Antes de dormir, con la cabeza llena de sus cantos metálicos, me acuerdo de este poema.

Pausas II
No canta el grillo. Ritma
la música
de una estrella.

Mide
las pausas luminosas
con su reloj de arena.

Traza
sus órbitas de oro
en la desolación etérea.

La buena gente piensa
-sin embargo-
que canta una cajita
de música en la hierba.

(Canciones para cantar en las barcas)

José Gorostiza.

la foto que ilustra la entrada es de azrainman, visiten su flickr

Me encontré con dos de sus poemas en el último número de la revista Luvina, de la universidad de Guadalajara, dedicado al cuento mutante. Sólo había dos poetas, una escosesa (con un poema muy bueno) y los dos de Wislawa,  así que antes de leer los cuentos empecé por ella. La sopresa no podía ser mayor. Me quedé con la boca abierta.

Los poemas son claros, sin imágenes extravagantes, sencillos, casi transparentes, llenos de irnonía y ternura(¡qué mezcla tan extraña!). Ambos poemas llegan a lugares muy profundos, impensables, brutales incluso, abordados de forma inesperada.  Además Wislawa está despierta, está repleta de vida y de ganas de probar el mundo, y eso, aforunadamente, se siente.

Les dejo aquí los poema publicados en el último número de Luvina y otros más que encontré en la red.

Y como extra, este podcast de The poetry Foundation, donde su traductora al inglés habla de ella y lee un poema de Wislwa sobre la aficion que tenía Darwin a sólo leer libros que tuvieran un final feliz

Si ya conocían a Wislawa (seguramente, porque entre más busco me entero de lo famosa que es) la tendrán ya en su lista de poetas preferidos. Yo apenas la estoy apuntando.

Amor a primera vista

Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
—quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún «lo siento»
o el sonido de «se ha equivocado» en el teléfono—,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,
que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?
Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio
no es más que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

Amor feliz

Un amor feliz. ¿Es normal,
serio, útil?
¿Qué saca el mundo de dos personas
que no ven el mundo?

Encumbrados hacia sí mismos sin mérito alguno,
dos al azar entre un millón, pero seguros
de que así tenía que ocurrir. ¿Como premio de qué?, de nada;
la luz llega desde ninguna parte.
¿Por qué cae precisamente sobre ellos y no cae sobre otros?
¿Ofende eso a la justicia? Así es.
¿Viola principios cuidadosamente almacenados, derriba
de su cima a la moral? Viola y derriba.

Mirad qué felices:
¡si disimularan aunque fuera un poco,
si fingieran aflicción para animar a los amigos!
Escuchad cómo ríen. Es insultante.
Qué lenguaje utilizan, aparentemente comprensible.
Y esas ceremonias suyas, esas celebraciones,
sus rebuscadas obligaciones de unos para con otros,
¡parece una conspiración a espaldas de la humanidad!

Resulta incluso difícil prever qué sucedería
si pudiera cundir su ejemplo.
Qué podrían hacer religiones, poesías;
qué se recordaría, qué se abandonaría,
quién querría permanecer en el círculo.

Un amor feliz. ¿Es necesario?
El tacto y el sentido común nos obligan a callar al respecto
como si de un escándalo en las altas esferas de la Vida se tratara.
Espléndidos bebés nacen sin su ayuda.
Nunca podría poblar la tierra,
no es, que digamos, muy frecuente.

Que la gente que no conoce un amor feliz
afirme que no existe un amor feliz en ningún sitio.

Con esa creencia les será más llevadero vivir, y también morir.

Versiones de Gerardo Beltrán
y Abel Murcia Soriano

Agradecimiento
Debo mucho
a quienes no amo.

El alivio con que acepto
que son más queridos por otro.

La alegría de no ser yo
el lobo de sus ovejas.

Estoy en paz con ellos
y en libertad con ellos,
yeso el amor ni puede darlo
ni sabe tomarlo.

No los espero
en un ir y venir de la ventana a la puerta.
Paciente
casi como un reloj de sol
entiendo
lo que el amor no entiende;
perdono
lo que el amor jamás perdonaría.

Desde el encuentro hasta la carta
no pasa una eternidad,
sino simplemente unos días o semanas.

Los viajes con ellos siempre son un éxito,
los conciertos son escuchados,
las catedrales visitadas,
los paisajes nítidos.

Y cuando nos separan
lejanos países
son países
bien conocidos en los mapas.

Es gracias a ellos
que yo vivo en tres dimensiones,
en un espacio no-lírico y no-retórico,
con un horizonte real por lo móvil.

Ni siquiera imaginan
cuánto hay en sus manos vacías.

“No les debo nada”,
diría el amor
sobre este tema abierto.

De “El gran número” 1976 Versión de Abel A.      Murcia

Una del montón

Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.

Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.

Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.

Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.

Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.

Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.

¿Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?

¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?

El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.

Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me      sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien completamente diferente.

Hace unos días llegue a este poema, “La zambullida”, y resulta que el poema refleja el momento por el que estoy pasando. Esta etapa de mi vida algo vieja, algo reseca y de bordes quebradizos, llena de sillones rojos de felpa, vasos con adornos, vitrales, equipos de sonidos de última moda, televisiones HD, dinero falso, vacio, y la comoda y aburrida vida de la espera.

Quisiéra yo también, como dice Ezra, sacudirme la comodidad- es como una caspa espesa que se acumula en mis hombros- y sumergirme en la cara de lo Nuevo, y besar su rostro alargado, y sus labios hinchados y casi transparentes de tanto besar.

La Zambullida

de Ezra Pound

Me gustaría bañarme en la extrañeza:

¡estas comodidades amontonadas sobre mí, me ahogan!

¡Me quemo, ardo en deseos de lo nuevo,

amigos nuevos, caras nuevas,

lugares!

Oh, estar fuera de  esto,

de esto que es todo lo que yo anhelaba

-menos de lo nuevo.

¡Y tú,

amor, tú,  la tan deseada, y más aún!

¿No aborrezco todos los muros, calles, piedras,

todo fango, bruma, toda niebla,

toda clase de tráfico?

¡A ti te querría fluyendo sobre mí como el agua,

oh, pero lejos de todo esto!

Hierba, y praderas, y colinas

y sol,

¡oh, bastante sol!

¡Lejos y a solas, entre

gentes extrañas!

Snyder, según Lawrence Ferlinghetti, era el Thoreau de la Beat generation; y es que Gary , además de poeta y ensayista, es un reconocido activista ambiental. Todo eso se ve reflejado en sus poemas: cortos, claros, llenos de naturaleza y ZEN. ¿Qué podría decir entonces un poeta como este sobre un frío cacharro de plastico y circuitos? Pero una Mac, como lo dice Snyder, y como podemos atestiguarlo los fieles usuarios de la marca, es mucho, mucho más que eso.

Aquí el poema del maestro Gary Snyder, ganador del prmio Lilly Prize winner 2008 por toda su obra poética.

POR QUÉ CUIDO A MI MACINTOSH
Porque cavila bajo su capucha como un halcón posado,
Porque brinca como un caballo nervioso
y a veces me tira
Porque es vaga cuando está fría
Porque el plástico es un material triste y duro
que encanta a los roedores
Porque es caprichosa
Porque mi mente vuela a su interior a través de mis dedos
Porque salta hacía delante y atrás,
es un incansable rastreador y buscador,
Porque sus teclas repiquetean como el granizo en la roca
Y parpadea al apagarse,

Y aprovisiona para mí puñados de palabras,
docenas de bolsillos de
oro bajo cantos en los lechos de los ríos, vainas idénticas
aferradas a los vástagos, o almacena cajas con tuercas;
Y yo las pierdo y las encuentro,
Porque mundos enteros de escritura pueden desplegarse de golpe
y después destacarse y se desvanecen al instante
con el “delete” y así enseña
fugacidad y dolor;
Y porque mi computadora y yo somos ambos efímeros
en este mundo, los dos torpes, con destinos terrenales,
Porque le he dejado mudarse conmigo
al interior de la tienda
Y sale conmigo cada mañana
Llenamos nuestras cestas, volvemos a casa ,
Nos sentimos plenos, relajados, le echo un fragmento y ronronea.

la traducción es de Nacho Fernández.

Una foto de Snyder de la época de Los vagabundos del dharma

Si quieren oir a Snyder leer sus poemas, bajense este podcast, su voz es espectacular.

La foto es de Balam-ha, hecha específocamente para ilustrar el poema de Snyder. Da doble click sobre ella para verla en grande.
Si quieren conocer el trabajo de este fotógrafo, (¡que además es mi hermano!), visiten su flickr

Después vivió en Francia, luego una temporada en Bélgica, luego otra vez en Francia.

Después frecuentó bibliotecas públicas y se enamoró de Linda.

Después viajó a Alemania.

Después conoce a Alfred Jarry y André Salmon.

Después a Picasso.

Después deja la banca y comienza a vivir de lo que escribe.

Después fue a la guerra.

Después escribio sus caligramas.

Después, en algún punto, escribió este magnífico poema:

Hay

Hay puentecillos asombrosos

hay mi corazón que late por tí

hay una mujer triste en el camino

hay una casita en un jardín

hay seis soldados que se divierten como locos

hay mis ojos que buscan tu imagen

hay un encantador bosquecillo en la colina

y un reservista que mea cuando pasamos

hay un poeta que sueña en la pequeña Lou

hay una pequeña y exquisita Lou en ese gran París

hay una batería en un bosque

hay un pastor que apacienta a sus ovejas

hay mi vida que te pertenece

hay mi pluma estilográfica que corre que corre

hay una cortina de álamos delicada delicada

hay toda una vida pasada que ha pasado

hay calles angostas en Menton donde nos hemos amado

hay una chiquilla de Sospel que azota a sus camaradas

hay mi látigo de conductor en mi morral de avena

hay vagones belgas en la vía

hay mi amor

hay toda la vida

te adoro

UNA CARROÑA

de Charles Baudelaire

Recuerda lo que vimos, alma mía,
esa bella mañana de verano tan dulce:
a la vuelta de un sendero una carroña infame
en un lecho sembrado de guijarros,

con las piernas al aire, como una mujer lúbrica,
ardiente y sudando los venenos
abría de un modo negligente y cínico
su vientre lleno de exhalaciones.

El sol brillaba sobre esta podredumbre,
como para cocerla en su punto,
y devolver ciento por uno a la gran Naturaleza
todo lo que en su momento había unido;

y el cielo miraba el espléndido esqueleto
como flor que se abre.
Tan fuerte era el hedor que tú, en la hierba
creíste desmayarte.

Zumbaban las moscas sobre este vientre pútrido
del cual salían negros batallones
de larvas que manaban como un líquido espeso
por aquellos vivientes andrajos.

Todo aquello descendía y subía como una ola,
o se lanzaba chispeante
se hubiera dicho que el cuerpo, hinchado por un aliento vago,
vivía y se multiplicaba.

Y este mundo producía una música extraña
como el agua que corre y el viento
o el grano que un ahechador con movimiento rítmico
agita y voltea con su criba.

Las formas se borraban y no eran más que un sueño,
un esbozo tardo en aparecer
en la tela olvidada, y que el artista acaba
sólo de memoria.

Detrás de las rocas una perra inquieta
nos miraba con ojos enfadados,
espiando el momento de recuperar en el esqueleto
el trozo que había soltado.

Y, sin embargo, tú serás igual que esta basura,
que esta horrible infección,
¡estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza,
tú, mi ángel y mi pasión!

¡Sí! tal tú serás, oh reina de las gracias,
después de los últimos sacramentos,
cuando vayas, bajo la hierba y las fértiles florescencias,
a enmohecer entre las osamentas.

Entonces, oh belleza mía, di a los gusanos
que te comerán a besos,
¡que he guardado la forma y la esencia divina
De mis amores descompuestos!

La foto es de Nadar

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En el poema de la semana, este prodigio de Gonzálo Rojas.

¿Qué se ama cuando se ama?

¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida
o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué
es eso: amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus
volcanes,
o este sol colorado que es mi sangre furiosa
cuando entro en ella hasta las últimas raíces?

¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer
ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,
repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces
de eternidad visible?

Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra
de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar
trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,
a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso.

Antes de que acabara la mesa redonda Suzanne leyó este pequeño poemita… dijo que de la basta obra poetica de Charles esta era uno de los pocos poemas que consideraba una obra de arte y que la conmovia profundamente. Suzanne lo leyó y aunque de alguna forma estoy de acuerdo con la idea de que nadie es realmente especial, el enfoque del viejo Hank me parece demasiado triste… de cualquier forma, esa era la forma en la que el veía la vida, y el poema la refleja de una manera fiel y clara… por eso el poema es realmente conmovedor y sí, una joya…

Disculparan la traducción, que es mía y que me atreví a hacer por que no encontré ninguna versión en español… si ustedes tienen una versión más chida avísenme y la cambio…

El secreto por Charles Bukowski
no te preocupes, nadie tiene
una chica hermosa, no es cierto, y
nadie tiene un poder oculto y
misterioso, nadie es
excepcional o maravilloso o
mágico, sólo aparentan serlo.
Todo es un truco, quitar y poner,
no lo compres, no lo creas.
El mundo esta lleno con
billones de personas cuyas vidas
y muertes son inútiles, y
cuando una de estas salta
y la luz de la historia brilla
sobre ella, olvídalo,
no es lo que aparenta, es sólo
otra forma de engañar a los tontos
otra vez.

No hay hombres fuertes,
no hay mujeres hermosas.
Al menos podrás morir
sabiendo esto,
y así tendrás
la única victoria
posible.

¡Espero que todos tengan un gran año y que los dejé a todos con la boca bierta!

Literatura y realidad

El tremendismo de la realidad,
Su incurable tendencia
Al melodrama y a lo absurdo.

La realidad es psicópata:
Jamás se compadece de sus víctimas.
Hace trampa al jugar con la esperanza.
Todo lo escribe mal con letras chuecas.

Llenas de errores de sintaxis.
Ignora el ritmo, el tono, la armonía.
Confunde los papeles asignados.
Olvida lo que dijo en la otra página.

Debería entrar en un taller literario.
Aprender cuando menos rudimentos
De verosimilitud, coherencia y orden.

Sin embargo posee en alto grado
Una virtud artistica suprema:
No se repite nunca,
Siempre es nueva,
Siempre nos deja con la boca abierta.

El poema viene incluido en el último libro (Como la lluvia)del escritor mexicano recien ganador del premio Cervantes, publicado en la editorial Visor de España.

Descarga el podcast de esta entrada y escucha el poema en la voz del autor, sólo da click en el iPod.

A partir de hoy el diariodeunchicotrabajador.com estrena  nueva sección: “El poema de la semana”. Y para empezar este poema de Omar Pimienta (poeta y artista visual nacido en Tijuana) que recientemente fue publicado en la revista Luvina (la número 57, todavía la encuentran en los sanborns) y que me dejó impresionado.

El poema ideal para inaguarar esta sección y, de la mejor manera, ya que si le pican al iconito del iPod podrán oir el poema en la voz del autor.

La foto, por cierto, es de Omar pimienta y viene incluida con el poema. Originalmente era parte de una serie de cuatro poemas con cuatro fotografías llamado Album de familia.

Cassius Clay de OMAR PIMIENTA

He was Cassius Clay!

Me dicen que escriba       que escriba y guarde
que entre y salga      al papel        al teclado
el uno-dos               algún intercambio

que recuerde: verso fallido desgasta el doble

que salte la cuerda por lo menos dos horas diarias
alimentarme bien     dos      uno-dos     libros       más libros

que no diga todo       que levante la guardia       que me guarde hasta el final

Me sugieren que me ponga a escribir para mí: Shadow Writing

pero al verme con los ojos hinchados   la boca reventada mi sparring me dice:
hazlo como cuando creías en tu magia
tú puedes muchacho    lo tienes en ti

por tu madre que también luchaba con su puño y letra
por tus hermanos que te ven desde su propio ring
por tu padre que se partió el lomo

por ella que pide a gritos la campanada

y entro y salgo      con intercambios cada vez menos favorables
el hígado               cuídate el hígado
la retina despegada                       las manchas que te confunden

me dicen que ya: 7
que no me levante: 8
que me darán la revancha: 9
que no puedo seguir pensando que escribir es de vida o muerte.