que juntos, algún día, talvez podríamos formar una familia.
Estoy desesperado.
A veces (debo confesarlo), me siento tan sólo y hambriento que me aproximo tímidamente, sin atreverme a acercar demasiado, a los campamentos de esos nuevos zombies que quieren cambiar el mundo; los observo sorprendido, veo su cabello cayéndoles hasta los hombros, sus caras ligeras, sonrientes, llenas de sueños.
La foto que ilustra esta entrada es
¡Pasen, pasen! ¡Podrán encontrar cualquier tipo de curiosidad! ¡Joyas para los días amargos; monstruos de ojos verdes que hacen cosquillas en la panza; canciones que quitan el aliento y…! ¡Pero pasen, pasen, vean cada uno de los regalos y si quieren (jejejeje), dejen alguno más en los comentarios para hacer crecer nuestra cámara de las maravillas!
MOVE
El primero de una serie de videos de Rick Mereki. ¡Muy bueno! Regalo de E Lobo (mi mamá)
FLAMENCO
¡Y olé! ¡Cuesta trabajo respirar tan sólo de ver a esta mujer, tan sexy que baila; no había visto un baile en video tan sexy desde Alizee (palabras mayores). Además, la música y la interpretación son excepcionales. ¡Gracias a Maria José por el regalo!
CONVIERTETE EN EL CIELO
De Rumi, el poeta místico de anatolia. Uno de mis poetas favoritos. Gracias de nuevo a E Lobo.
QUEREMOS PASTEL DE MOLOTOV
¡A rokearle bien duro con la molotov! Un regalo de @Blogarame
APRENDE A HABLAR ESPERANTO
@makub3x se la rifó con este sitio.
HEROES OCULTOS
Un museo virtual. Crea tu propia exposición a partir de algunos objetos (lápices, plumas, clips, ect ect). Gracias a @concharey
VIVIR LO NUESTRO
Un rolón, para todos los salseros y los no salseros. Gracias a mi papá.
DON’T BE CRUEL
Sorpréndanse con está increíble versión del clásico del Elvis Presley. Suave, deliciosa y dolorosa como un licuado de nostalgia. Gracias a Mi Bench, que ya también es 3D.
EL LIBRO DE LA IMAGINACIÓN
Una joya literaria compuesta de fragmentos de novelas, mini ficciones y cuentitos editada por Edmundo Valdés. ¡Gracias E Lobo!
UN AUTORETRATO.
Isabel Guitian, una vieja amiga d ela primaria, se la rifó con este regalo. Un autoretrato animado de Lasse Gjertsen. Quizás esto no les diga mucho, pero vean el video, es espectacular.
TEXT-FILES
¿Cómo eran las computadoras en los 80′s y cómo el intercambio de información? Retrocedan en el tiempo y sumérjanse en estos simples archivos de texto. Gracias a @jarxg por el regalo.
FAR L’AMORE
¡Bien, a bailar! Desde hace un montón de décadas vuelve Raffaella Carra a hacer el amor con sus vibrantes movimientos. ¡Rolísima! gracias a @amdinho por el regalazo.
LA MATRIZ DE TONOS
Divertido y relajante, para pasarse un buen rato embobado en el arte de la fábrica de tonos. Un regalo de @grooveAndroide
VAGABUNDO CON CÁMARA
Una foto regalo de @pdrazgo, gran investigadora del mundo d elos vagabundos. ¡Gran imágen!
SU AMOR NO ERA SENCILLO
Unas líneas de Mario Benedetti. Gracias a @AnitaTorresR
Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. Él padecía claustrofobia, y ella, agorafobia. Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales.
-Mario Benedetti-
MANY BOOKS
Super regalo de Julious Rosas. Un sitio para descargarse toneladas de libros. Sí, de estos sitios hay muchos, pero los libros de aquí ya están convertidos al formato de lector de libros electrónicos que tengas: epub, kindle, etc., etc.
HAPPY BIRTHDAY HIPHOPERO
¡Eso, hapy birthday hip hopero cantadas por una rana! Gracias a Nancy super Bee.
LAS MAÑANITAS POR TOPO GIGIO.
¡Un clásico que me cala hasta los huesos de la emoción! ¡Siempre he sido gran fan del Topo! ¡Gracias a Monica Carrillo!
FOREVER YOUNG
¡UFFFF! ¡Qué emoción! Bob Dylan con Forever Young. La canción que compuso a uno de sus hijos en su cumpleaños. GRacias a mi broder Joaquín Olea por tan preciada joya: la versión en vivo del Last Waltz en el 76.
ARTE HUICHOL
Otro regalo de E Lobo. Dénse un llegue de arte huichol.
UNA CHICA PUNK
¡Un cuento! No les diré más, sólo les dejo las primeras líneas: El regalo es de Santiago Ruiz Velazco y la foto es de PSICO MODE.
En diciembre de 1978 hice el amor con una muchacha punk. Decir “hice el amor” es un decir, porque el amor ya estaba hecho antes de mi llegada a Londres y aquello que ella y yo hicimos, ese montón de cosas que “hicimos” ella y yo, no eran el amor y ni siquiera –me atrevería hoy a demostrarlo–, eran un amor: eran eso y sólo eso eran. Lo que interesa en esta historia es que la muchacha punk y yo nos “acostamos juntos”…
SATIE/DEBUSSY – GYMNOPÉDIE N.1
Fractales moviéndose la ritmo de Debussy. ¡Gracias Ana Cruz!
HEY JUDE
En vivo desde el foro sol. Este regalo tiene historia. Jimena Zermeño, la que me lo dió, me habló desde el concierto cuando sonaba esta canción para que la oyera. Lo malo es que pensaba que le hablaba a otro Alejandro. ¡Ahora sí, este regalo va dedicado para mi!
RABBIT SEX
El conejo cojo, hacedor de libretas y de conejitos, dejó este testimonio de la calentura de estos animales. Gracias @DonConejoCojo.
UNA HARLEY DAVISON
@PabloT dejó una moto: ¡wooooo!
THE DAILY WHAT
Una cámara de las maravillas dentro de la cámara de las maravillas. ¡Gracias @ebadhz!
CASA BARCO
Un arquitecto diseño su casa como un barco. Venezuela. ¡Gracias a @antichavekistan!
ME CAÍ DEL MUNDO Y AHORA NO SÉ POR DÓNDE ENTRAR
Un artículo de Eduardo Galeano. Un regalo de @46y2
PREATTY LOADED
Una colección de animaciones mientras uno espera a que cargue la página. Gracias a @morganym
RAINY MOOD
En vez de poner el iTunes para trabajar o cualquier otra cosa, mejor pon esta página y relájate. ¡Suena hasta mejor que en la vida real! Gracias a @Atalea_
COLECCIÓN MEXICANA DE TARJETAS POSTALES ANTIGUAS
Se pueden buscar por temas, palabras claves y/o estados de la república. Gracias al @el_bichoviejo
NIGHTWISH
La música con la que escribe @Alexa_Wizard. ¡Gracias!
DIOS ES UN DJ
Un cortometraje de un DJ dispuesto a arreglar el mundo. Está muy bueno. Gracias a @Yulisauria.
EL ESCARAMUJO
No podía faltar una canción de Silvio Rodriguez. Un regalo de @Ileana_Faeri
SISTER RAY
Suave y cool como un subterráneo aterciopelado. The Velvet Undeground. Gracias @piragni
FLIP FLOP
Una tienda de tatuajes donde además regalan malteadas. Gracias al @infonauta83
SWEET SAHUMERIO
Soda Estéreo para acariciar los acordes de esta cámara. Un regalo de @RollitoOrtiz
Happy Birthday
¡Feliz cumpleaños en ska desde japón! ¡Gracias @KlauzzenRosales!
ROBANDO CARNE A LOS LEONES
Así, controlando el miedo, robándoles un pedazo de su cacería. Impresionante. Gracias a Gustavo Rosales.
OUR BLOOD STAINED ROOF
Un cómic, buenísimo, de Ryan A. ¡Gracias a @DonDani !
Bob ha estado cerca de mi desde hace mucho tiempo; estaba ahí la primera vez que me enamoré, soltando la letra de Señor en una vieja casa en Tepoztlan, mientras que un gringo, un viejo armoniquista de blues, me hablaba de por qué Dylan era infinitamente mejor que los Beatles.
Bob Dylan estuvo ahí cuando me fui a vivir a Barcelona, cuando me encerraba en mi cuarto cerca de la sagrada Familia, solo, oyendo “One too many mornings” o “Idiot Wind”. Estaba ahí, empujandome para ir a la biblioteca de medios cerca de Montjuic para sacar prestados sus discos y quemarlos y hacerlos parte del soundtrack de mi vida mientras recorría las calles de la capital de Catalunya.
Bob Dylan estuvo ahí cuando fui a Marruecos; su voz de cuervo salía de los audifonos y se lanzaba contra las ventanillas del tren que recorría los caminos de África del norte, su voz se metía en Casa blanca y bajaba, acompañada de mis ojos de 21 años, hasta Marrakech, oyendo Simple twist of fate y pensando en el amor y jugando cartas con una familia Marroquí en un jardín.
Dylan estuvo en Amsterdam, cuando estaba demasiado solo recorriendo sus canales; parado como una estatua, perdido por no poder parar los pensamientos, por tener demasiadas ganas de todo al mismo tiempo, y demasiado miedo de quedarme sin nada; sin los millones de historias de amor y de ojos lanzando polvora y de suspiros y de noches fundiendose sobre la piel. No tenía nada, estaba lejos de todo y mientras las hermosas chicas de Amsterdam cruzaban las calles yo me les quedaba viendo, como a través de un cristal, y oía Like a Rolling Stone, pensando que eso era, que ya no podía presumir de ser un chingón, ni de tenerlo todo, porque no tenía nada, y no podía hacer nada por evitarlo.
Dylan estuvo ahí durante los años de tristeza, cuando regresé a México y no sabía que hacer con mi vida. Cuando trabajaba detrás de un mostrador de una tienda esotérica, cuando ya no escribía nada y vendía afores para profuturo GNP, cuando dejarón de interesarme las cosas y quería ganar dinero y demostrar que el mundo ejecutivo me pelaba los huevos y que podía ser igual de exitoso que eso putos y relucientes empresarios con los bolsillos llenos de dinero.
Bob Dylan estuvo ahí cuando me empezó el dolor del brazo, cuando me partía a la mitad y me gritaba que debía de dejar de hacerme pendejo, que aceptara que estaba triste, que mi corazón era un puñado de astillas.
Dylan estuvo ahí cuando decidí dejarlo todo y volver a escribir. Cuando me ponía otra vez, después de años, frente a la computadora, temblando, sin saber si podía llegar a ser bueno, si tenía futuro, si… el primer cuento que escribí después de tantos años estuvo inpirado en una canción suya…
Bob dylan estuvo conmigo cuando me cambié de casa y empecé a vivir sólo. La historia de su vida, de su amor por Sara, de todas la veces que traicionó a sus fans para seguir lo que le dictaban sus huesos y no lo que se esperaba de él. Estaba conmigo mientras pintaba las paredes, mientras barría y resanaba los muros.
Dylan esta aquí todos los días.
Dylan está aquí en las noches, se mete los fines de semana y grita: I want you, I want you, so bad entre mi novia y yo, manchando la noche de granizo, revolviendose con los labios perfectos de mi chica, exalando bocanadas de poesía sobre nuestos cuerpos.
Bob Dylan está aquí, ahora, mientras escribo. Aquí está su imagen, o al menos la imagén que me hecho de él, la imagen que necesito, que en realidad es una parte mía que apenas empiezo a conocer, una parte llena de sombras, de bufones derritiendose con la primer cucharada del amanecer, con gatos paseandose en los huesos de mujeres electricas, que aullan y aullan y aullan.
¡Felicidades, Bob, y gracias por todo!
Para festejar, aquí les dejo ese primer cuento de mi regreso a la escritura y, también, les dejo el primer cover que le hice, en hip hop, además.
¡A festejar, a festejar, a festejar!
Celebrar a Bob Dylan hoy, también es celebrarme a mí. A la parte mía que no necesita la aprobación de los demás para sentirse bien. A la parte mía original y visionaria que no sé esconde y no tiene miedo de ofender a nadie. A la parte mía que se escucha a sí misma y que no le importa ser cristiana, volverse folk, y fracasar, por que le basta ser ella misma, y gritar y gritar.
El blues del hombre trabajador # 2
Alejandro C
(escucharse mientras se oye:)
Meet me at the bottom, don’t lag behind
Bring me my boots and shoes
You can hang back or fight your best on the front line
Sing a little bit of these workingman’s blues
Bob Dylan en Working Man’s Blues # 2
Las lágrimas escurren por mis mejillas, despacio, como los recuerdos de tiempos felices.
Sentado en mi silla bajo el sol, miro los campos infinitos, verdes. Veo mi vida como un tren con cientos de vagones y dentro de cada uno el amor, la desesperación, la ternura y la tristeza.
Veo a la máquina pitar, avanzar sobre los campos echando humo enloquecida. Los minutos que he vivido, mis recuerdos y la gente que amo, se tambalean dentro del tren; pedazos de terror, de miedo; pedazos de melancolía, de incertidumbre, de dudas y desilusiones. Pero sobre todo, y me sorprende darme cuenta ahora que estoy muriendo, hay miles y miles de pedazos de amor corriendo contentos entre los vagones, en el comedor, asomándose por las ventanas. ¡Cómo! Estos últimos años llegué a la conclusión de que mi vida no había sido más que un sacó de desesperación, de dolor, de arrepentimiento y soledad. Y en parte es verdad, puedo ver que esos momentos, como sombras, van también en el tren, ¡pero ahora me parecen insignificantes! Los recuerdos dolorosos se esconden espantados en las penumbras de la máquina, perplejos, aterrorizados por la alegría de los que toman vino y ríen, de los que festejan por haberlo logrado, por haber llegado a este momento.
Sonrío. El sol me entibia y sonrío.
El Tren, justo ahora, pasa a mi lado. Sin pensarlo me subo. Me sirvo una copa y brindo con los pasajeros, emocionado: por haberlo intentado, por haberme equivocado tantas veces, por haber vivido tanto tiempo en este mundo. Estoy contento y un sentimiento de gratitud me abraza, tan fuerte, que me corta la respiración.
Veo entre la fiesta los ojos de mi papá, ahora alegres, después de haber estado tristes durante años. Cuando era niño vi esos ojos mientras me pegaba y me parecieron fríos y salvajes. Ahora los veo más claramente: perdidos, llenos de amor e impotencia. Veo los brazos enormes de mi mamá brillando bajo el sol de los campos de algodón donde crecí, y escucho su voz, cantando, arrastrando las palabras más allá del cansancio y las largas jornadas de trabajo… Veo a mi hermano, vestido de gala, sonriendo aquella noche cuando me llevó al prostíbulo. Veo a las putas y vuelvo a sentir el miedo y sus olores y sus cuerpos pesados y sudorosos… Oigo otra vez la respiración asmática de mi mujer recorrer el cuarto en que dormíamos, recuerdo mi preocupación y cómo su pecho subía y bajaba en medio de la noche.
Camino entre los borrachos, los alegres locos que festejan en los vagones. Me sirven más vino, se aprietan unos contra otros, me suben en hombros y gritan mi nombre, me agradecen, me besan.
A mi lado pasa corriendo mi hijo de nueve años, como aquella mañana cuando lo sorprendí robando de mi pantalón para comprar estampillas. Lo abrazo, por fin, después de tanto tiempo, desde la última vez que lo abracé, cuando ya estaba muerto después de haberlo sacado del río.
El ruido de una armónica llena los carros del ferrocarril, se mete entre el griterío y la euforia de mis amigos. ¡Ah! ¿Pero quién esta ahí? ¡Mi amigo! ¡La piel más oscura bajo el cielo! ¡Mi amigo! Lo abrazo y él me dice, riendo: “lo ves, te dije que todo saldría bien”. Tiene la misma ropa que llevaba aquella mañana después del accidente. Puedo ver sus manos que entonces sostuvieron mi cabeza y me dieron de beber agua mientras esperábamos la ayuda.
Este sitio se ha vuelto una locura: ¡cantamos, brincamos de un lado a otro!
Mi tío se sienta al piano, ¡qué talento! Aporrea la teclas y mientras la locura inunda el aire, veo, a través de las ventanas, que el tren se dirige a toda velocidad hacía el costado de una montaña. Ahí, en sus paredes de roca, los colores y los sonidos del mundo desaparecen. No tengo miedo. Quiero agradecerles a todos y lo hago antes de que la máquina se funda en la oscuridad: gracias, gracias por cuidar de mí, gracias por todo.
Mi primer cover de Dylan.
Yo rapeo, Osvaldo Brambila, vocalista de los Malditos Hippies hace el coro. Es una versión de Garage Band, bastante improvisada, así que acepten las disculpas si ofende a alguien, jeje, pero está hecha con amor.
La idea es que varios cuentos para un futuro libro ocurran en esta ciudad. Esta es la primera historia.
La edición que hizo Castálida es preciosa, la ilustración que acompaña está imagen es una de las muchas que vienen con la revista, esta es de Abelardo Guiérrez.
Lean “Gatos” y, no sean gachos, díganme si les gusto, si los volvió locos o si lo tirarían- con todo y computadora- al cesto de la basura.
Para leer el cuento descarguen la versión que se publicó en Castálida, para que de paso, como diría el Ricardo Bernal, se fumen unos muy buenos dibujitos.
Lo escribió Roger Zelazny, un escritor gringo de ciencia ficción, ganador de dos premios Nébula y de cuatro premios Hugo (los premios más importantes del género). Zelazny es un muy buen escritor, tiene una imaginación -como dirían los críticos- deslumbrante y, por si fuera poco, es una enciclopedia literaria; además de los sorprendentes argumentos y la profundidad de muchos de sus escritos, leerlo es como ir por un camino en el que si uno se asoma puede ver allí mismo a Poe, a Homero, a T.S Ellioth, Ezra Pound, a seres fantásticos de la mitología Irlandesa, o griega o hindú, retozando entre ellos, cambiándose de lugares y tiempos, jugando escondidillas detrás de cada párrafo.
Roger, aparte de ser un especialista en distintas artes marciales, estudió literatura inglesa y escribió cientos de cuentos, varias novelas y algunos de poemas. No he leído nada de su poesía, pero una de las imagenes de un poema de uno de sus personajes en uno de sus cuentos más famosos, “Una rosa para el Eclesiastés”, me dejó con la boca abierta. Gallinger, su personaje, un poeta y linguista que está traduciendo los textos sagrados de la ya casi extinta cultura marciana, escribe sobre el paisaje del planeta rojo:.”Una tierra de viento y de rojo, donde la tarde helada del Tiempo congela la leche en los pechos de la vida…”.
Y en el cuento que pongo a continuación, Roger escribe, entre otras cosas que seguramente no entiendo, acerca de como el amor es un número imaginario; un número que se le da a los prisioneros para tenerlos atados a su celda infinita, un número para que se olviden de sí mismos, de seguir buscando, de seguir temblando bajo el cuerpo de la existencia, cambiando todo el riesgo y toda la amargura de los labios de las personas que crecen, por un cuello cálido en donde recargarse en la noche: una suave manta de ilusiones y amor, oliendo a jasmín y sexo, que nos susurre palabras tranquilizadoras al oído, len tas si la bas que nos borren el recuerdo de nuestro origen, y de porque estamos aquí.
Si les gusta el cuento y quieren seguir leyendo más de Zelazny, den click aquí y bájense el libro completo.
¿Creen ustedes que sí, que el amor es un número imaginario?
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EL AMOR ES UN NÚMERO IMAGINARIO- Roger Zelazny
Hubieran debido saber que no podían tenerme confinado eternamente. Probablemente lo sabían, y por eso siempre estaba Stella.
Permanecía tendido allí mirándola, con un brazo extendido por encima de su cabeza, masas de enredado pelo rubio enmarcando su rostro dormido. Era más que una esposa para mí: era mi guardiana. ¡Qué ciego había sido no dándome cuenta antes!
Pero por otra parte, ¿qué otra cosa me habían hecho? Me habían hecho olvidar lo que era. Porque yo era como ellos pero no de ellos, me habían confinado a este tiempo y a este
lugar. Me habían hecho olvidar. Me habían inmovilizado con el amor. Me puse en pie y las últimas cadenas cayeron. Un solo haz de luz lunar se reflejaba en el suelo del dormitorio. Lo crucé hasta donde
estaban colgadas mis ropas. Se oía una débil música en la distancia. Era eso lo que lo había conseguido. Había
pasado tanto tiempo desde que había oído esa música… ¿Cómo me habían atrapado? Aquel pequeño reino, hacía eras, en algún Otro, donde yo había introducido la
pólvora… ¡Sí! ¡Ése era el lugar! Me habían atrapado allí con mi capucha de monje hecha en el Otro y mi latín clásico.
Luego un buen batido de cerebro y el confinamiento a este Otrocuándo.
Reí quedamente mientras terminaba de vestirme. ¿Cuánto tiempo había vivido en este lugar? Cuarenta. y cinco años de memoria…, ¿pero cuántos de ellos espurios?
El espejo me mostró como un hombre de mediana edad, ligeramente obeso, de pelo menguante, que llevaba una camisa deportiva roja y unos pantalones negros.
La música se iba haciendo más fuerte, la música que sólo yo podía oír: guitarras, y el firme tump de un tambor de cuero.
¡Mi distintivo tamborilero, siempre! ¡Unidme con un ángel y todavía no haréis de mí un santo, camaradas!
Me hice joven y fuerte de nuevo.Luego descendí a la sala de estar, me dirigí al bar, me serví una copa de vino, lo bebí lentamente hasta que la música alcanzó toda su intensidad, luego engullí el resto y lancé la copa al suelo. ¡Estaba libre!
Me volví para irme, y entonces hubo un sonido sobre mi cabeza. Stella se había despertado. Sonó el teléfono. Estaba colgado allí en la pared y sonaba y sonaba hasta que no lo
pude soportar más. Alcé el receptor. —Lo has hecho de nuevo —dijo aquella voz vieja, familiar. —No seas duro con la mujer —dije—. No puede estarme vigilando siempre. —Será mejor que te quedes donde estás —dijo la voz—. Nos ahorrará a ambos
muchos problemas. —Buenas noches —dije, y colgué. El receptor restalló alrededor de mi muñeca y el cordón se convirtió en una cadena
unida a una anilla en la pared. ¡Qué infantil! Oí a Stella vestirse arriba. Avancé dieciocho pasos hacia un lado desde Aquí, hasta el
lugar donde mi escamoso miembro se deslizó fácilmente fuera de las lianas enrolladas a su alrededor.
Luego de vuelta a la sala de estar y fuera por la puerta principal. Necesitaba una montura.
Saqué el convertible del garaje. Era el más rápido de los dos coches. Luego a la carretera nocturna, y luego un sonido como de trueno sobre mi cabeza.
Era una Piper Club, volando bajo, fuera de control. Di una patada al freno y siguió su camino, rozando las copas de los árboles y haciendo restallar los cables telefónicos, para estrellarse en medio de la calle a media manzana por delante de mí. Di un brusco giro a la izquierda al interior de un callejón, y luego a la calle siguiente paralela a la anterior.
Si deseaban jugar de aquel modo, bien…, no carezco exactamente de recursos a lo largo de esa línea. Me alegró de todos modos que ellos hubieran dado el primer paso.
Me encaminé a campo abierto, donde podría desenvolverme mucho mejor. En mi espejo retrovisor aparecieron unas luces. ¿Ellos? Demasiado pronto.
O era simplemente otro coche que seguía mi mismo camino, o era Stella. La prudencia, como dice el coro griego, es mejor que la imprudencia. Cambié, no de marchas. Conducía un coche más aerodinámico y más potente.
Cambié de nuevo.
Conducía en el lado equivocado del vehículo y avanzaba por el lado equivocado de la carretera.
De nuevo.
Nada de ruedas. Mi coche aceleró sobre un cojín de aire por encima de una maltratada carretera. Todos los edificios que pasaba eran de metal. Ni madera ni piedra ni ladrillo habían intervenido en la construcción de nada de lo que veía.
Un par de faros aparecieron en la larga curva a mis espaldas. Apagué mis propios faros y cambié, de nuevo y de nuevo, y de nuevo otra vez. Atravesé el aire, muy por encima de una gran zona pantanosa, ensartando bums
sónicos como cuentas a lo largo del hilo de mi rastro. Luego otro cambio, y volé bajo sobre la humeante tierra donde grandes reptiles alzaban la cabeza como tallos de judías desde sus revolcaderos. El sol estaba alto en este mundo, como una antorcha de acetileno en el cielo. Mantuve el vibrante vehículo en una sola pieza con un acto de voluntad y aguardé la persecución. No hubo ninguna.
Cambié de nuevo…
Había un negro bosque que llegaba hasta casi el pie de la alta colina sobre la que se alzaba el antiguo castillo. Yo iba montado sobre un hipogrifo, volando, e iba vestido a la manera de un guerreromago. Conduje mi montura a un aterrizaje en el bosque.
—Conviértete en caballo —ordené, con la palabra-guía apropiada.
Y me encontré montado sobre un garañón negro, trotando a lo largo del sendero que serpenteaba a través del oscuro bosque.
¿Debía quedarme aquí y luchar contra ellos con la magia, o seguir adelante y enfrentarme a ellos en un mundo donde prevaleciera la ciencia?
¿O debía tomar una ruta sinuosa desde aquí a algún distante Otro, con la esperanza de eludirlos por completo?
Mis preguntas se respondieron por sí mismas.
Hubo un resonar de cascos a mi espalda, y apareció un caballero: iba montado en un alto y orgulloso corcel; llevaba una bruñida armadura; sobre su escudo había dibujada una cruz en rojo.
—Has llegado bastante lejos —dijo—. ¡Tira de las riendas!
La hoja que esgrimía alzada era un arma perversa y reluciente hasta que se transformó en una serpiente. Entonces la dejó caer, y se deslizó culebreando por entre la maleza.
—¿Decías…?
—¿Por qué no renuncias? —preguntó—. ¿Porqué no te unes a nosotros, o dejas de intentarlo?
—¿Por qué no renuncias tú? ¿Por qué no los abandonas y te unes a mí? Podríamos cambiar muchos tiempos y lugares juntos. Tú tienes la habilidad y el adiestramiento…
Por aquel entonces él estaba lo suficientemente cerca como para arremeter, en un intento de descabalgarme con el borde de su escudo.
Hice un gesto y su caballo tropezó y lo arrojó al suelo. —¡Allá donde vayas, epidemias y guerras te pisarán los talones! —jadeó. —Todo progreso exige un pago. Ésos son los crecientes dolores de los que hablas, no
los resultados finales. —¡Loco! ¡No existe el progreso! ¡No tal como tú lo ves! ¿De qué sirven todas las
máquinas e ideas que liberas en sus culturas, si no cambias a los propios hombres? —El pensamiento y los mecanismos avanzan; los hombres siguen más lentamente — dije, y desmonté y me situé a su lado—. Todo lo que buscáis vosotros es una perpetua Edad Oscura en todos los planos de existencia. De todos modos, lamento lo que debo
hacer. Desenfundé el cuchillo que llevaba al cinto y lo deslicé a través de su visor, pero el
yelmo estaba vacío. Había escapado a otro Lugar, enseñándome una vez más la futilidad de discutir con un evolucionista ético.
Volví a montar y seguí cabalgando. Al cabo de un tiempo me llegó de nuevo el sonido de cascos a mi espalda. Pronuncié otra palabra, que me montó sobre un hermoso unicornio, para avanzar a
velocidad cegadora a través del oscuro bosque. La persecución, sin embargo, continuó. Finalmente llegué a un pequeño claro, con un alto mojón de piedras en su centro. Lo reconocí como un lugar de energía, así que desmonté y liberé al unicornio, que no tardó
en desaparecer. Subí al mojón de piedras y me senté encima. Encendí un cigarrillo y aguardé. No había
esperado ser localizado tan pronto, y eso me irritó. Me enfrentaría a este perseguidor allí. Una ágil yegua gris entró en el claro. —¡Stella! —¡Baja de aquí! —exclamó—. ¡Están preparando desencadenar un ataque en
cualquier momento! —Amén —dije—. Estoy preparado para ello.
—¡Te superan en número! ¡Siempre lo han hecho! Perderás ante ellos de nuevo, y de nuevo y de nuevo, mientras persistas en seguir luchando. Baja y vente conmigo. ¡Puede que todavía no sea demasiado tarde!
—¿Yo, retirarme? —pregunté—. Soy una institución. Pronto estarían ahí fuera en plenas cruzadas sin mí. Piensa en el aburrimiento…
Un rayo en bola cayó del cielo, pero se desvió de mi mojón de piedras y frió un árbol cercano.
—¡Ya han empezado! —Entonces sal de ahí, muchacha. Ésta no es tu lucha. —¡Tú eres mío! —¡Yo soy sólo mío! ¡No soy de nadie más! ¡No lo olvides! —¡Te quiero! —¡Me traicionaste! —No. Tú dices que amas a la humanidad… —Y es cierto. —¡No te creo! ¡No puedes amarla, después de todo lo que le has hecho! Alcé la mano. —Te barro de este Ahora y Aquí —dije, y estuve solo de nuevo. Cayeron más rayos, abrasando el suelo a mi alrededor. Agité el puño. —¿Nunca abandonáis? ¡Dadme un siglo de paz para trabajar con ellos, y os mostraré
un mundo que no creeréis que pueda existir! —exclamé. El suelo empezó a temblar como respuesta. Luché contra ellos. Lancé sus rayos de vuelta a sus rostros. Cuando empezaron los
vientos, los doblé del revés. Pero la tierra siguió estremeciéndose, y aparecieron grietas a los pies del mojón de piedras.
—¡Mostraos! —grité—. ¡Venid hasta mí uno a uno, y os mostraré el poder que esgrimo! Pero el suelo se abrió y las piedras se desmoronaron. Caí a la oscuridad. Estaba corriendo. Había cambiado tres veces, y ahora era una criatura peluda con una
manada aullando a mis talones, los ojos como feroces focos, los colmillos como espadas. Me deslizaba por entre las oscuras raíces del baniano, y los aullantes seres de largos
picos los hacían chasquear tras mi escamoso cuerpo… Volaba en las alas de un colibrí y oía el grito de un halcón… Nadaba a través de la oscuridad y de pronto aparecía un tentáculo… Irradié en todas direcciones, ascendiendo y perforando las altas frecuencias. Sólo encontré estática. Caía, y estaban todos a mi alrededor. Me habían cogido, como un pez en una red. Estaba atrapado, confinado… La oí llorar en alguna parte. —¿Por qué lo intentas, una y otra vez? —preguntó—. ¿Por qué no puedes contentarte
conmigo, con una vida de paz y tranquilidad? ¿No recuerdas lo que te han hecho en el pasado? ¿No fueron tus días conmigo infinitamente mejores?
—¡No! —grité. —Te quiero —dijo.
—Este amor es un número imaginario —le respondí, y fui alzado de donde estaba tendido y llevado lejos.
Ella me siguió, llorando.
—Les supliqué que te dieran una posibilidad de vivir en paz, pero tú me arrojaste este regalo a la cara.
—La paz del eunuco; la paz de la lobotomía, del loto y la thorazina —dije—. No, mejor que ejerzan su voluntad sobre mí y dejar que su verdad proclame su mentira tal como hacen.
—¿Puedes decir realmente eso y creer en ello? —preguntó—. ¿Has olvidado ya el sol del Cáucaso…, el buitre desgarrando tu costado, día tras ardiente y rojo día?
—Yo no olvido —dije—, pero los maldigo. Me opondré a ellos hasta el final del Cuándo y el Dónde, y algún día venceré.
—Te quiero —dijo. —¿Cómo puedes decir eso y creer en ello? —¡Loco! —brotó un coro de voces, mientras era depositado sobre esta roca en esta
caverna y encadenado. Durante todo el día una serpiente confinada conmigo escupe veneno a mi rostro, y ella
sostiene un cuenco y lo recoge. Es sólo cuando la mujer que me traicionó debe vaciar ese cuenco que la serpiente escupe dentro de mis ojos y yo grito.
Pero me liberaré de nuevo, para ayudar a la por largo tiempo sufriente humanidad con mis muchos dones, y habrá un terrible temblor en las alturas aquel día en que termine mi cautiverio. Hasta entonces, sólo puedo observar los delicados, intolerables barrotes de sus dedos en el fondo de ese cuenco, y gritar cada vez que los retira.
La foto es de Balam-Ha
Dice que no la amo de verdad. Que digo que la quiero, que creo que la quiero, pero que no. He oído a más de uno decir que no quiere a alguien, ¿pero decidir por otro si ese otro lo ama o no? Con eso todavía no me había encontrado nunca. Aunque francamente me lo tengo merecido, porque quien con niños se acuesta… Hace ya medio año que me hincha la cabeza con lo mismo, metiéndose los dedos en la vagina después de cada cogida para comprobar si es verdad que me he venido, y yo, en vez de decirle algo fuerte, me limito a comentarle:
-No pasa nada, linda, todos nos sentimos un poco inseguros
Después de eso me interrumpí y le pregunte emocionado: ¿Quién es?, y él me dijo que no sabía, que un judío al que acaba de encontrar.
Terminé de leer ese primer cuento asombrado, con una sensación de frescor en la garganta, en los ojos, en la mente.
Por suerte la semana siguiente Tony llegó con una copia del libro, me la regaló y entonces puede seguir leyendo ese extraño descubrimiento. Día tras día me he internado en el universo del libro como si se tratara del sombrero de un mago, esperando a ver que tipo de ser aparecía ahora desde su negro fondo. Y el resultado casi nunca me ha decepcionado.
El siguiente paso fue buscar quién carajos era este escritor judío. Escribí “Etgar Keret” en el motor de búsqueda y picándole aquí y allá hallé varias cosas:
-que el libro que estaba leyendo (Extrañando a Kissinger) había vendido miles de ejemplares en el mundo y había sido traducido a un montón de idiomas (¡un libro de cuentos, no una novela!)
-que Etgar era un afamado guionista de televisión y cómics
-qué es guionista y director de cine
-que pronto se estrenaría una película con sus cuentos
Ahora, para no dejarlos con las ganas, aquí, en el diario de un chico trabajador, les dejo tres de sus cuentos, que les dirán mucho más de lo que yo pueda explicar acerca de porque me causaron esta impresión, pero antes, el trailer de su peli.
EXTRAÑANDO A KISSINGER
Dice que no la amo de verdad. Que digo que la quiero, que creo que la quiero, pero que no. He oído a más de uno decir que no quiere a alguien, ¿pero decidir por otro si ese otro lo ama o no? Con eso todavía no me había encontrado nunca. Aunque francamente me lo tengo merecido, porque quien con niños se acuesta… Hace ya medio año que me hincha la cabeza con lo mismo, metiéndose los dedos en la vagina después de cada cogida para comprobar si es verdad que me he venido, y yo, en vez de decirle algo fuerte, me limito a comentarle:
-No pasa nada, linda, todos nos sentimos un poco inseguros.
Ahora resulta que quiere que cortemos, porque ha decidido que no la quiero. ¿Y yo qué le digo? Si me pusiera a gritarle que es una tonta y que deje de calentarme la cabeza, se lo tomaría como una prueba más.
-Haz algo que me demuestre que me quieres –me dice.
¿Qué querrá que haga? ¿Qué podría hacer yo? Si por lo menos me lo dijera. Pero no. Porque cree que si la quiero de verdad, tengo que saberlo por mí mismo. A lo que sí está dispuesta es a darme una pista o a decirme lo que no tengo que hacer. Una de esas dos cosas, a escoger. O sea que le he dicho que diga lo que no quiere, así por lo menos sabremos algo. Porque lo que es seguro es que de sus pistas no voy a sacar nada claro.
-No quiero –dice ella- que te automutiles, que hagas algo como sacarte un ojo o cortarte una oreja, porque si le hicieras daño a alguien que amo, indirectamente me lo estarías haciendo también a mí. Además de que, decididamente, eso de hacerle daño a alguien que quieres no es ninguna prueba de amor.
La verdad es que yo nunca me haría daño aunque ella me lo pidiera. Pero ¿qué tendrá que ver que yo me saque un ojo con el amor? ¿Qué es lo que tengo que hacer? Ella no está dispuesta a revelármelo y sólo añade que se trata de algo que tampoco estaría bien que se lo hiciera a mi padre o a mis hermanos y hermanas. Yo, ante eso, me rindo y me digo que no tiene remedio, que gaga lo que haga de nada me va a servir. Ni a ella. Porque quien con fuego juega, acaba tatemado. Pero después, cuando estamos cogiendo y ella me clava su mirada fija hasta lo más profundo de las pupilas (nunca cierra los ojos cuando cogemos para que le meta en la boca la lengua de otro), de repente lo comprendo todo, como en una especie de iluminación.
-¿Se trata de mi madre? –le pregunto, pero se niega a contestarme.
-Si de verdad me quisieras, deberías saberlo por ti mismo.
Y después de lamerse con la lengua los dedos que se ha sacado de la vagina, me suelta:
-Ni se te ocurra traerme una oreja, un dedo, o algo parecido. Lo que yo quiero es el corazón, ¿me oyes? El corazón.
Todo el camino hacia Petah Tikva, que son dos autobuses, llevo conmigo el cuchillo. Un cuchillo de metro y medio que ocupa dos asientos. Hasta le he tenido que pagar boleto. Pero ¡qué no haría yo por ella, qué no haré por ti, linda! Toda la calle Stampfer la he bajado a pie con el cuchillo en la espalda como un árabe suicida cualquiera. Mi madre sabía de mi llegada, así es que me ha preparado un guiso con unas especias para morirse, como sólo ella sabe hacerlo. Me limito a comer en silencio sin pronunciar ni una sola palabra. Quien se traga las tunas con todo y espinas, que luego no se queje de almorranas.
-¿Cómo está Miri? –Pregunta mi madre-. ¿Está bien tu amada? ¿Sigue metiéndose esos dedos tan regordetes en la vagina?
-Bien –le respondo yo-, la verdad es que muy bien. Me ha pedido tu corazón. Ya sabes, para poder estar segura que la quiero.
-Llévale el de Baruj –se ríe-, es imposible que llegue a darse cuenta de que no es el mío.
-¡Ay, mamá! –Me enojo-, que no estamos en la fase de mentirnos, Miri y yo estamos en momento de sincerarnos.
-Está bien –suspira-, pues llévale el mío, que no quiero que se peleen por mi culpa, lo que me hace pensar, por cierto, ¿en dónde tienes tú la prueba para que tu madre que te ama que le demuestre que tú también le corresponde amándola un poquito?
Furioso, lanzo el corazón de Miri contra la mesa con un golpe seco. ¿Por qué no me creerán? ¿Por qué siempre me ponen a prueba? Y ahora, tengo que hacer el camino de vuelta en dos autobuses con este cuchillo y el corazón de mi madre. Y eso que seguro de que ella no estará en casa, que va a volver otra vez con su novio anterior. Aunque no culpo a nadie, sólo me culpo a mí mismo.
Hay dos clases de personas, a las que les gustar dormir del lado de la pared y a las que les gusta dormir al lado de las que las van a empujar fuera de la cama.
ROMPER EL CERDITO
Mi padre no accedió a comprarme un muñeco de Bart Simpson. Y eso que mi madre sí quería, pero mi padre no cedió y dijo que soy un caprichoso.
-¿Por qué se lo vamos a tener que comprar, eh? –le dijo a mi madre- . No tiene más que abrir la boca y tú ya te pones firme a sus órdenes.
Mi padre añadió que no tengo ningún respeto por el dinero, que si no aprendo a tenérselo ahora que soy pequeño, ¿cuándo voy a hacerlo? Los niños a los que les compran sin más muñecos de Bart Simpson se convierten en mayores en unos maleantes que roban en las tiendas porque se han acostumbrado a conseguir todo lo que se les antoja de la forma más fácil. Así es que en vez de un muñeco de Bart Simpson me compró un cerdito feísimo de cerámica con una ranura en el lomo, y ahora sí que me voy a criar siendo una persona de bien, ahora ya no me voy a convertir en un maleante.
Lo que tengo que hacer a partir de hoy, todas las mañanas, es tomarme una taza de cacao, aunque lo odio. El cacao con nata es un shekel; sin nata, medio shekel, pero si después de tomármelo voy directamente a vomitar, entonces no me dan nada. Las monedas se las voy echando al cerdito por el lomo, de manera que si lo sacudo hace ruido. Cuando en el cerdito haya tantas monedas que al sacudirlo no se oiga nada, entonces me regalarán un muñeco de Bart Simpson en patineta. Porque como dice mi padre, eso sí que es educar.
El caso es que el cerdito es muy lindo, tiene el hocico frío cuando uno se lo toca y, además, sonríe al meterle el shekel por el lomo, lo mismo que cuando sólo se le echa medio shekel, aunque lo mejor es que también sonríe cuando no se le echa nada. Además le he buscado un nombre, le he puesto Pesajson, como el hombre que tuvo nuestro buzón antes que nosotros, un buzón del que mi padre no consiguió arrancar la etiqueta. Pesajson no es como mis oros juguetes, es mucho más tranquilo, sin luces ni resortes, y sin pilas que le derramen su líquido por la cara. Lo único que hay que hacer es tenerlo vigilado para que no salte de la mesa.
-¡Pesajson, cuidado que eres de cerámica! –le digo cuando me doy cuenta de que se ha agachado un poco y mira al suelo, y entonces él me sonríe y espera pacientemente a que yo lo baje. Me encanta cuando sonríe; es sólo por él que me tomo el cacao con la nata todas las mañanas, para poderle echar el shekel por el lomo y ver que su sonrisa no cambia ni una pizca.
-Te quiero, Pesajson –le digo después-, y para ser sincero te diré que te quiero más que a papá y a mamá. Además siempre te querré, pase lo que pase, aunque atraque tiendas. ¡Pero si llegas a saltar de la mesa, pobre de ti!
Ayer vino mi padre, agarró a Pesajson y empezó a sacudirlo salvajemente boca abajo.
-Cuidado, papá –le dije-, a Pesajson le va a doler la panza –pero mi padre siguió como si nada.
-No hace ruido, ¿sabes lo que quiere decir eso, Yoavi? Que mañana vas a tener un Bart Simpson en patineta.
-¡Qué bien, papá! –le dije-. Un Bart Simpson en patineta, genial. Pero deja de sacudirlo, porque haces que se sienta mal.
Papá dejó a Pesajson en su sitio y fue a llamar a mi madre. Volvió al cabo de un minuto arrastrándola con una mano y agarrando un martillo con la otra.
-¿Ves cómo yo tenía razón? –le dijo a mi madre-, ahora sabrá valorar las cosas, ¿a que sí, Yoavi?
-Pues claro –le respondí –le respondí, porque la verdad es que así era, pero a los pocos minutos mi padre se impacientó y me espetó:
-¡Venga, rompe el cerdito de una vez!
-¿Qué –exclamé yo-. ¿Romper a Pesajson?
-Sí, sí, a Pesajson –insistió mi padre-. Anda, venga, rómpelo. Te mereces ese Bart Simpson, te lo has ganado a pulso.
Pesajson me brindó la melancólica sonrisa de un cerdito de cerámica que sabe que ha llegado su fin. Al diablo con el Bart Simpson, ¿cómo iba a darle un martillazo en la cabeza a un amigo?
-No quiero un Simpson –dije, y le devolví el martillo a mi padre-, me basta con Pesajson.
-No lo has entendido –me aclaró entonces mi padre-, no pasa nada, así es como se aprende, ven, lo voy a romper yo. Alzó el martillo mientras yo miraba los ojos desesperados de mi madre y luego la sonrisa fatigada de Pesajson, y entonces supe que todo dependía de mí, que si no hacía algo, Pesajson iba a morir.
-Papá –le dije sujetándolo de la pernera.
-¿Qué pasa, Yoavi? –me respondió con el martillo todavía en alto.
-Quiero un shekel más, por favor –le supliqué-, deja que le eche otro shekel, mañana, después del cacao, y entonces lo rompemos, mañana, lo prometo.
-¿Otro shekel? –sonrió mi padre, dejando el martillo sobre la mesa-. ¿Ves, mujer?, he conseguido que el niño tome conciencia.
-Eso, sí, conciencia –le dije-, mañana. –Y eso que las lágrimas ya me ahogaban la garganta.
Cuando ellos ya habían salido de la habitación abracé con mucha fuerza a Pesajson y di rienda suelta a mi llanto. Pesajson no decía nada, sino que muy calladito temblaba entre mis brazos.
-No te preocupes –le susurré al oído-, te voy a salvar.
Por la noche me quedé esperando a que mi padre terminara de ver la tele en la sala y se fuera a dormir. Entonces me levanté sin hacer ruido y me escabullí con Pesajson por la galería. Caminamos juntos muchísimo rato en medio de la oscuridad, hasta que llegamos a un campo lleno de ortigas.
-A los cerdos les encantan los campos –le dije a Pesajson mientras lo dejaba en el suelo-, especialmente los campos de ortigas. Vas a estar muy bien aquí.
Me quedé esperando una respuesta, pero Pesajson no dijo nada, y cuando le rocé el morro como gesto de despedida, se limitó a clavar en mí su melancólica mirada. Sabía que nunca más volvería a verme.
LA ESCUELA DE MAGIA
Nunca olvidaré la fiesta del final de la secundaria de la escuela de magia. El director hizo subir al escenario a los mejores diez graduados de la promoción, y cada uno de ellos hizo una demostración de sus habilidades. Eliav Morgenstein revoloteó por encima de los padres que componían el público como si fuera un pájaro. Elad Livnat convirtió unos cereales en aserrín y Avigail Pizsimons, que por entonces era novia mia, construyó un puente de cerillos que iba desde el escenario hasta el palco de honor, un puente que simbolizaba la relación existente entre la generación cósmica futura y el legado cósmico del pasado. Me sentí muy orgulloso de ella cuando lo hizo. Y es que, en general, aquella fue una noche muy especial. Al final nos dieron a todos un diploma y una medalla. En la medalla se leía: “Puedo hacerlo todo”, y la fecha en que terminamos los estudios. En el anverso aparecía grabado el lema de la organización internacional de magos: “El cielo no es el límite”. Me encanta ese lema. Todas las mañanas, durante mis cuatro años de estudios, detenía la bicicleta delante del portón de entrada de la universidad de los magos y lo leía de la gigantesca placa de mármol escrita en letras latinas. Allí en el portón había muchos mendigos, que siempre molestaban a quien se entretenía en la entrada, pidiendo dinero y otras cosas. Pero a mí no me importaba; me pasaba ahí todo el tiempo que faltaba para que diera comienzo la clase y repetía una y otra vez el lema. Porque eso me daba mucha fuerza.
En la universidad de los magos fui aceptado para pasar directamente al segundo ciclo, en el que la mayor parte de los estudios se basaban en el trabajo personal. Nos sentábamos frente a las computadoras del “puedo hacerlo todo” y pasábamos de un menú al otro en busca de un nuevo sortilegio en el que ejercitarnos. “Maduración de manzanas”, “Aumento de pecho (sólo mujeres)”, “Protección de tus seres queridos”, allí estaba todo. No había más que pasar por el menú y escoger.
A la ceremonia de la entrega de mi título de licenciado con grado no fue nadie a verme. Avigail y yo nos habíamos separado justo entonces, y mis padres habían muerto los dos hacía un par de meses en un accidente de avión. Había sido mi padre el que siempre me había empujado por el camino de la prestidigitación, y eso ya desde que era niño. Lamenté muchísimo que no pudiera verme ahora allí, en el estrado. Cada uno de los graduados podía hacer una demostración de algún punto de su tesis en la ceremonia de entrega de los títulos. Amikam Schneidman, que era sin dudas la gran esperanza isrraelí en el terreno de la magia clásica, mostró como convertía unos cuantos objetos inertes en seres vivos; Mahmud Al- Maari logró encogerse hasta un tamaño diminuto y conversar con cosas inexistentes. Yo maté a una vaca. Estaba pensando en otra cosa cuando salía del estacionamiento con el coche y ¡pum! Después de muerta se convirtió en una engrapadora de oficina.
Con mi título de licenciado con grado me marché a Estados Unidos. En Estados Unidos los magos están mucho mejor considerados que en Israel, además de que aquí ya no me quedaba nadie. Allí viajé muchísimo, siempre ene busca de lugares nuevos. Los magos no trabajan, ya que la prestidigitación no es un oficio; se limitan a ir de un lugar otro y a hacer lo que quieran. Yo, particularmente, cogía mucho, porque pasaba por un momento de gran éxito con las chicas. En cada ciudad salía con una distinta. En el extranjero los magos están rodeados como de un halo de prestigio, algo parecido a lo que les pasa en Israel a los pilotos, y las norteamericanas, sin que exista un motivo en especial, se entregan con facilidad a ellos.
No amé a ninguna, excepto a Mersi. La conocí en Nueva York, en el MacDonald’s en el que ella trabajaba de cajera. A los dos días nos fuimos a vivir juntos y ella dejó el trabajo. Nos pasábamos el día paseando por la ciudad, y cuando se nos terminaba el dinero yo mismo creaba unos cuantos billetes de latas vacías de bebidas con gas. Lo pasábamos muy bien. Ni por un momento pensé que un buen día aquello pudiera llegar a terminar. Pero en una ocasión bajamos al metro y pasamos por delante de un hombre al que le habían amputado las dos piernas. Estaba sentado en un rincón y junto a él había una lata de conserva vacía. Mersi me pidió que lo ayudara, de modo que tomé del suelo una lata de Coca- Cola de dieta y le hice cn ella un billete de cien. Puse el billete en la lata. El inválido parecía muy contento. Agitaba el billete con una mano y se palmeaba con entusiasmo el muñón izquierdo con la otra. Justo en ese momento llegó nuestro metro a la estación, pero Mersi no quiso subir. Dijo que no era suficiente. Busque más latas por el suelo, pero no encontré ninguna. Mersi dijo que no se trataba de eso, de dinero, que lo que quería era que le devolviera las piernas. No supe que decirle; porque el caso era que el tema de los discapacitados nunca se me había dado bien. Si se hubiera tratado de una enfermedad o de un defecto de nacimiento, todavía me habría visto capaz de improvisar algo, pero de cómo hacer brotar algo de unos simples muñones, yo no sabía absolutamente nada. Miré al tullido y el me miró a mí, al tiempo que me decía:
-Hey, no te preocupes. Me has dado cien dólares, que ya es algo.
Lo mismo opinaba yo, pero Mersi se puso realmente furiosa.
-De todos modos, si hay algo más que pueda hacer por usted- le pregunté, sobre todo para calmar a Mersi.
-¿Qué pueda hacer por mí? -se rió el tullido-. Sí, me encanta esa medalla que llevas en la chaqueta. ¿Podrías dejarme verla?
La idea no me entusiasmaba demasiado. pero no quería enfadar más a Mersi, así que le di la medalla. El tullido se la prendió en al mugrienta camisa.
-Mírame -se rió-, puedo hacerlo todo, compadre. Soy un loco hijo de puta que lo puede hacer todo.
De camino a casa Mersi lloro y dijo que me odiaba, que se marcahaba otra vez a trabajar con las hamburguesas y que no quería volver a verme nunca más. Al principio creí que se trataba de una rabieta pasajera, que en dos o tres paradas se le pasaría y que volveríamos abarzarnos y a hacer las paces.
Me equivocaba. En Union Square se bajó del vagón, las puertas se cerraron tras ella, y desde entonces no la he vuelto a ver. Yo me fui hasta la última parada, recogiendo latas y botellas del suelo y convirtiéndolas en dinero. Al salir a la calle llevaba ya más de seiscientos dólares. Era tarde, más de las dos. Regresé caminando en dirección a Manhattan, en busca de una tienda de bebidas alcohólicas que estuviera abierta las veinticuatro horas.
Bueno: buena suerte y que tengan felices, muy felices y pornográficas histórias.
Para inspirarse les dejo algunos links de pornografía fantástica (gráfica) y mi historia, que no concursa pero que igual comparto con ustedes.
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Un monstruo acuático se baña en la alberca de una bella chica que vive completamente sola. La chica, Elizabeth Anne, se despierta con ganas de nadar un rato, así que se pone una bata y baja a la enorme piscina envuelta por las brumas. La bata cae lentamente de sus hombros, desliza su tela suave por su espalda, por sus muslos y cae sobre las baldosas mostrándonos un cuerpo delgado, perfecto, dorado, cubierto por un pequeño traje de baño.
Elizabet Anne se lanza de un clavado al agua y flota sobre la cálida superficie, se sumerge, nada de un lado a otro y se tira de muertito para ver la noche cerrada, sin estrellas. Un ruido irrumpe la ensoñación de la chica: alguien más chapotea a unos metros de distancia. Elizabet Anne voltea y lanza un chillido de horror cuando ve al monstruo húmedo, lleno de escamas, retorcerse en el agua.
Elizabet Anne salé corriendo, coge la bata y mientras huye se las arregla para ponérsela y cubrirse del frió. El monstruo la persigue, viene detrás de ella emitiendo una especie de sollozos y chasquidos. Elizabet Anne se mete a la casa y se encierra en la habitación.
Silencio.
El tiempo pasa y nadie llega a su puerta ni intenta tirarla ni hacerle daño. Algo extrañada, dudando de si su visión fue real o un simple efecto secundario por leer tanta literatura fantástica, decide bajar a inspeccionar.
Lo hace con cuidado. Camina de puntitas. Apenas y hace ruido.
Vuelve a oír el sollozo. Viene de la sala. Por alguna razón ya no le da miedo. Se asoma con cuidado y ve al monstruo sentado, llorando.
Elizabet Anne, su corazón ablandado, se compadece del monstruo y se acerca, le pregunta que está haciendo. Él le muestra una foto y le dice que está triste, que llora por ella, por la chica de la fotografía, su ex-novia. Elizabet Anne se sienta a su lado y lo consuela, le dice que no se preocupe, que hay un montón de peces en el mar y que aunque entiende que esté triste, no debe hacer eso de meterse a casas que no son la suya. A pesar del consejo el monstruo sigue llorando. Elizabet Anne no sabe que más hacer hasta que, por coincidencia, voltea a su entrepierna y ve que el ser acuático tiene una verga monstruosa, suculenta, que gotea. Ella, sin pensarlo dos veces, se pone de rodillas y se la mete toda en la boca, contenta por tanta suerte.
El monstruo, todavía melancólico, le dice: “Hey, mi novia nunca me hacía eso”.
Esta pequeña historia, y alguna más alucinantes, chistosas, simplonas, divertidas y no muy bien hechas, las encontré en una página de Porno Fantástico, sí, como lo oyen. La página se llama Freack Fukers y es una extraña mezcla de cosas bizarras e imaginativas: el Yeti cogiendo en el bosque con un rubia extraviada, un tipo que en vez de manos tiene dos penes o una señorita con una enorme vagina que le cubre toda la panza.
Es interesante ver como el porno se mezcla con la imaginación y, aunque lo único que pude ver son los trailers de las películas, porque son gratis, se nota que son frescas y valen los minutos invertidos, a pesar de que están lejos de ser obras maestras.
Vean aquí los trailers y si deciden inscribirse y bajarlas completas, no sean gachos y compártanlas.
Además, mientras hacía algo de investigación, o trabajo de campo para esta entrada, encontré unas páginas más, aunque no tan imaginativas, que podrían encajar en este subgenero del porno fantástico. Ahí les van:
Porno Fantasy (a la señor de los anillos)
Porno de vampiros (Vampire Porn): Latex, vampiros, chicas góticas, chicas emo
Bien, investiguen con detenimiento todas estas fuentes de inspiración y escriban, si les parece, una historia breve de porno fantástico. No tiene que estar muy elaborada. Al ganador del el diario de un chico trabajador le regalará un libro sobre la historia del cine porno(está usado, pero no se preocupen, la única huella de eso son los párrafos subrayados). La convocatoria queda abierta hasta el último día de mayo. Las historias hay que pegarlas en esta página, en la sección de comentarios.
Para poner el ejemplo, aquí les va mi historia.
La lata de calamares
Estaba muy caliente. Había estado así desde la primer hora de la mañana y ya no podía soportarlo más.
Tan pronto llegó a su casa, Viky sacó de un closet alargado y oscuro que le había regalado su abuelita, algunos utensilios: consoladores granulados de 40cm, gordos como carne molida enrollada, bolitas vibradoras fosforescentes, lubricantes, y un batallón de películas porno.
Escogió una de las cintas(“Las lágrimas de un chorizo”) y la puso en el reproductor. Se quitó la blusa y mientras el protagonista, un tal John Long Horse, que pasaba sobre una docena de mujeres un alucinante miembro viril, lustroso y rollizo, de 37 centímetros, se desabotonó la blusa, sacó el enorme par de tetas rubias y bronceadas y comenzó a acariciarlas con una loción de coco.
Luego, lentamente, porque aunque estaba ansiosa sabía que la paciencia en aquel ritual la llevaría a sensaciones más intensas, se quitó la falda azul de su traje sastre, y desabrochó el sujetador. Se dejo las pequeñas bragas de encaje puestas y haciendo a un lado la tela que cubría el objeto de su placer, deslizo delicadamente sus dedos en el interior confortable, cálido y chorreante de su vagina.
Los dedos entraron y salieron tejiendo movimientos pausados, dibujando figuras exóticas y novedosas. Luego tomó uno de los consoladores(transparente), derramó sobre él un poco de loción humectante de coco y se lo introdujo de golpe. Viky, a pesar del talento de John Long Horse y las caras salpicadas de las actrices por sus eyaculaciones, prefirió cerrar los ojos e imaginar a todos los hombre de la vida real a quienes les gustaría acariciar sus hinchados y húmedos garrotes: Marco, el chico que hacía los recados en a la oficina, el barredero con su traje naranja apenas ocultando la enorme montaña que se abultaba en su entrepierna, y hasta el tipo de los tacos de canasta que se paraba con su bicicleta afuera del trabajo a vender sus preparados de frijol, papa, adobo o carne enchilada.
Pasaron alguno minutos y auque Viky se esforzaba su imaginación no la conducía a ningún lado. El placer del enorme monstruo vibrador que le sacudía las entrañas era apenas una sombra pálida, una sensación deslavada que no la dejaba conforme y que no le quitaba esa terrible angustia que se le había encaramado en el vientre. ¿Pero, por qué, qué le pasaba, por qué no lo conseguía?
Desesperada dejó el miembro de plástico y en un ataque de frustración lanzó la loción de coco contra el televisor.
Se paro y caminó a un lado y otro del departamento. Parecía un felino en una jaula, expectante, dispuesta a lanzarse a la primera idea que se le viniera a la cabeza para satisfacerse.
Sus pasos la llevaron a la cocina. Se sirvió un vaso de agua. Se sentó en la mesita, al lado del teléfono y repasó la lista de chicos que vivían cerca de su casa y a quienes no les importaría que ella se presentara semi desnuda a mitad de la noche y se lanzara a chupar su jugosa entrepierna.
¿Pero eso la calmaría? La duda volvió aventársele como un animal furioso hasta que, de pronto, un objeto resplandeciente en uno de los estantes de la alacena llamó su atención.
Colgó el teléfono.
Se puso de pie y caminó a la alacena.
El objeto brillaba lanzando destellos metálicos que se sincronizaban perfectamente con las pulsiones de su entrepierna. Viky se acercó y tomó el objeto en sus manos.
Era una lata de calamares. ¿Qué le estaba pasando, se estaba volviendo loca? No sabía porque pero nada hasta ese momento la había excitado tanto. La visión de la lata y de lo que podía hacer con ella fue incluso más intensa que la primera vez, a los 14 años, en que vio el enorme miembro mojado de su primo masturbándose, cuando pensaba que nadie lo veía, en el cuarto de su mamá, con su ropa interior. Incluso más intenso que la vez que acarició el aparato de un enano que acababa de conocer en un bar. El brillo de la lata simplemente la volvió loca.
Se dejó caer al piso de la cocina, vencida por la intensidad y boca arriba separó las piernas y se metió la lata con fuerza, dejando que los bordes circulares, fríos, rasparan sus pliegues.
Mientras hacía esto, ocurrió lo inesperado.
La lata comenzó a saltar de sus manos, a revolverse como si tuviera vida propia. Viky, espantada, la soltó y se enderezó ligeramente. Pero el movimiento de la lata era tan sutil, y delicado, que luego de la sorpresa inicial la dejó moverse a su ritmo; la lata jugueteaba y se aventaba de cabeza contra sus paredes, dando empujoncitos. Danzaba, danzaba como una libélula en la noche buscando la luz de un farol, danzaba llena de amor dentro de la piernas de Viky y el baile era fugaz, celeste, divino.
Viky apretó los párpados. ¿Eso era el placer, esa intensa humareda llena de estrellas y revelaciones? Jamás había llegado hasta ahí, y ni en sus sueños más enloquecidos habría imaginado que eso existiera.
La lata rodó fuera de su vagina y se detuvo frente a ella. Durante unos segundos no ocurrió nada; era una simple lata, quieta, frente a una chica cualquiera en una cocina cualquiera en un departamento cualquiera en la Ciudad. Pero la lata volvió a revolverse; pequeños abultamientos surgían aquí y allá. Era como si puños diminutos golpearan el metal desde adentro.
Los puños finalmente abrieron las paredes de aluminio y de sus agujeros pequeños tentáculos escaparon a la luz de la cocina. Los tentáculos eran pardos y a pesar del tono opaco refulgían.
Viky se quedó contemplando la escena: en sus pupilas seguía brillando la noche, y el deseo, y la ganas imperiosas de volver cuando antes a aquel estado que hacía unos instantes había hecho que todos los segundos de su vida se borraran, que desaparecieran en esa neblina blanca donde el placer revoloteaba en su estado más puro.
de Alejandro Carrillo
-¡Ay hermana, estoy tan contenta!
-Mmm, qué raro
-¡Ay, ay, siento que lo quiero, es tan guapo!
-Humm, ¿cuándo dices que lo conociste?
-¡Ayer, hermana, fui a bailar al Mama Rumba y de pronto!… ¡ay, fue tan bonito! … salió de la nada, guapísimo, con un traje muy caro, todo de negro y… ay, se abrió pasó entre la gente y sin quitarme la mirada de encima se acercó… ¡se acercó a mí, hermana! ¡puedes creerlo? ¡Fue como en una película! … me dio la mano y me invitó a bailar…
- No puedo creerlo, otra vez lo mismo ¿y el último, cuanto te duró, dos semanas?
-¡No hermana, no, no me entiendes! ¡Este si es el bueno, hasta parece actor de telenovelas… ay, si, ya sé, se parece a William Levy! Y me miró a mí, sólo a mí, hermana… y lo mejor es que va a venir por mí… ¿qué hora es?
-Las siete
-¡Ay, ay, ya debe de estar por llegar! ¡ay por Dios, es tan guapo, tan… estoy tan nerviosa!
-Tranquila, cálmate, respira profundo…¿Te acuerdas del que se parecía a Jonhy Deep pero sin dientes, y del que era idéntico al vampiro de crepúsculo pero región 4?
-¡Oye, oye, ya viene… y te equivocas, el no es así… mira, ven, asómate… oigo el coche, es él! ¡Lo ves? ¡Ves su coche! Tiene dinero, dime, ¿es eso un Audi o estoy loca? …hasta tiene chofer, ay, ay.
-Si, está bien, es un Audi
-Pues es él…mira… ¡ay… estoy temblando, mira, ya sale…!
-…hummm… ¿es él, ese?
-¡sí, sí, ese, mi William Levy!
-Pues si, se ve que tiene un buen traje, y dinero y… tal vez sea guapo pero… ¿estás loca?
-¡Qué! ¡Qué quieres? ¡Por favor, no arruines mi momento… maldita bruja, siempre me has tenido envidia!
-¡Pero de veras no lo ves, estás ciega?
- ¡qué, qué te pasa, qué!
-¡Pero si sus piernas son más cortas que las del perro, y sus manitas son menos de la mitad de las mías… ¡ no me chingues Carmen, es un pinche enano!
-¡No, no, déjame, por favor, no me arruines esto, bruja, bruja, mira, ya toca la puerta…voy a abrirle, estoy tan nerviosa!