6 milímetros de milagro
Viendo los hueso mi futuro de hijo,
Como crece y crece se alarga y se enciende
De sólo 6 milimetros de largo, y ahora patea la panza de su mamá
Jalando y chupando el cordón umbilical
El sol colándose através del consultorio
Un viernes en la tarde en el primer ultrasonido
Las manos sudadas los nervios como ríos
¿Estará bien, no estará deforme
No tendrá una pierna menos, una boca enorme?
Yo Apretaba la mano de su mamá,
en la pantalla sus genes revolvián
y el doctor decía
Tranquilos, está muy bien, una cabeza perfecta
Y con sus pies podrá correr
Se oye muy facil, resumido en una rima,
miedos y besos y toneladas de risas
Casi nueves meses en una canción
Una nueva vida en el tono de mi voz
Quisiera patear el vientre de esta casa,
La comodo carcaza de la vida que me abraza
Quiero escribir romper la teclas al teclear
Decirle al mundo que voy a ser papá
Viendo los hueso mi futuro de hijo,
Como crece y crece se alarga y se enciende
De sólo 6 milimetros de largo, y ahora patea la panza de su mamá
Jalando y chupando el cordón umbilical
Cuantas historias y letras he oído,
De canciones amorosas que los padres han escrito
A mí sólo me llegan imágenes sueltas
Pedazos de sentimientos que se hilvana como trenzas
Que vistos a lo lejos forman una unidad
El principio de un poema al que poder amar
Un hoyo rojo hacía la nueva vida
Un ardor en la pierna izquierda una nueva clase de alegría
Su madre, Lydia está muy nerviosa
no puede creer que esto sea cierto
Sí, le digo yo, esto está ocurriendo
La prueba de embarazo sigue en nuestras manos
Un tenue linea versos en el plástico
Agarró el teléfono y le hablo a mis papás y les digo que ahora yo también voy a ser papá
Y siento, unas semanas después, mientras abrazo a Lydia en la postal
Que todo esto es un poco como volver atrás
Sí, como viajar en el tiempo,
un eco, complejo, un loop disparejo un recuerdo añejo
Hace treinta años ahí estaba yo, un centímetro y entre mis papás había amor
Y ahora saber que él va a venir, es como recuperar algo de lo que perdí
cuando se separaron, cuando se marcharon
Cuando cerraron las puertas y se fundió el milagro
Viendo los hueso mi futuro de hijo,
Como crece y crece se alarga y se enciende
De sólo 6 milimetros de largo, y ahora patea la panza de su mamá
Jalando y chupando el cordón umbilical
Me angustía imaginarla en el hospital,
pensar que a lo mejor algo va mal
Un sentimiento extraño, bajo el miedo hay algo inesperado,
un milagro parpadeando bajo un telón oscuro
Algo que deruumaba las ideas y los muros,
un concentrado de presente y alegría
Una bocanada de misterio y melodías
Y plafff, ahí viene el discuro,
No no lo puedo evitar,
sólo sé quiero acompañar su vida y que no le quiero estorbar.
Pero, aver Ale, ¿se puede no estrobarle? Si no soy un buda y soy adicto a equivocarme,
Al final sólo haré lo mejor que pueda, yo y su mamá intentaremos no crearle más penas
De las debidas
De los traumas normales de venir a la tierra y tener una familia.
Viendo los hueso mi futuro de hijo,
Como crece y crece se alarga y se enciende
De sólo 6 milimetros de largo, y ahora patea la panza de su mamá
Jalando y chupando el cordón umbilical
Vestido como un obrero el actor entró en la habitación. Era una habitación espaciosa, con una cama en el centro y un montón de cuadros, detrás de los cuales, nosotros, los clientes, nos asomábamos a través de las mirillas.
El actor azotó la puerta y se abalanzó sobre la actriz que ya lo esperaba en la cama.
-¡Maldita puta! Mientras yo me parto la espalda tu te follas a todos mis colegas. ¿Crees que por qué eres mi hermana tengo obligación de mantenerte? ¡con que te gusta la polla, he, puta? ¡Pues ya te la daré yo!
La actriz fingió estar aterrada, fingió resistirse y luchó. Pero el tipo era una mole inmensa. La sujetó firmemente, desabotonó su pantalón y sacó un tremendo trozo de carne, ancho y erguido. Golpeó a su hermana en la cara, le arrancó la falda y mientras lloraba, el actor le separó las nalgas y la violó.
Nosotros, del otro lado de la mirilla, metimos nuestras manos en la bragueta y comenzamos a acariciarnos… para nuestra desilusión, el actor de detuvo de golpe. Las lágrimas caían de sus ojos. Tomó a la actriz de la mano.
-Perdona Lucy, la verdad es que no puedo más… que voy a explotar, que te lo he querido decir desde hace mucho… qué me molas tía, que estoy enamorado de ti… y que lo sepan estos gilipollas: ¡te quiero lucy!
Y Lucy, súbitamente abrumada, con la mirada vuelta una constelación de rocío, se le quedó mirando, como boba, y luego lo besó dulcemente, hasta que una voz los interrumpió.
-¡Joder, me cago en la puta de oros, a ver si ya os dejáis de gilipolleses y os ponéis a trabajar! ¡La putaaaa!
Los actores se miraron en silencio. Después de unos segundos continuaron con la violación. El actor la tendió boca abajo y la penetró con su enorme aparato. Ella lloró angustiada, sin embargo, ya no era lo mismo: la habitación se había transformado; a pesar de la violencia, una inquietante sombra de ternura se desprendió de ellos; una lenta ola de amor salió de sus cuerpos, cruzó el cuarto, atravesó las mirillas, y nos abrazó.
Alejandro Carrillo
Muchas gracias a Andrea Molina, sin cuyas correciones no me habría atrevido a publicar este texto.
Tan solo
de Alejandro Carrillo
Personajes: Charles Bukowski, Lady Di
Lugar: Un bar entre el cielo y el infierno.
Época: Algunos días después de Agosto de 1997
Un bar con botellas, copas, una silla enfrente. La princesa Diana con lentes oscuros y una mascada en la cabeza entra corriendo asustada, mientras oímos.
VOZ DE FOTÓGRAFO: ¡Sólo una foto por favor! ¡Unas preguntas!
Cuando ella trata de cerrar la puerta un camarógrafo intenta meterse a la fuerza, vemos su cámara pero Diana lo saca y pone el seguro. Se sienta en una esquina de la barra. Mira el lugar, y solloza. Charles entra detrás de la barra del bar con un trago en la mano y un cigarro encendido. Se sienta al lado de Diana sin que ella se dé cuenta.
Charles: ¡Hey, linda, estás bien!
Diana se asusta.
Diana: ¡¿Quién eres?!
Charles: A ver, nena, ven, tranquila, deja de llorar, ven, levanta esa carita.
Diana se levanta y se aleja de él.
Diana: ¡Nooo! ¡Qué es esto!
Charles: Mira linda, respira profundo… a ver, eso respira.
Diana: ¿Dónde estoy, dónde está Dody?
Charles: ¿Dody? Ja ja ¿a quién se le ocurre llamarse así?
Diana intenta abrir de nuevo la puerta pero el camarógrafo golpea el vidrio y le grita.
-¡Princesa unas preguntas!
Diana cierra enojada. Charles se acerca, le ofrece cigarro, Diana lo rechaza. Se acerca más y le acaricia un brazo, Diana lo rechaza. Charles le mira el cuerpo.
Charles: ¡Carajo, pero sí que estás buena!
Diana trata de concentrarse. Camina por el bar intentando recordar.
Charles: La verdad es que no se ven muchas chicas como tú por aquí, tienes estilo y eso. Bueno, nos la vamos a pasar muy bien.
Diana se sienta en la barra otra vez. Charles se acerca echándole humo en la cara.
Charles: Muñeca ven acá, deja que te de un beso… te vas a sentir mejor.
Diana le arrebata el cigarro a Charles, fuma y tose.
Charles: Hay que apurarnos…yo creo que van a venir por ti pronto…
Diana: ¿Quién? ¿De qué hablas? ¿Tú sabes lo que pasó?
Charles: Pueeees…. No.
Charles se acerca, le toca la pierna. Diana lo empuja.
Diana: ¡Déjame en paz idiota!
Charles: Está bien, está bien. No te haré nada si tú no quieres.
Diana se sienta en la barra respirando profundamente. Comienza a sollozar de nuevo.
Charles: No no no, respira, respira.
Diana intenta tranquilizarse. Sigue respirando.
Charles: Eso. Muy bien, nena, mira así te ves más bonita.
Diana: Dody, estábamos huyendo de esos cerdos. Señala enojada hacia la ventana. Y luego aparezco aquí, en este horrible bar, rodeada por sus cámaras.
Charles: ¿Por qué siempre mandan aquí a tontas como tú? Ahhh… a ver, otra vez nena, a ver…. ¿No tienes ni puta idea de donde estás?
Diana niega con la cabeza.
Charles: estás muerta, linda, MUEEER – TA, ¿ya entendiste?
Diana lo mira fijamente, y empieza a sonreír.
Charles: ¿Qué?
Diana se ríe un poco, se voltea de espaldas a Charles y suspira.
Charles: No me crees. Mira…
Charles mira su reloj.
Charles: Pronto lo entenderás…siempre es así.
Se aleja de ella, da un sorbo a su botella, se asoma a la puerta.
Charles: ¡Qué hace ahí lleno de camarógrafos!
Comienza a reírse. Escuchamos al camarógrafo gritar:
¡Es Buk..!
Charles les hace pito. Y se aleja de la puerta.
Charles: Aunque eso, la verdad nunca lo había visto… pero bueno, da igual, linda…dentro de poco lo habrás entendido.
Regresa a donde está Diana y se sienta de nuevo junto a ella.
Charles: Primero están asustadas, luego tristes, confundidas…pero al final este lugar empieza a hacerles efecto y terminamos encima de la barra cojien…
Diana reacciona para que Charles no siga hablando.
Diana: ¿Me das un trago?
Charles: Claro muñeca, eso siempre funciona.
Charles le pasa su vaso.
Diana: Según tú estoy muerta, ¿entonces por qué estoy en un bar? ¿Ahora resulta que Dios es un borracho?
Diana lo mira divertida.
Diana: ¡No me digas que tú eres…!
Charles: ¡Jajaja! ¡No!
Diana: ¿Eh?
Charles: Te explico. Esto, linda, es el puto cielo, o el puto infierno, o un puto punto entre los dos, como prefieras… o eso creo… esa es mi teoría hasta ahora.
Diana se echa a reír.
Diana: Entonces estoy muerta y estoy en una especie de limbo… que es un bar.
Charles: Si preciosa, exactamente. Ya entendiste, estás muerta… te mandaron aquí por alguna razón, conmigo, a esperar… ahora ven, linda, no perdamos el tiempo.
Charles comienza a acercarse lascivamente de nuevo. Diana sigue riendo. Charles le toca la pierna. Diana lo aparta con fuerza, deja de reírse. Charles insiste en tocarla.
Charles: Nunca habían mandado a nadie como tú, siempre mandan a putas acabadas…como yo… putas sin dientes, que huele a mierda y tienen las encías reblandecidas de tantos pitos que han chupado… pero tú en
Diana sigue rechazándolo, Charles se detiene, mira la cara de Diana, le quita los lentes y la mira a los ojos.
Charles: En Cambio… tú estás preciosa y… oye linda… ¿ te conozco, de algún lado?
Diana se levanta y camina hacia la puerta.
Diana: ¿Muerta? Obviamente eso no…
Charles: Ya sé… eres, de una revista…no, no, hummm…¡ya sé, una de esas editoras cachondas que conocí en Paris!… hummm, o ¿dónde fue, en Alemania?
Diana se voltea hacia el muy ofendida.
Diana: ¡Qué idiota! ¡No ves la tele, ni las revistas?
Charles: Bueno…hummm… hace ya tres años que estoy aquí así que… tal vez…
Charles se va acercando a Diana.
Diana: Hace tres años ya era muy famosa, ¡mírame bien!
Charles: Hummm… no linda, no creo que… ¿seguro que no eres una de esas putas de 7000 dólares que viven en Palm Springs? A veces salen en las revistas… pero ven… bueno, la verdad no importa quien seas… estás más buena que la puta Madona.
Charles le toca el pecho a Diana. Diana lo abofetea.
Diana: ¡Nooo! no soy ninguna de esas putas… me han fotografiado en todo el planeta. Cómo puede ser que…
Charles: ¡Tranquila, linda, no tienes que ofenderte… la verdad es que no veo tele… ni leo las revistas… me la paso todo el pinche día con esta mierda (da un largo trago a la botella) y con la máquina de escribir y con los putos poemas!
Diana se cruza de brazos y lo mira enojada.
Charles: Qué linda… qué pasa, por qué me miras así… ¿ya estás cachonda… esa mirada significa que quieres que te coja?
Diana niega con la cabeza, harta.
Diana: Te va a parecer increíble pero yo si te conozco… un día vi un documental tuyo, eres
Charles: Era
Diana: Escritor, de Estados Unidos, bueno, a mí nunca se me olvidan las caras… Bukolll… o… algo de ovsky…
Charles: Charles nena, Charles Bukowski…
Diana: (Alegre) ¡Ves, te dije, a mí nunca se me olvida nada!
Charles: Pues bueno linda… ese soy yo, Bukowski… ahora ven, preciosa, que se acaba el tiempo y pueden venir por ti en cualquier momento.
La abraza por detrás.
Diana: ¡Ahhhh, suéltame, suelta maldito cerdo!
Diana lo patea en la entrepierna, Charles cae al piso.
Charles: ¡Hija de tu puta madre! Ahhhh…no entiendo… ahhh, ahhh, todas se ponen cachondas luego luego…ahhh por que el puto infierno… Auuu… está más cerca de lo que piensas (Ríe)
… y tú… ¡ahhh… me duele… ahhh, linda, me duele me…!
Diana lo ignora mientras camina por todo el bar mirando las paredes.
Diana: … ¿muerta? humm… a ver estaba con Doddy… ibamos en su coche… el chofer, los fotógrafos… el chofer… (Pausa larga mientras ella mira fijamente al frente)
¡Chocamos!
Se sienta en una silla, se para, le quita la botella a Charles que sigue en el piso quejándose, la abre le da unos tragos, se sienta, se para, se asoma a la ventana, de nuevo el fotógrafo grita.
Voz de fotógrafo: -¡Princesa!
Diana le regresa la botella a Charles, lo mira, le acaricia la cabeza.
Diana: Perdóname Charles…no… no quería lastimarte… ¿estás bien?
Charles: no linda, no estoy bien… me has jodido, me lastimaste de verdad.
Diana: Ay, lo siento Charles, perdón… yo no quería, pero (se pone de pie, se le quiebra la voz, voltea a su alrededor) ¡pero esto es demasiado! Este lugar…. Y saber que estoy muerta… y Dody… y esos malditos cerdos siguiéndome… hasta aquí… no puedo creerlo… ¿nunca me van a dejar en paz? Y… ¿mis hijos?
Charles: me duele nena… me duele.
Diana: Además… tú no sabes quién soy ¡No sabes quién soy! ¡Cómo puede alguien no saber quién soy!… ¡Soy la princesa Diana! ¡Todo el tiempo salgo en la tele! ¡El año pasado estuve en Bosnia ayudando contra las minas personales!… ¡Tenía la vida perfecta!
Patalea en el piso y empieza a llorar otra vez.
Diana: ¡Cómo es posible que no me conozcas… idiota!
Charles se levanta.
Charles: Hey, tranquila, muñeca, no quise ofenderte…
Se acerca a ella, toma la cara en sus manos y la contempla.
Charles: Tal vez si… si, claro, seguro que te he visto… en una de esas revistas cuando fui a hacer unas lecturas a Londres… la última… si, seguro eres tú, linda, tranquila, claro que te conozco.
Diana Solloza, se abraza al viejo y se suelta a llorar.
Charles: Ya, muñeca, tranquila, no pasa nada… vas a estar bien… no llores nena, o te vas a poner fea y una princesa no se puede poner así… además esto no está tan mal…quiero decir… esto…la muerte…la verdad es que se sufre mucho menos… y la gente, al menos cuando llega a este bar está siempre caliente… no se porqué…además seguro que eres tan buena que dentro de poco vienen por ti y te llevan al cielo… o algo así… ya, linda, deja de llorar.
Diana no puede controlarse.
Diana: Lo siento, lo de hace un momento, es que esto… todo esto…
Charles saca un papel arrugado de su bolsillo, lo trata de alisar y se lo da a Diana, le ofrece una botella, ella acepta y toma tragos enormes.
Charles: No te preocupes, linda… me da gusto que estés aquí… hace mucho que no venía nadie y… la verdad, me he sentido muy solo…
Diana: ¿De verdad?
Charles: Si, muñeca, claro que sí… la verdad, siempre me he sentido sólo… he sufrido mucho… cuando estaba allá en la tierra no podía dejar de tomar esta mierda… y la verdad, tampoco aquí puedo.
Charles da un trago a su botella, se le escurre en la camisa, él no le da importancia. Diana se sienta en su silla, Charles en la barra.
Diana: ¿Qué pasará con mi Harry y mi William? Esa vieja bruja… ¡No puedo permitirlo! Carlos y Camila no pueden, no de ninguna manera pueden quedarse con mis niños!
Charles: Estarán bien. Seguro que los educaste maravillosamente, se ve que eres una mujer preparada.
Charles saca otro pedazo de papel arrugado de su bolsillo, esta vez tiene cosas escritas.
Charles: Mira, encontré este poema… lo escribí hace tiempo, escribo todo el tiempo para… ya sabes, soportar.
Diana está tranquila ahora.
Diana: ¿Me lo puedes leer?
Charles: Si, muñeca, claro, pero es una puta mierda… no te va a gustar.
Diana: Léelo… por favor
Charles: Se llama el secreto.
Toma aire, Diana lo mira sonriendo.
Charles: “no te preocupes, nadie tiene
una chica hermosa, no es cierto,
y nadie tiene un poder oculto
y misterioso, nadie es
excepcional o maravilloso
o mágico, sólo aparentan serlo…”
Charles deja de leer, mira a Diana.
Diana: Charles… cómo fue que… moriste.
Charles: leucemia… pero lo que me mató… y me salvó la vida, fue esto.
Levanta su botella.
Charles: Es cómo el amor y el odio… tomar, sentirme bien… vomitar, aullar de dolor… y así… qué, linda ¿tú también tenías problemas con esto? (Levanta de nuevo la botella)
Diana: No.
Charles: Con qué entonces linda… eras una princesa, no creo que tuvieras ningún problema…
Diana: A veces… también vomitaba… cómo eso que dijiste del amor y el odio…
Charles: Cómo, nena, no te entiendo
Diana sopla aire en sus manos, se quita la mascada.
Diana: Oye, ¿aquí no hay aire acondicionado? Hace mucho calor.
Charles: Explícame, ¿qué era lo que te pasaba?
Diana: Pues, yo… cuando… tenía problemas… comía y vomitaba… comía y vomitaba.
Charles asiente con la cabeza, un poco sorprendido. Diana sonríe nerviosa. Charles regresa la vista a su poema.
Charles: “todo es un truco, quitar y poner,
no lo compres, no lo creas.
El mundo está lleno con
billones de personas cuyas vidas
y muertes son inútiles…”
Diana se para, va a la ventana, la abre y se queda viendo hacia afuera, sin importarle el camarógrafo que grita
Fotógrafo: ¿Qué sintió cuando el carro se impactó? ¿Le dolió? ¿Qué opina sobre estar muerta?
Charles da otro trago. Hace cada vez más calor. Diana se quita el saco, deja la ventana y se abanica con las manos.
Charles: “…y cuando una de estas salta
y la luz de la historia brilla
sobre ella, olvídalo,
no es lo que aparenta, es sólo
otra forma de engañar a los tontos
otra vez…”
Diana: Me gusta eso… la luz de las historia brilla sobre ella y…qué más…
Charles está conmovido.
Charles: …olvídalo, no es lo que aparenta, es sólo
otra forma de engañar a los tontos
otra vez.
Diana: ¿Sabes que fui la mujer más fotografiada del mundo…?
Charles: Puta madre…eso sí que está de la verga.
Diana: No, Charles… eso no estaba mal… lo que estaba mal era que me la pasaba revisando lo que decían de mí en los tabloides.
Charles: ¿Y qué decían, linda?
Diana: La princesa del pueblo, lo de mi marido con Camile… todo, cualquier cosa.
Charles da otro trago y también Diana. Diana se abanica nuevamente. Se desabotona los primeros botones de la blusa.
Charles: Así es linda, todo eso suena muy mal… pero vomitar por comida no está tan jodido… y lo de la revistas ¡no me chingues! mi papá abusaba de mi mamá y de mí… eso si está cabrón…
Diana: Yo intenté suicidarme, cuando tenía a William en la panza. Me dejé caer por las escaleras.
Charles se sorprende, asiente con la cabeza, los dos dan otro trago.
Charles: La vida…
Diana: ¿Ya terminó?
Charles: ¿Qué?
Diana: El poema
Charles: Casi…
Diana habla excitada.
Diana: Sigue…
Charles: No hay hombres fuertes,
no hay mujeres hermosas.
Al menos podrás morir
sabiendo esto,
y así tendrás
la única victoria
posible.
Diana se abanica con la blusa. Se sienta de una manera provocativa.
Charles: ¿Qué te pareció, linda? ¿No crees que estemos mejor aquí?
Diana: Sí… tal vez …
Se acerca a Charles. Charles la mira a los ojos, Diana también.
Charles: He estado mucho tiempo solo.
Diana: ¿Si, Charles?
Diana: Nunca he estado cerca de una princesa, significaría mucho para mí… sí…
Diana: No es justo Charles, sabes que soy una persona sensible.
Charles: Aparte, hay algo más… no te lo quise decir antes… no me gusta recordarlo.. Pero… no, no se sí pueda decirlo…
Diana: Qué es Charles, dime, por favor, lo entenderé.
Se desabrocha otro botón, más excitada, y bebe otro trago más desinhibida. Charles finge llorar.
Charles: Pues…qué… bueno, linda… a mi madre la mató una de esas minas… de las que hablas…
Diana: (Abrazando a Charles) Oh, Charles, pobrecito… pobrecito… (Acariciándole el cabello)
Charles: Linda, es que… he estado tan solo.
Diana: Lo siento, Charles, todo esto es tan horrible, y este lugar y ah…
Se abraza más a Charles y empieza disfrutarlo.
Diana: Pero que podemos hacer… el dolor… hay mucho dolor… en el mundo…ahhh… aquí…ahh..ay Charles.
Charles: así linda, así me ayudas mucho… ven, así, ayúdame, me he sentido tan solo (separa a Diana de sí , la sienta frente a él) dios, he estado tan solo…he sufrido tanto… ven, déjame ayudarte también…(se desabrocha la bragueta y empuja suavemente a Diana contra su entrepierna) tan…tan solo… (Diana se deja ir y antes de entregarse completamente a la tarea voltea a mirar a Charles a los ojos).
Diana: Yo también, Charles, yo también he sufrido mucho… (vuelve a bajar la cabeza y la sumerge en la entrepierna de Charles quien suelta algunos quejidos de placer).
TELON
La propuesta, y para hacerla es que me he aventado todo el párrafo de aquí arriba, es que me ayuden a terminarlo. ¡Estoy buscando un coautor para este cuento! Sí creen que puede salir algo bueno de este borrador, los invito a que lo terminen, modifiquen, añadan párrafos, personajes, o lo que se les ocurra y peguen su versión del cuento terminado aquí abajo en los comentarios. Por supuesto, si les gusta el resultado final, el cuento será de los dos, la mitad mio y la otra mitad del nuevo escritor. ¡al final tendremos un montón de cuentos de zombis, todos generados a partir de unas cuentas líneas! Si quieren cambiar el estilo, el tono, el idioma o lo que sea, háganlo. Al final pueden quedarse con el cuento e incluirlo en cualquier cosa que estén haciendo, o publicarlo en su blog, siempre que me den el crédito d ela mitad de la chamba. Yo escogeré uno de los textos para un proyecto de un libro de cuentos y, obviamente, aparecerá ahí el nombre del coautor.
Sí de plano creen que esta idea está de hueva o que el texto no vale mucho la pena, igual pueden dejarme cualquier comentario, crítica o lo que sea.
¿Cómo ven, suena interesante? ¡Ayúdenme a terminarlo!
Por cierto, antes de que lean el cuento, aprovecho para invitarlos a usar PunchTab. ¿Y qué chingados es eso, me dirán? Pues es el pequeño listo rojo que ven desplegarse en la parte inferior izquierda de este blog y que dice “rewards”. Se trata de un programa para recompensar a los lectores de mi blog y a la gente que interactuan en el Diario de un chico trabajador. A partir de ahora, por cada vez que visiten el sitio, o dejen un comentario, o tuiteen un post o compartan un artículo en Facebook, PunchTab les dará puntos, (100 por cada cosa, más o manos). Al llegar a cierto numero de puntos, ganarán automáticamente un regalo, pequeño tal vez, pero un regalo (una tarjeta de 15 dólares de amazon o best buy o algo parecido – los premios varian mes con mes-). Poco a poco iré mejorando los premios así que, no sean gachos y dejen sus comentarios y den click a donde quiera que vean, dentro del post, el listón rojo, y de paso, gánense unos buenos puntachos.
Óra sí, ahí va el cuento.
DIETA
No, no se trata de eso.
No es que me uniera a uno de esos grupos de New Age que reniegan de sí mismos.
No. Para nada.
Con esto no quiero cambiar el mundo, ni protestar contra nada, ni renegar de mi propia naturaleza.
Lo digo en serio.
Sólo es algo que me ocurrió.
Una noche después de salir a buscar comida.
Esa vez conseguimos a un tipo calvo y lleno de grasa que iba con su hija, una flaquita de trenzas rubias.
Mientras comíamos, Vivian y yo estábamos hablando un poco del amor, y un poco burlándonos de esos idiotas que intentan cambiar y que pretenden volverse mejores zombis, más compasivos y dejar de comer carne humana, cuando, al morder un trozo del pulmón de la niña de trenzas, sentí un profundo asco.
¡Ahhggg! ¡Nunca había probado algo así! Los pulmones siempre habían sido mis piezas favoritas y ahora, de la nada, me sabían peor que esas horribles comidas que esos hippies New zombis preparan con vegetales para imitar la carne humana.
Peor que eso, mucho peor.
Y vomité. Y Vivian se me quedó viendo estupefacta. No lo podía creer. Se rió de mí. Me empezó a molestar, me decía: “¡Hippie, hippie, pronto terminarás pastando como todo esas vacas estúpidas, jajaja!”.
Me sentí muy mal. Desde hace mucho Vivian me gustaba (su precioso ojo azul colgándole hasta su mejilla perfecta, los pedazos casi violetas de esternón que se le salían del vientre, los dientes negros, cafés, rojos, maravillosamente podridos). Y siempre que podía trataba de impresionarla.
Una vez, tan sólo para demostrarle lo fuerte que era, capturé a tres inmensos cuatrillizos, y para cuando ella había llegado al lugar donde la cité, ya les había abierto el cráneo y dispuestos su cerebros para que la delicada Vivian los comiera sin la lata de tener que quebrarles el cráneo (a veces, cuando a uno se le hace agua la boca, es desesperante no tener a la mano ninguno de esos instrumentos especiales para la tarea).
Así que ahora estoy en una encrucijada.
He tenido que alejarme de Vivian.
Al principio, luego de la primer experiencia con mi cambio de gusto, intenté fingir que el sabor me seguía resultando bueno.
Cuando comíamos juntos actuaba como si me llevara a la boca el manjar más exquisito.
Lo logré durante unos días.
Pero, vahhh, no pude hacerlo muy bien. ¡El sabor era realmente insoportable!
Vivian se dio cuenta, se burló, me dijo que era un estúpido y se fue con una de esas pandillas de locos motorizados, porque, según ella, ellos si eran verdaderos zombis.
Yo me he quedado en medio de todo. Solo.
Extraño a Vivian. Pensé que juntos, algún día, talvez podríamos formar una familia.
Estoy desesperado.
A veces (debo confesarlo), me siento tan sólo y hambriento que me aproximo tímidamente, sin atreverme a acercar demasiado, a los campamentos de esos nuevos zombies que quieren cambiar el mundo; los observo sorprendido, veo su cabello cayéndoles hasta los hombros, sus caras ligeras, sonrientes, llenas de sueños.
La foto que ilustra esta entrada es
Bob ha estado cerca de mi desde hace mucho tiempo; estaba ahí la primera vez que me enamoré, soltando la letra de Señor en una vieja casa en Tepoztlan, mientras que un gringo, un viejo armoniquista de blues, me hablaba de por qué Dylan era infinitamente mejor que los Beatles.
Bob Dylan estuvo ahí cuando me fui a vivir a Barcelona, cuando me encerraba en mi cuarto cerca de la sagrada Familia, solo, oyendo “One too many mornings” o “Idiot Wind”. Estaba ahí, empujandome para ir a la biblioteca de medios cerca de Montjuic para sacar prestados sus discos y quemarlos y hacerlos parte del soundtrack de mi vida mientras recorría las calles de la capital de Catalunya.
Bob Dylan estuvo ahí cuando fui a Marruecos; su voz de cuervo salía de los audifonos y se lanzaba contra las ventanillas del tren que recorría los caminos de África del norte, su voz se metía en Casa blanca y bajaba, acompañada de mis ojos de 21 años, hasta Marrakech, oyendo Simple twist of fate y pensando en el amor y jugando cartas con una familia Marroquí en un jardín.
Dylan estuvo en Amsterdam, cuando estaba demasiado solo recorriendo sus canales; parado como una estatua, perdido por no poder parar los pensamientos, por tener demasiadas ganas de todo al mismo tiempo, y demasiado miedo de quedarme sin nada; sin los millones de historias de amor y de ojos lanzando polvora y de suspiros y de noches fundiendose sobre la piel. No tenía nada, estaba lejos de todo y mientras las hermosas chicas de Amsterdam cruzaban las calles yo me les quedaba viendo, como a través de un cristal, y oía Like a Rolling Stone, pensando que eso era, que ya no podía presumir de ser un chingón, ni de tenerlo todo, porque no tenía nada, y no podía hacer nada por evitarlo.
Dylan estuvo ahí durante los años de tristeza, cuando regresé a México y no sabía que hacer con mi vida. Cuando trabajaba detrás de un mostrador de una tienda esotérica, cuando ya no escribía nada y vendía afores para profuturo GNP, cuando dejarón de interesarme las cosas y quería ganar dinero y demostrar que el mundo ejecutivo me pelaba los huevos y que podía ser igual de exitoso que eso putos y relucientes empresarios con los bolsillos llenos de dinero.
Bob Dylan estuvo ahí cuando me empezó el dolor del brazo, cuando me partía a la mitad y me gritaba que debía de dejar de hacerme pendejo, que aceptara que estaba triste, que mi corazón era un puñado de astillas.
Dylan estuvo ahí cuando decidí dejarlo todo y volver a escribir. Cuando me ponía otra vez, después de años, frente a la computadora, temblando, sin saber si podía llegar a ser bueno, si tenía futuro, si… el primer cuento que escribí después de tantos años estuvo inpirado en una canción suya…
Bob dylan estuvo conmigo cuando me cambié de casa y empecé a vivir sólo. La historia de su vida, de su amor por Sara, de todas la veces que traicionó a sus fans para seguir lo que le dictaban sus huesos y no lo que se esperaba de él. Estaba conmigo mientras pintaba las paredes, mientras barría y resanaba los muros.
Dylan esta aquí todos los días.
Dylan está aquí en las noches, se mete los fines de semana y grita: I want you, I want you, so bad entre mi novia y yo, manchando la noche de granizo, revolviendose con los labios perfectos de mi chica, exalando bocanadas de poesía sobre nuestos cuerpos.
Bob Dylan está aquí, ahora, mientras escribo. Aquí está su imagen, o al menos la imagén que me hecho de él, la imagen que necesito, que en realidad es una parte mía que apenas empiezo a conocer, una parte llena de sombras, de bufones derritiendose con la primer cucharada del amanecer, con gatos paseandose en los huesos de mujeres electricas, que aullan y aullan y aullan.
¡Felicidades, Bob, y gracias por todo!
Para festejar, aquí les dejo ese primer cuento de mi regreso a la escritura y, también, les dejo el primer cover que le hice, en hip hop, además.
¡A festejar, a festejar, a festejar!
Celebrar a Bob Dylan hoy, también es celebrarme a mí. A la parte mía que no necesita la aprobación de los demás para sentirse bien. A la parte mía original y visionaria que no sé esconde y no tiene miedo de ofender a nadie. A la parte mía que se escucha a sí misma y que no le importa ser cristiana, volverse folk, y fracasar, por que le basta ser ella misma, y gritar y gritar.
El blues del hombre trabajador # 2
Alejandro C
(escucharse mientras se oye:)
Meet me at the bottom, don’t lag behind
Bring me my boots and shoes
You can hang back or fight your best on the front line
Sing a little bit of these workingman’s blues
Bob Dylan en Working Man’s Blues # 2
Las lágrimas escurren por mis mejillas, despacio, como los recuerdos de tiempos felices.
Sentado en mi silla bajo el sol, miro los campos infinitos, verdes. Veo mi vida como un tren con cientos de vagones y dentro de cada uno el amor, la desesperación, la ternura y la tristeza.
Veo a la máquina pitar, avanzar sobre los campos echando humo enloquecida. Los minutos que he vivido, mis recuerdos y la gente que amo, se tambalean dentro del tren; pedazos de terror, de miedo; pedazos de melancolía, de incertidumbre, de dudas y desilusiones. Pero sobre todo, y me sorprende darme cuenta ahora que estoy muriendo, hay miles y miles de pedazos de amor corriendo contentos entre los vagones, en el comedor, asomándose por las ventanas. ¡Cómo! Estos últimos años llegué a la conclusión de que mi vida no había sido más que un sacó de desesperación, de dolor, de arrepentimiento y soledad. Y en parte es verdad, puedo ver que esos momentos, como sombras, van también en el tren, ¡pero ahora me parecen insignificantes! Los recuerdos dolorosos se esconden espantados en las penumbras de la máquina, perplejos, aterrorizados por la alegría de los que toman vino y ríen, de los que festejan por haberlo logrado, por haber llegado a este momento.
Sonrío. El sol me entibia y sonrío.
El Tren, justo ahora, pasa a mi lado. Sin pensarlo me subo. Me sirvo una copa y brindo con los pasajeros, emocionado: por haberlo intentado, por haberme equivocado tantas veces, por haber vivido tanto tiempo en este mundo. Estoy contento y un sentimiento de gratitud me abraza, tan fuerte, que me corta la respiración.
Veo entre la fiesta los ojos de mi papá, ahora alegres, después de haber estado tristes durante años. Cuando era niño vi esos ojos mientras me pegaba y me parecieron fríos y salvajes. Ahora los veo más claramente: perdidos, llenos de amor e impotencia. Veo los brazos enormes de mi mamá brillando bajo el sol de los campos de algodón donde crecí, y escucho su voz, cantando, arrastrando las palabras más allá del cansancio y las largas jornadas de trabajo… Veo a mi hermano, vestido de gala, sonriendo aquella noche cuando me llevó al prostíbulo. Veo a las putas y vuelvo a sentir el miedo y sus olores y sus cuerpos pesados y sudorosos… Oigo otra vez la respiración asmática de mi mujer recorrer el cuarto en que dormíamos, recuerdo mi preocupación y cómo su pecho subía y bajaba en medio de la noche.
Camino entre los borrachos, los alegres locos que festejan en los vagones. Me sirven más vino, se aprietan unos contra otros, me suben en hombros y gritan mi nombre, me agradecen, me besan.
A mi lado pasa corriendo mi hijo de nueve años, como aquella mañana cuando lo sorprendí robando de mi pantalón para comprar estampillas. Lo abrazo, por fin, después de tanto tiempo, desde la última vez que lo abracé, cuando ya estaba muerto después de haberlo sacado del río.
El ruido de una armónica llena los carros del ferrocarril, se mete entre el griterío y la euforia de mis amigos. ¡Ah! ¿Pero quién esta ahí? ¡Mi amigo! ¡La piel más oscura bajo el cielo! ¡Mi amigo! Lo abrazo y él me dice, riendo: “lo ves, te dije que todo saldría bien”. Tiene la misma ropa que llevaba aquella mañana después del accidente. Puedo ver sus manos que entonces sostuvieron mi cabeza y me dieron de beber agua mientras esperábamos la ayuda.
Este sitio se ha vuelto una locura: ¡cantamos, brincamos de un lado a otro!
Mi tío se sienta al piano, ¡qué talento! Aporrea la teclas y mientras la locura inunda el aire, veo, a través de las ventanas, que el tren se dirige a toda velocidad hacía el costado de una montaña. Ahí, en sus paredes de roca, los colores y los sonidos del mundo desaparecen. No tengo miedo. Quiero agradecerles a todos y lo hago antes de que la máquina se funda en la oscuridad: gracias, gracias por cuidar de mí, gracias por todo.
Mi primer cover de Dylan.
Yo rapeo, Osvaldo Brambila, vocalista de los Malditos Hippies hace el coro. Es una versión de Garage Band, bastante improvisada, así que acepten las disculpas si ofende a alguien, jeje, pero está hecha con amor.
La idea es que varios cuentos para un futuro libro ocurran en esta ciudad. Esta es la primera historia.
La edición que hizo Castálida es preciosa, la ilustración que acompaña está imagen es una de las muchas que vienen con la revista, esta es de Abelardo Guiérrez.
Lean “Gatos” y, no sean gachos, díganme si les gusto, si los volvió locos o si lo tirarían- con todo y computadora- al cesto de la basura.
Para leer el cuento descarguen la versión que se publicó en Castálida, para que de paso, como diría el Ricardo Bernal, se fumen unos muy buenos dibujitos.
Los músicos se colocaron detrás de sus instrumentos. El productor dio la indicación y empezaron a grabar.
Las tres primeras tomas fueron un desastre. Dylan, como era su costumbre, ni siquiera les había dicho en que tono iba a tocar, y los músicos no pudieron pasar de los primeros versos.
Lo intentaron una vez más y entonces ocurrió el milagro; los elementos se conjuntaron y lograron llevar la canción hasta el final: Bob aullaba, sacando su frustración:
“Hace mucho tiempo vestías tan bien, despreciabas a los vagabundos y maldecías, orgullosa, ¿no es cierto? La gente te decía, ten cuidado, nena, estás a punto de caer, pero tú pensabas que todos estaban locos, y te reías, y decías que sólo se querían burlar de ti. Ahora ya no hablas tan fuerte, ni pareces tan orgullosa…”.
Cuando la escribió, Dylan estaba buscando “algo rítmico plasmado en el papel sobre su odio constante hacía algo honesto. Venganza quizás sea la palabra más adecuada”.
Pero la canción había ido surgiendo poco a poco y quizás el primer detonador ocurriera una tarde cuatro años antes, mientras Dylan veía una obra de teatro con canciones de Bertolt Brecht. En su biografía dice que nunca antes había escuchado canciones como esas, canciones que “provenían de una tradición oscura y parecían llevar una pistola en el bolsillo y venir por ti”. Canciones despiadadas . Y Like a Rolling Stone era despiadada, exhalaba rabia en cada uno de sus versos:
“Cómo se siente, cómo se siente, estar sin casa, como un completo desconocido, como una piedra rodante”.
Grabaron la canción once veces más más, pero nunca pudieron volver a terminarla; se les escapaba de las manos, Bob cambiaba la letra, alguien se salía de tiempo.
La versión que salió en el disco fue la de la cuarta toma. Greil Marcus, unos de los críticos más importantes de Dylan, dice que aquello fue un accidente milagroso, y que en realidad hubo muchas posibilidades para que Like A Rolling Stone nunca viera la luz: los músicos eran ”como cazadores rodeando a un animal que se ha escapado docenas de veces… sólo podía ocurrir una vez”.
Like a Rolling Stone salió como single el 20 de Julio de 1965 y cambió el mundo del pop para siempre.
Paul MacCartney recuerda haber ido a casa de John Lennon a escucharla: “Parecía que duraba eternamente. Era simplemente hermoso… Nos enseño que era posible ir más allá”. En el 2004 la revista Rolling Stone la nombró la mejor canción de todos los tiempos.
Lo que habían conseguido esa tarde de 1965 en el estudio era una revolución. Dieron a luz una hermosa canción sobre la venganza, una venganza liberadora, contra alguien más y contra uno mismo; una canción te arroja a la calle, te deja temblando, lejos de tus comodidades burguesas, de tu casa, sólo, invisible, sin secretos, como un completo desconocido, como una piedra rodante.
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Este artículo me lo publicaron en el mes de Marzo del 2011 en EL FANZINE, osea, apenas ahorita (todavía pueden conseguirlo, es gratis).
Para empezar, mi animal favorito de todos los tiempos: El perro callejero. La idea, además del primer esbozo que hago del animal, es que ustedes me ayuden a mejorarlo, así que cualquier comentario o dato para enriquecer la información que he encontrado sobre este curioso animal, será muy agradecida aquí abajo, en la sección de comentarios. ¿Que me faltó decir de hermoso este especímen?
El PERRO CALLEJERO
El perro callejero es un especialista en viajar. Su pelaje y sus patas, duras como cortezas, han sido diseñadas genéticamente por especialistas, mezclas de los mejores perros al rededor del mundo. Tienen unos ojos vivaces y rápidos que les permiten internarse en las avenidas más peligrosas y esquivar a los coches que pasan como bólidos queriendo atropellarlos.
Son muy fuertes y están preparados para pasar largas temporadas sin alimento, comiendo apenas los pedacitos de las tortas de piernas y milanesa (más delgadas que el papel) que caen de las torterías callejeras.
No son tan insoportables como los poodles o los chihuahueños (que se conforman con una vida llena de quejas y chillidos juntos a los pechos de sus dueñas anoréxicas en Polanco) y su sistema digestivo es tan avanzado que pueden sobrevivir casi sin agua, lamiendo los restos de los charcos de las banquetas.
Lo mejor de todo, y la característica por la cual son tan preciados, es porque nunca se dan por vencidos, y sin importar que alguna gente en la calle (de la que les tienen envidia), les tiren aceite hirviendo, o los insulten y pateen, ellos siempre siguen buscando hasta encontrar alguien con quien compartir su cariño, y mover la cola con su perruno corazón agitado y babeante, porque saben que lo verdaderamente importante, más allá de su diseño exclusivo, o de los padecimientos que puedan sufrir, es el amor.
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La foto (¡que me encanta!) es de Balam-Ha.
A mi me gusta cómo escribía entonces, lo ingenuo, rebuscado, rápido, extraño, inentendible y fuerte que escribía a los 17 años, cuando no había tomado ni una sola clase de estructura, estilo o redacción y había leído a muy pocos autores.
Quiero aprovechar esta entrada para añadir un fragmento de “Buscando Guayaba”. Si tienen tiempo léanlo y díganme que les parece. (no he corregido ni un acento ni una sola coma)
(¡Estoy emocionado porque después de tanto años alguien pueda leerla, aunque sea un cachito!)
…Buscando Guayaba, página 8 de 144
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11: 40 peeme
Aquí empieza; una libreta pequeña con la ilustración de un perro con un niño sonriente en la portada. Los primeros días de Junio en el hospital.
Fuera la noche amenaza con lluvia muy contraría a las despejadas nubes con aviones cruzándolas que hace unas horas contemplaba desde la ventana en el hotel en la cama 319 donde mi abuelo se recupera de una repentina intervención quirúrgica; la panorámica que domina los ojos de los enfermos cuyas camas apuntan hacía esa dirección es, es sobria pero inspiradora; los tejados gigantes y rojo sangre disminuido, los árboles batiéndose noblísimos y los edificios de arquitectura moderna.
Pero al otro lado del hospital, el que se inclina sobre una avenida de nombre que desconozco, la vista es bastante diferente; un panteón que supongo es como cualquier otro; las cruces imperantes, las flores secas y las inscripciones que encargan “al señor” tengan a los difuntos en su “santa gloria”.
Bien, mi abuelo sigue acostado en mucho mejor estado que el que presentaba hace una semana. Lo habían ingresado inesperadamente por un problema de vesícula y, luego de la operación primera termina en terapia intensiva, UCI por las siglas que significan unidad de cuidados intensivos. Durante la operación que se pensaba se desarrollaría a la perfección, sucedió: Mi abuelo perdiendo sangre, sangre vital, sangre líquida, sangre roja. La descompensación acelera los latidos y hace que la presión disminuya. Doctores decidiendo cancelar la cirugía, mi abuelo con un tubo conectado a los pulmones y transfusiones de plaquetas.
Pero eso ocurría 8 días atrás y ahora, en la parte final, estoy aquí. Me tiendo en el reposet negro junto a su cama con ganas de prender un Marlboro rojo o de bajar a por un café a las máquinas de 3$.
Ese nuevo hábito lo he adquirido aquí, en el hospital de especialidades del centro médico para, según yo, alejar un tanto el sueño. En otras circunstancias no hace falta; desvelarte en tu cuarto leyendo o escribiendo. Aquí la presencia de la muerte se convierte en una rarísima picazón que nace en el lecho de mis intestinos expandiéndose a los brazos acelerados y al corazón.
Es patente la posibilidad de que mañana corran a mi abuelo de este hotel, de dos estrellas quizá, con escasos, muy escasos turistas. Esta noche, al parecer la última en este lugar, se abalanza como el momento perfecto para excavar. Para plasmar a la enferma que sigue despierta en su cama, que aparenta tener mi edad y que con su cuerpo ultra delgado y la mirada contagiosa da muestras de tener esperanzas. Curación diaria de herida abierta.
Excavar en minusválidas conclusiones que no me llevarán a nada.
Salgo, cruzo los pasillos y contengo la mirada para que no se cruce con los ojos de los pacientes que quisieran estar en mi lugar. Veo a la vigilánta de unos 22 años y copete gigante y chiquita y morena que se aburre leyendo un tv notas. Veo a dos señoras envueltas en cobijas acostadas en el piso entre la sala de espera de sillas plásticas azules. Veo el televisor encendido en un talkshow donde una perra desgraciada vestida de conductora insulta a una panelista porque, mientras su marido – un cuarentón peruano- sufría los fríos que le dejaron las consecuencias de un accidente donde se rompió un brazo y una pierna, ella, disfrutaba de la comprensión y el amor y el sexo de un desconocido que conoció en el “paradero”.
Estos talkshows son generalmente divertidos; una formula exitosa; exponer nuestras miserias ante una pantalla querida y entrañable de súper definición. Un supuesto juez parcial. Jajajaja. Señores vueltos locos que dejaron a sus amantes asiáticos por relucientes Drag queens del oeste norte americano. Señores anunciando “mi mujer es marimacho”. Y ni siquiera marimacha. Suegras metiches, alcohólicos arrepentidos, transexuales cristianos…
Presiono el botón del elevador. Grandeza predispuesta para las medidas de la camilla… primer piso, segundo piso, tercer piso… planta baja y bajo y atravieso la sala de urgencias- que es la más llena. Afuera el aire continúa siendo fresco pero, hasta este instante, la lluvia no ingresa en la atmósfera sombría y sobrecargada de sentimientos que circunda el hospital…
1 aeme
Tendido en el suelo con una cobija sobre periódicos de aviso oportuno con el fondo de los lamentos ligeros, tristes, indescifrables de una mujer y un bolero de Luis Miguel que zumban a un volumen no perturbador en él modulo de las jefas de piso, respiro profundamente.
Los pasos secos de las enfermeras y las flemas del enfermo de al lado. Delante de mí, si fijo la vista, veo a través de la pared de vidrio de la parte inferior las bolsas de desechos diarreicos y los amarillísimos orines del señor de enfrente; los quejidos de la mujer aumentan en intensidad y dolor y la voz del enfermo contiguo platica tópicos insignificantes a su hijo de bigote que, a suponer, es el primogénito.
El Hospital está desierto, la vigilante duerme y yo, abro la puerta tratando de no importunar su sueño de telenovela y acceder a la sala de espera en la que la luz fuerte y el silencio abrasador dominan todo. Doy vuelta a lo largo y ancho del tercer piso; otras tres salas de espera vacías con televisiones no prendidas. Intento prender un cigarrillo a pesar de tener a la vista un claro letrero de no fumar con él tache sobre el tubito de tabaco de papel arroz. Me siento nervioso y no consigo alejar el número de la cantidad de espíritus que deambulan inquietos en esta zona.
Lucía me habla de eso.
Los quejidos de la mujer son más fuertes.
Lucía dice que puede sentir tantas energías, que necesita bloquearse. Logran transmitirle sus problemas, las siente, los siente a su alrededor, los ve como el niño de sexto sentido.
Una fantasía con una enfermera o con una conocida vestida de enfermera desquitada en el solitario baño en este hospital. Esto es el colmo. Al regresar al 319 del pasillo segundo en el lujoso hotel del centro médico, mientras sentado en la silla escribo, una canción que bien podría ser deprimente o melancólica según los ánimos, se filtra abrazando los techos de los cuartos de recuperación: “Gracias a la vida, que me ha dado tanto, gracias a la vida…” La vos del cantante, un Pedro algo, es bienvenida por sobre los latidos de las máquinas de pulso y el cerco de gemidos y silencio. Mensaje emocional. Enfermos decidiendo el momento de partir, gracias a la vida, gracias a la vida que me a tratado como cerdo, gracias a la vida que me ha mantenido enfermo desde hace ya 4 años, gracias a la vida que me quito el riñón y una pierna y que permite que mis hijos estén peor que yo viviendo una vida más jodida que la que cualquier perro callejero vive, gracias a la vida falta de vitaminas y esperanza, gracias a la vida que me ha dado tanto.
La mujer que gime, podría entender la letra y agradecer a la vida…
Hablando de lo desconocido, de los entes vagabundos pululando en el centro médico, vagando en el metro, entre nosotros. El alma del Poodle fenecido la semana pasada orinando mi pierna… El cachorro temblaba en el avión sin entender las circunstancias. Su jaula de color liso pastel…
Después de aterrizar, en el control de equipaje el animal encuentra el momento oportuno para correr… cruza las salas de llegada nacional enfilándose por las calles que desembocan en la entrada de la estación terminal aérea. Pasa por debajo del pasamanos en la entrada del metro, pasa el puesto de revistas, pasa los andenes, aún tiembla… se lanza a las vías y, rápido, improvisando, se para y menea la cola gustosa, emotivamente. El público le ve. Mover la cola. Sacar la lengua. “Aviéntate. Mira, lo tenemos a un metro, si, las barras gruesas de en medio son las que tienen corriente. No, aviéntate”… El Poodle sigue luciendo con desparpajo su corte de pelo a la Luis XV… el olor a bisquets y comida rápida que inunda el metro… las barras gruesas y el chillido lejano de electrocución prematura. La lengua negra y el inmediato sonido asfixiante del vagón que se aproxima…
Cuando entré al baño con la enfermera, una vez se hubo esfumado, me dispuse a orinar. Me sentía observado, me limpié. Hay un letrero escrito a plumón negro que es dueño y señor de la escena: “Te mamo la verga peluda, grande y lechosa. Háblame a este teléfono”. Otro mensaje, fuera del baño y tallado con algún fiérro reposa entre semejantes en el barandal de madera que limita cierta parte de una estructura cuadrangular: “Jesús, te odio, desgraciado”. La firma está únicamente compuesta por iniciales, fechada el 16 del 06 del 97. No sé si ese Jesús es un hijo cualquiera o es el mismísimo hijo de dios. Podría ser; En un arranque de histeria Pablo – el de las iniciales- talla el recado decepcionado de la religión y francamente dolido por la perdida de su hermana menor de 17 años. “Solo tenía 17 años”. Ayer un coche negro sin placas mató a un joven ciclista que iría a Sydney. Destino.
Si ese Jesús es el mismísimo hijo de dios la ecuación se traduce en: Una oveja descarriada más o, un conciente que se atiene a los caminos de la razón y no insiste en una pendejada más como que dios existe. Cualquier opción es válida, de ti depende. Decían que la fe es necesaria y no se tiene que justificar con el intelecto, es decir, por un lado está la filosofía y por otro la ciencia, lo que hay en medio debe ser llenado por la fe. No la fe de la iglesia, la fe, no la fe de la religión, la fe, la fe inexplicable.
Aquí suben el volumen del radio. Canción de “Rock en tu idioma”. Ochentera, mediocre, fiestas y noches; Las enfermeras gritan y los enfermos se quejan
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la foto que ilutra la entrada es de Benny Lin. He aquí su flikr.
Bueno: buena suerte y que tengan felices, muy felices y pornográficas histórias.
Para inspirarse les dejo algunos links de pornografía fantástica (gráfica) y mi historia, que no concursa pero que igual comparto con ustedes.
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Un monstruo acuático se baña en la alberca de una bella chica que vive completamente sola. La chica, Elizabeth Anne, se despierta con ganas de nadar un rato, así que se pone una bata y baja a la enorme piscina envuelta por las brumas. La bata cae lentamente de sus hombros, desliza su tela suave por su espalda, por sus muslos y cae sobre las baldosas mostrándonos un cuerpo delgado, perfecto, dorado, cubierto por un pequeño traje de baño.
Elizabet Anne se lanza de un clavado al agua y flota sobre la cálida superficie, se sumerge, nada de un lado a otro y se tira de muertito para ver la noche cerrada, sin estrellas. Un ruido irrumpe la ensoñación de la chica: alguien más chapotea a unos metros de distancia. Elizabet Anne voltea y lanza un chillido de horror cuando ve al monstruo húmedo, lleno de escamas, retorcerse en el agua.
Elizabet Anne salé corriendo, coge la bata y mientras huye se las arregla para ponérsela y cubrirse del frió. El monstruo la persigue, viene detrás de ella emitiendo una especie de sollozos y chasquidos. Elizabet Anne se mete a la casa y se encierra en la habitación.
Silencio.
El tiempo pasa y nadie llega a su puerta ni intenta tirarla ni hacerle daño. Algo extrañada, dudando de si su visión fue real o un simple efecto secundario por leer tanta literatura fantástica, decide bajar a inspeccionar.
Lo hace con cuidado. Camina de puntitas. Apenas y hace ruido.
Vuelve a oír el sollozo. Viene de la sala. Por alguna razón ya no le da miedo. Se asoma con cuidado y ve al monstruo sentado, llorando.
Elizabet Anne, su corazón ablandado, se compadece del monstruo y se acerca, le pregunta que está haciendo. Él le muestra una foto y le dice que está triste, que llora por ella, por la chica de la fotografía, su ex-novia. Elizabet Anne se sienta a su lado y lo consuela, le dice que no se preocupe, que hay un montón de peces en el mar y que aunque entiende que esté triste, no debe hacer eso de meterse a casas que no son la suya. A pesar del consejo el monstruo sigue llorando. Elizabet Anne no sabe que más hacer hasta que, por coincidencia, voltea a su entrepierna y ve que el ser acuático tiene una verga monstruosa, suculenta, que gotea. Ella, sin pensarlo dos veces, se pone de rodillas y se la mete toda en la boca, contenta por tanta suerte.
El monstruo, todavía melancólico, le dice: “Hey, mi novia nunca me hacía eso”.
Esta pequeña historia, y alguna más alucinantes, chistosas, simplonas, divertidas y no muy bien hechas, las encontré en una página de Porno Fantástico, sí, como lo oyen. La página se llama Freack Fukers y es una extraña mezcla de cosas bizarras e imaginativas: el Yeti cogiendo en el bosque con un rubia extraviada, un tipo que en vez de manos tiene dos penes o una señorita con una enorme vagina que le cubre toda la panza.
Es interesante ver como el porno se mezcla con la imaginación y, aunque lo único que pude ver son los trailers de las películas, porque son gratis, se nota que son frescas y valen los minutos invertidos, a pesar de que están lejos de ser obras maestras.
Vean aquí los trailers y si deciden inscribirse y bajarlas completas, no sean gachos y compártanlas.
Además, mientras hacía algo de investigación, o trabajo de campo para esta entrada, encontré unas páginas más, aunque no tan imaginativas, que podrían encajar en este subgenero del porno fantástico. Ahí les van:
Porno Fantasy (a la señor de los anillos)
Porno de vampiros (Vampire Porn): Latex, vampiros, chicas góticas, chicas emo
Bien, investiguen con detenimiento todas estas fuentes de inspiración y escriban, si les parece, una historia breve de porno fantástico. No tiene que estar muy elaborada. Al ganador del el diario de un chico trabajador le regalará un libro sobre la historia del cine porno(está usado, pero no se preocupen, la única huella de eso son los párrafos subrayados). La convocatoria queda abierta hasta el último día de mayo. Las historias hay que pegarlas en esta página, en la sección de comentarios.
Para poner el ejemplo, aquí les va mi historia.
La lata de calamares
Estaba muy caliente. Había estado así desde la primer hora de la mañana y ya no podía soportarlo más.
Tan pronto llegó a su casa, Viky sacó de un closet alargado y oscuro que le había regalado su abuelita, algunos utensilios: consoladores granulados de 40cm, gordos como carne molida enrollada, bolitas vibradoras fosforescentes, lubricantes, y un batallón de películas porno.
Escogió una de las cintas(“Las lágrimas de un chorizo”) y la puso en el reproductor. Se quitó la blusa y mientras el protagonista, un tal John Long Horse, que pasaba sobre una docena de mujeres un alucinante miembro viril, lustroso y rollizo, de 37 centímetros, se desabotonó la blusa, sacó el enorme par de tetas rubias y bronceadas y comenzó a acariciarlas con una loción de coco.
Luego, lentamente, porque aunque estaba ansiosa sabía que la paciencia en aquel ritual la llevaría a sensaciones más intensas, se quitó la falda azul de su traje sastre, y desabrochó el sujetador. Se dejo las pequeñas bragas de encaje puestas y haciendo a un lado la tela que cubría el objeto de su placer, deslizo delicadamente sus dedos en el interior confortable, cálido y chorreante de su vagina.
Los dedos entraron y salieron tejiendo movimientos pausados, dibujando figuras exóticas y novedosas. Luego tomó uno de los consoladores(transparente), derramó sobre él un poco de loción humectante de coco y se lo introdujo de golpe. Viky, a pesar del talento de John Long Horse y las caras salpicadas de las actrices por sus eyaculaciones, prefirió cerrar los ojos e imaginar a todos los hombre de la vida real a quienes les gustaría acariciar sus hinchados y húmedos garrotes: Marco, el chico que hacía los recados en a la oficina, el barredero con su traje naranja apenas ocultando la enorme montaña que se abultaba en su entrepierna, y hasta el tipo de los tacos de canasta que se paraba con su bicicleta afuera del trabajo a vender sus preparados de frijol, papa, adobo o carne enchilada.
Pasaron alguno minutos y auque Viky se esforzaba su imaginación no la conducía a ningún lado. El placer del enorme monstruo vibrador que le sacudía las entrañas era apenas una sombra pálida, una sensación deslavada que no la dejaba conforme y que no le quitaba esa terrible angustia que se le había encaramado en el vientre. ¿Pero, por qué, qué le pasaba, por qué no lo conseguía?
Desesperada dejó el miembro de plástico y en un ataque de frustración lanzó la loción de coco contra el televisor.
Se paro y caminó a un lado y otro del departamento. Parecía un felino en una jaula, expectante, dispuesta a lanzarse a la primera idea que se le viniera a la cabeza para satisfacerse.
Sus pasos la llevaron a la cocina. Se sirvió un vaso de agua. Se sentó en la mesita, al lado del teléfono y repasó la lista de chicos que vivían cerca de su casa y a quienes no les importaría que ella se presentara semi desnuda a mitad de la noche y se lanzara a chupar su jugosa entrepierna.
¿Pero eso la calmaría? La duda volvió aventársele como un animal furioso hasta que, de pronto, un objeto resplandeciente en uno de los estantes de la alacena llamó su atención.
Colgó el teléfono.
Se puso de pie y caminó a la alacena.
El objeto brillaba lanzando destellos metálicos que se sincronizaban perfectamente con las pulsiones de su entrepierna. Viky se acercó y tomó el objeto en sus manos.
Era una lata de calamares. ¿Qué le estaba pasando, se estaba volviendo loca? No sabía porque pero nada hasta ese momento la había excitado tanto. La visión de la lata y de lo que podía hacer con ella fue incluso más intensa que la primera vez, a los 14 años, en que vio el enorme miembro mojado de su primo masturbándose, cuando pensaba que nadie lo veía, en el cuarto de su mamá, con su ropa interior. Incluso más intenso que la vez que acarició el aparato de un enano que acababa de conocer en un bar. El brillo de la lata simplemente la volvió loca.
Se dejó caer al piso de la cocina, vencida por la intensidad y boca arriba separó las piernas y se metió la lata con fuerza, dejando que los bordes circulares, fríos, rasparan sus pliegues.
Mientras hacía esto, ocurrió lo inesperado.
La lata comenzó a saltar de sus manos, a revolverse como si tuviera vida propia. Viky, espantada, la soltó y se enderezó ligeramente. Pero el movimiento de la lata era tan sutil, y delicado, que luego de la sorpresa inicial la dejó moverse a su ritmo; la lata jugueteaba y se aventaba de cabeza contra sus paredes, dando empujoncitos. Danzaba, danzaba como una libélula en la noche buscando la luz de un farol, danzaba llena de amor dentro de la piernas de Viky y el baile era fugaz, celeste, divino.
Viky apretó los párpados. ¿Eso era el placer, esa intensa humareda llena de estrellas y revelaciones? Jamás había llegado hasta ahí, y ni en sus sueños más enloquecidos habría imaginado que eso existiera.
La lata rodó fuera de su vagina y se detuvo frente a ella. Durante unos segundos no ocurrió nada; era una simple lata, quieta, frente a una chica cualquiera en una cocina cualquiera en un departamento cualquiera en la Ciudad. Pero la lata volvió a revolverse; pequeños abultamientos surgían aquí y allá. Era como si puños diminutos golpearan el metal desde adentro.
Los puños finalmente abrieron las paredes de aluminio y de sus agujeros pequeños tentáculos escaparon a la luz de la cocina. Los tentáculos eran pardos y a pesar del tono opaco refulgían.
Viky se quedó contemplando la escena: en sus pupilas seguía brillando la noche, y el deseo, y la ganas imperiosas de volver cuando antes a aquel estado que hacía unos instantes había hecho que todos los segundos de su vida se borraran, que desaparecieran en esa neblina blanca donde el placer revoloteaba en su estado más puro.