Lo que vemos de las cosas son las cosas.

¿Por qué veríamos una cosa si hubiese otra?
¿Por qué ver y oír sería engañarnos
si ver y oír son ver y oír?

Lo esencial es saber ver,
saber ver sin estar pensando,
saber ver cuando se ve,
y no pensar cuando se ve
ni ver cuando se piensa.

Mas eso (¡tristes de nosotros que llevamos el alma vestida!),
eso exige un estudio profundo,
un aprendizaje de desaprender
y un secuestro en la libertad de aquel convento
de que los poetas dicen que las estrellas son monjas eternas,
y las flores las penitentes convictas de un solo día.
Mas donde al final las estrellas no son sino estrellas
ni las flores sino flores,
siendo por ello que estrellas y flores las llamamos.

Fernando Pessoa

Ahí les va otro podcast. Este lo grabé en la madrugada de la semana pasada, a una de esas horas en las que siento como que los intestinos o las células se abren y tienen ganas de ponerse a escribir o hablar y hablar… escogí uno de mis poemas favoritos, del maestrazo Ezra Pound. Sin más introducción oigan aquí el podcast:

La foto es de indie114

¡Ahhh! Ya me está gustando esto de los podcast; está padre prender el micrófono en la madrugada y mientras los ruidos de la calle se esconden abajo del coche y aprietan los ojos, calladitos, adormilados, empezar a grabar. ¡Qué mejor que para esta semana otro podcasts y, esta vez, sobre Bob Dylan. Si deciden dar play al reproductor de abajo oirán fragmentos del libro que Bob escribiera en los sesentas y que hasta hace poco fue traducido al español. Además, por si esto fuera poco, su clásico poema, Last Thoughts On Woody Guthrie. ¡Hey, oíganlo, ándenle, está bueno! Es más, bájenselo de aquí y quédenselo para siempre.

y….upsss, si me equivoqué en el verso de Lorca, aquí el poema de Federico:

Las seis cuerdas

La guitarra
hace llorar a los sueños.
El sollozo de las almas
perdidas
se escapa por su boca
redonda.
Y como la tarántula,
teje una gran estrella
para cazar suspiros,
que flotan en su negro
aljibe de madera.

La foto es de Antonio Carlentini

De cualquier forma, aunque Jack no lo sepa, el poema lo hicimos entre los dos; abrí “En el camino”, transcribí todas mis subrayadas, las puse en una hoja, y empecé a cortar y a mover de lugar las frases hasta encontrarle el ritmo, hasta que las palabras tuvieran forma de poema.

Esto  es lo que salió, una vez más, como agradecimiento a uno de los escritores que más importancia han tenido en mi vida.

Si les dan ganas de hacer algo parecido, pueden publicarlo aquí.  Agarren un libro de prosa de su escritor favorito, seleccionen sus pasajes preferidos y ensámblenlos en un poema. Publíquenlos en los comentarios, o en su blog, y pongan aquí un link para que todos los leamos.

¡Quería ser un vagabundo!

Sentí una puñalada…
y he enseñado a Dean, por fin,
que puede hacer todo lo que quiera.

¡Yo también quiero ser un vagabundo ávido de pan y amor,
porque no sé a donde ir excepto a todas parte!

Un profeta que ha atravesado la tierra
entera para traer la misteriosa palabra,
todos los ruidos tristes posibles,
y al más grande de los poeta desde Rimbaud.

Sentí una puñalada en el corazón.
El olor a puta de la gran ciudad,
el olor del maiz como el roció en la noche,
los fantasmas de los viejos mineros sentados a mi lado
como el espíritu del oeste,
como el espítitu del oeste,
cómo la gran noche americana
golpeándome los muslos en la oscuridad.

¡Yo también quería ser un vagabundo y
sentí una puñalada en el corazón,
como me ocurre siempre que veo a una chica que me gusta!

Decidí, de modo silencioso y bello y puro,
que no había sitio a donde ir excepto a todas partes,
que no sabía quien era yo mismo,
que no sabía que se había propuesto Dios al hacer un mundo tan triste.

Encendí una colilla
y la mantuve en alto igual a un faro
que se mantiene inmóvil por encima del furor de las olas;
los latidos de los neones en la suave noche,
el clac-clac de los altos tacones de las mujeres…

La escencia mental del loto
cae abriendo la magia del cielo,
Era un manuscrito de la noche que no podíamos leer,
¡Y yo quería ser un vagabundo,
Porque la única gente que me interesa es la que está loca,
loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse,
con ganas de todo al mismo tiempo,
la gente que nunca bosteza ni habla de los lugares comunes,
sino que arde,
arde como fabulosos cohetes amarillos
explotando igual que arañas entre las estrellas!

He enseñado a Dean, por fin,
Que puede hacer todo lo que quiera.

Verlo todo, saberlo todo, oírlo todo,
porque no hay sitio a donde ir excepto a todas partes.

Senti entonces una puñalada en el corazón,
como me ocurre siempre que veo una chica que me gusta,
y que va en dirección opuesta a la mía,
por este enorme mundo.

¡Haz tu poema!

Las instrucciones son sencillas. Ahí van:

1. Lee los distintos versos marinos escritos por esta excelente camada de tuiteros

2. Escoge los que más te gustan

3. Ordénalos de la manera que quieras, de modo que hagan sentido (por lo menos para ti)

4. Se pueden cambiar, quitar, añadir  palabras o alterar el orden para que todo embone

4. Pégalos en los comentarios abajo de esta entrada

5.Lee los poemas de los demás y comenta

6. Publica el poema en tu blog (sería bueno poner la dirección de twitter de los que hicieron los versos que tomaste)

En pocas palabras, se trata de ver como, aún con los mismos versos (creados colectivamente a en tuiter)la sensibilidad de cada quien, da resultados muy distintos y, estoy seguro, espectaculares.

Cualquiera, aunque no haya hecho versos marinos durante esa semana, puede hacer su poema. Si quieres unirte y hacer versos semanales de diferentes temas, puedes seguirme en(@alejandrotuit).

#versosmarinos

@LaInsomne Tu mano en mi sexo convierte mi espacio en la mar

@Danielaesamor Te hago un altar de caracoles e hipocampos, te armo un cielo líquido de mar y estrellas…

@DanielaesamorMe piensas toda de agua y te vuelves todo de arena

@Jools_Duran Pasan los meses y por más que he navegado los mares femeninos, sigo sin poder hallar tu puerto

@pamhn De lo alto del acantilado brinqué hacia la nada, un cardumen de colores muy brillante me aguardaba

@pamhn En mi pelo de sirena se enredaba tu recuerdo, dulce mar, fugaz ola, que abrazaba nuestros cuerpos

@pattykabronila Sabes amar, en el fondo, pero no sé nadar…

@Alt_13 ¡Al diablo con el mar! Prefiero bucear en tu piel y que el oxígeno sea tu aliento

@pamhn Y la luz que emite tu alma, ilumina hasta a los peces que no ven en la oscuridad

#lara_kokoa llegas como las olas blancas a mi puerto, penetrante, invadiendo mis playas con tu arena

@alejandrotuit El corazón negro de las olas empuja la espuma agria de tus senos

@Zeykid “y con esa mirada que desarma, naufrago en tus mares más profundos”

@Danielaesamor Soy incesante turista de nuestra playa compartida

@paulineCFC mis pensamientos por ti son tan profundos como el mar.

@krisstiane … y que las olas del mar me mesan de entre las piernas y que la sal de ti me llene los labios de lunas y rojos

@paulineCFC tu amor x mi en calma tal cual playa q no quiere ser surfeada, mi amor x ti tan impredecible como las mareas q nos confunden

@paulineCFC cmo los pulps cuand se camuflan en las profundidads para pasar desapercibidos asi buscas tu camuflarte en un encuentro conmig

@Evitameporfavor Atorados mis dedos entre los nudos de tu cabello oleaje.#versosmarinos

@Julius_2910 la bestia se mece en la canción de luna; le han dicho que el tiempo se mide en espuma

@alejandrotuit La canción del mundo tiembla en las manos de los marineros,espasmos negros desal y distancia

@Jools_Duran surcando dos mares distintos, amo la sal de uno, pero la arena del otro y muero de celos cuando algún desventurado los navega

@DulceGeishaPero te olvidas de mirar el movimiento de las olas, la persistencia de ese mar que sigue ahí lamiendo tu orilla

@Merchel86 Como la ola que no llegará a tierra.

@Merchel86 Olas que estallan y nacen en brisa de tarde.

@Bentenopala lluvia de rayos en la furia cegadora del mar

@alejandrotuit las Ondas Oscuras del hOndo Océano

@Alt_13 Tus ojos como el faro que dan luz a un barco perdido en la inmensidad de tu amor, tan inmenso como el mar #versosmarinos

@kalyyyy ….Y el ahogo de las emociones en el mar #versosmarinos

@Merchel86 Olas que estallan y nacen en brisa de tarde.

@pamhn La mantarraya al nadar parece que vuela en el agua, falso cielo turquesa desbordado en la playa

@Bentenopala ola que grita en el despeñadero dándose al aire, a las fúricas rocas impasibles, de su lecho mortuorio

@kalyyyy La brisa marina que frena el oleaje de las lagrimas #versosmarinos

@DulceGeisha Las llamas del día pintando de rojo, un mar de negrura. Entonces tus labios rozaron mi oído.

@Blarogame Así como las olas abrazan la playa, así es son tus abrazos.

@Bentenopala dulce agua salada que nos mantiene unidos, tu constante ataque es el motor del cambio, la prueba de nuestra latente vida

@ebahdz Porque a mar y amar y a Mar nunca será lo mismo pero siempre será igual.

@alejandrotuit cristales de sangre en el silencio de las rocas

@alejandrotuit pulsos de sal, estómagos ardiendo de vida

@jgerc Veinte mil leguas de viaje sin respiro, ahora que arribo, me doy cuenta que tu recuerdo aún no está sumergido

@alejandrotuit párpados, tierra, mujeres escondidas en el borde de sus ojos

@alejandrotuit El olor de sus muslos, un perfume rubio en medio del barco

@alejandrotuit Lejos, una constelación de medusas, puntos de deseo atorados entre sus dientes

@alejandrotuit perlas enredadas en la angustia de su amor

@alejandrotuit la noche, el salitre de su aliento, una mancha de amor pegada en sus hombros

@alejandrotuit la estela de su boca trazaba círculos detrás del barco

@alejandrotuit llevaba sus versos al oído, como si fueran un caracol, para escuchar,cuando estaba en la ciudad, el sonido de su amor

@alejandrotuit espuma en la proa de tu acento, canciones vulgares en las branqueas de los marineros

@jgerc A-l-a-mar me hice al tomar tu mano amando siempre lo que la mar viene dejando

@alejandrotuit el muelle, tus rodillas, palabras humedas en el pliegue de las olas

@alejandrotuit Acordes enterrados en la arena, un cardumen de suspiros entre tus piernas

@alejandrotuit Peces ciegos, recuerdos fosforecentes en las profundidades

@groarr36 Tuvimos un sirenito, justo al año de casados, con la cara de angelito, pero cola de pescado

@alejandrotuit un puerto, las luces de la noche se mecen entre la música,el crujido de la madera se confunde con tu risa

@alejandrotuit pescado seco, recuerdos repetidos bajo el sol

@alejandrotuit restos de algas en la pulpa de tus senos, mis manos mojan el circulo de la marea

@alejandrotuit poemas atorados en la cola de los peces, estrellas hundidas en la cubierta

@alejandrotuit anclas en el costado de tu risa, una sinfonía de ballenas en el cafe de tus ojos

@jgerc A-l-a-mar me hice al tomar tu mano amando siempre lo que la mar viene dejando

@alejandrotuit Tentáculos de esperanza, un amor lejano en la tinta de mis sueños

la foto es de micahcraig

________________

La tarde se va

de la mano del sol.

La noche es un largo silencio negro.

La luna es el alma de la noche.

¡Si yo fuese tan sólo tu corazón por dentro!

_______________

Tus labios han deletreado

una sonrisa.

Las palabras declinan

como ocasos

sobre los pétalos de los caminos.

Un pajarito

se ha dormido

con un poco de luz

sobre la piedad de tus manos

y se oye palpitar un beso

sobre el cansancio

de tus ojos.

_________________

La emoción tira de nuestras almas.

El corazón se nos abre

para amar mejor.

Sentimos todo el cielo

latiendo en nuestras manos.

Una llovizna de recuerdos

humedece mi alma.

¡Es tan dulce

sentirse morir por dentro

poco a poco!

Para celebrar el cumpleaños 55 de “Aullido” les dejo, además del poema, algunos regalos:

-Descarga el Aullido, leido por Ginsberg en inglés
-Escucha la historia sobre este poema (inglés)

Y el trailer de Howl, la reciente película sobre Ginsberg:

AULLIDO

por Allen Ginsberg

traducción de Rodrigo Olavarría

Para Carl Salomón

I

Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,

arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,

hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,

que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,

que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,

que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,

que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,

que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,

que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,

que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,

con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,

incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,

realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,

que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,

que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,

que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,

un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,

parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,

intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,

que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,

sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,

que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,

que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,

que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,

que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,

que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,

que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,

que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,

que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,

que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,

que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,

que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,

que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,

que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,

que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,

que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,

que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,

que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,

que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,

que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,

que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,

que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,

que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,

que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,

que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,

que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,

que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,

que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,

que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,

que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,

que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,

que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,

que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,

que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,

que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,

que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,

que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,

que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,

que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,

que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,

que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,

que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,

que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,

que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,

que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,

que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,

y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,

que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,

volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,

los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,

con la madre finalmente ****** [i] , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-

ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-

y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,

que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus

para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,

el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,

y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio

con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.

II

¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?

¡Moloch! ¡Soledad! ¡Inmundicia! ¡Ceniceros y dólares inalcanzables! ¡Niños gritando bajo las escaleras! ¡Muchachos sollozando en ejércitos! ¡Ancianos llorando en los parques!

¡Moloch! ¡Moloch! ¡Pesadilla de Moloch! ¡Moloch el sin amor! ¡Moloch mental! ¡Moloch el pesado juez de los hombres!

¡Moloch la prisión incomprensible! ¡Moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡Moloch cuyos edificios son juicio! ¡Moloch la vasta piedra de la guerra! ¡Moloch los pasmados gobiernos!

¡Moloch cuya mente es maquinaria pura! ¡Moloch cuya sangre es un torrente de dinero! ¡Moloch cuyos dedos son diez ejércitos! ¡Moloch cuyo pecho es un dínamo caníbal! ¡Moloch cuya oreja es una tumba humeante!

¡Moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas! ¡Moloch cuyos rascacielos se yerguen en las largas calles como inacabables Jehovás! ¡Moloch cuyas fábricas sueñan y croan en la niebla! ¡Moloch cuyas chimeneas y antenas coronan las ciudades!

¡Moloch cuyo amor es aceite y piedra sin fin! ¡Moloch cuya alma es electricidad y bancos! ¡Moloch cuya pobreza es el espectro del genio! ¡Moloch cuyo destino es una nube de hidrógeno asexuado! ¡Moloch cuyo nombre es la mente!

¡Moloch en quien me asiento solitario! ¡Moloch en quien sueño ángeles! ¡Demente en Moloch! ¡Chupa vergas en Moloch! ¡Sin amor ni hombre en Moloch!

¡Moloch quien entró tempranamente en mi alma! ¡Moloch en quien soy una conciencia sin un cuerpo! ¡Moloch quien me ahuyentó de mi éxtasis natural! ¡Moloch a quien yo abandono! ¡Despierten en Moloch! ¡Luz chorreando del cielo!

¡Moloch! ¡Moloch! ¡Departamentos robots! ¡Suburbios invisibles! ¡Tesorerías esqueléticas!

¡Capitales ciegas! ¡Industrias demoníacas! ¡Naciones espectrales! ¡Invencibles manicomios! ¡Vergas de granito! ¡Bombas monstruosas!

¡Rompieron sus espaldas levantando a Moloch hasta el cielo! ¡Pavimentos, árboles, radios, toneladas! ¡Levantando la ciudad al cielo que existe y está alrededor nuestro!

¡Visiones! ¡Presagios! ¡Alucinaciones! ¡Milagros! ¡Éxtasis! ¡Arrastrados por el río americano!

¡Sueños! ¡Adoraciones! ¡Iluminaciones! ¡Religiones! ¡Todo el cargamento de mierda sensible!

¡Progresos! ¡Sobre el río! ¡Giros y crucifixiones! ¡Arrastrados por la corriente! ¡Epifanías! ¡Desesperaciones! ¡Diez años de gritos animales y suicidios! ¡Mentes! ¡Nuevos amores! ¡Generación demente! ¡Abajo sobre las rocas del tiempo!

¡Auténtica risa santa en el río! ¡Ellos lo vieron todo! ¡Los ojos salvajes! ¡Los santos gritos! ¡Dijeron hasta luego! ¡Saltaron del techo! ¡Hacia la soledad! ¡Despidiéndose! ¡Llevando flores! ¡Hacia el río! ¡Por la calle!

III

¡Carl Solomon! Estoy contigo en Rockland

Donde estás más loco de lo que yo estoy

Estoy contigo en Rockland

Donde te debes sentir muy extraño

Estoy contigo en Rockland

Donde imitas la sombra de mi madre

Estoy contigo en Rockland

Donde has asesinado a tus doce secretarias

Estoy contigo en Rockland

Donde te ríes de este humor invisible

Estoy contigo en Rockland

Donde somos grandes escritores en la misma horrorosa máquina de escribir

Estoy contigo en Rockland

Donde tu condición se ha vuelto seria y es reportada por la radio

Estoy contigo en Rockland

Donde las facultades de la calavera no admiten más los gusanos de los sentidos

Estoy contigo en Rockland

Donde bebes el té de los pechos de las solteras de Utica

Estoy contigo en Rockland

Donde te burlas de los cuerpos de tus enfermeras las arpías del Bronx

Estoy contigo en Rockland

Donde gritas en una camisa de fuerza que estás perdiendo el juego del verdadero

ping pong del abismo

Estoy contigo en Rockland

Donde golpeas el piano catatónico el alma es inocente e inmortal jamás debería

morir sin dios en una casa de locos armada

Estoy contigo en Rockland

Donde cincuenta shocks más no te devolverán nunca tu alma a su cuerpo de su

peregrinaje a una cruz en el vacío

Estoy contigo en Rockland

Donde acusas a tus doctores de locura y planeas la revolución socialista hebrea

contra el Gólgota nacional fascista

Estoy contigo en Rockland

Donde abres los cielos de Long Island y resucitas a tu Jesús humano y viviente de la

tumba sobrehumana

Estoy contigo en Rockland

Donde hay veinticinco mil camaradas locos juntos cantando las estrofas finales de

La Internacional

Estoy contigo en Rockland

Donde abrazamos y besamos a los Estados Unidos bajo nuestras sábanas los

Estados Unidos que tosen toda la noche y no nos dejan dormir

Estoy contigo en Rockland

Donde despertamos electrificados del coma por el rugir de los aeroplanos de

nuestras propias almas sobre el tejado ellos han venido para lanzar bombas

angelicales el hospital se ilumina a sí mismo colapsan muros imaginarios Oh

escuálidas legiones corren afuera Oh estrellado shock de compasión la guerra

eterna está aquí Oh victoria olvida tu ropa interior somos libres

Estoy contigo en Rockland

En mis sueños caminas goteando por un viaje a través del mar sobre las carreteras a

través de América llorando hasta la puerta de mi cabaña en la noche del oeste

San Francisco, 1955-1956

Nota A Pie De Página Para “Aullido”

¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!

¡El mundo es santo! ¡El alma es santa! ¡La piel es santa! ¡La nariz es santa! ¡La lengua y la verga y la mano y el agujero del culo son santos!

¡Todo es santo! ¡todos son santos! ¡todos los lugares son santos! ¡todo día está en la eternidad! ¡Todo hombre es un ángel!

¡El vago es tan santo como el serafín! ¡el demente es tan santo como tú mi alma eres santa!

¡La máquina de escribir es santa el poema es santo la voz es santa los oyentes son santos el éxtasis es santo!

¡Santo Peter santo Allen santo Solomon santo Lucien santo Kerouac santo Huncke santo Burroughs santo Cassady santos los desconocidos locos y sufrientes mendigos santos los horribles ángeles humanos!

¡Santa mi madre en la casa de locos! ¡Santas las vergas de los abuelos de Kansas!

¡Santo el gimiente saxofón! ¡Santo el apocalipsis del bop! ¡Santas las bandas de jazz marihuana hipsters paz peyote pipas y baterías!

¡Santa las soledades de los rascacielos y pavimentos! ¡Santas las cafeterías llenas con los millones! ¡Santos los misteriosos ríos de lágrimas bajo las calles!

¡Santo el argonauta solitario! ¡Santo el vasto cordero de la clase media! ¡Santos los pastores locos de la rebelión! ¡Quien goza Los Ángeles es Los Ángeles!

¡Santa New York santa San Francisco santa Peoria & Seattle santa París santa Tánger santa Moscú santa Estambul!

¡Santo el tiempo en la eternidad santa eternidad en el tiempo santos los relojes en el espacio la cuarta dimensión santa la quinta Internacional santo el ángel en Moloch!

¡Santo el mar santo el desierto santa la vía férrea santa la locomotora santas las visiones santas las alucinaciones santos los milagros santo el globo ocular santo el abismo!

¡Santo perdón! ¡compasión! ¡caridad! ¡fe! ¡Santos! ¡Nosotros! ¡cuerpos! ¡sufriendo! ¡magnanimidad!

¡Santa la sobrenatural extra brillante inteligente bondad del alma!

Berkeley, 1955

Balam, mi hermano, que estudia fotografía, hizo un proyecto acerca de los perros, un homenaje para los dos, por el tiempo que estuvieron con nosotros.

Aquí les dejo el excelente trabajo de mi hermano. Y después, un poema que escribí para Cassius antes de falleciera.

In memoriam from Balam-ha’ on Vimeo.

Cassius

El corazón de boxeador de mi perro late apenas.

Echado en su cama

respira el resto de su vida.

Ésta pasa a través

de los pedacitos de dientes,

(granos de sal amarillos

salpicando sus encías)

y llega hasta sus pulmones,

los mismos que se han alzado y hundido

a lo largo de calles cenicientas,

de días largos como sacos de tristeza:

Vagar solo,            sin amo,

buscando restos de comida.

Ahora, tendido junto a mí,

respira, y el aire susurra y se esconde

detrás de los grumos de cáncer de su cuerpo.

Pronto  se irán sus células enfermas

y su cara chata recortada por los años,

y no quedará nada

de este momento,

en que lo veo dormir.

Me encontré con dos de sus poemas en el último número de la revista Luvina, de la universidad de Guadalajara, dedicado al cuento mutante. Sólo había dos poetas, una escosesa (con un poema muy bueno) y los dos de Wislawa,  así que antes de leer los cuentos empecé por ella. La sopresa no podía ser mayor. Me quedé con la boca abierta.

Los poemas son claros, sin imágenes extravagantes, sencillos, casi transparentes, llenos de irnonía y ternura(¡qué mezcla tan extraña!). Ambos poemas llegan a lugares muy profundos, impensables, brutales incluso, abordados de forma inesperada.  Además Wislawa está despierta, está repleta de vida y de ganas de probar el mundo, y eso, aforunadamente, se siente.

Les dejo aquí los poema publicados en el último número de Luvina y otros más que encontré en la red.

Y como extra, este podcast de The poetry Foundation, donde su traductora al inglés habla de ella y lee un poema de Wislwa sobre la aficion que tenía Darwin a sólo leer libros que tuvieran un final feliz

Si ya conocían a Wislawa (seguramente, porque entre más busco me entero de lo famosa que es) la tendrán ya en su lista de poetas preferidos. Yo apenas la estoy apuntando.

Amor a primera vista

Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
—quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún «lo siento»
o el sonido de «se ha equivocado» en el teléfono—,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,
que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?
Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio
no es más que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

Amor feliz

Un amor feliz. ¿Es normal,
serio, útil?
¿Qué saca el mundo de dos personas
que no ven el mundo?

Encumbrados hacia sí mismos sin mérito alguno,
dos al azar entre un millón, pero seguros
de que así tenía que ocurrir. ¿Como premio de qué?, de nada;
la luz llega desde ninguna parte.
¿Por qué cae precisamente sobre ellos y no cae sobre otros?
¿Ofende eso a la justicia? Así es.
¿Viola principios cuidadosamente almacenados, derriba
de su cima a la moral? Viola y derriba.

Mirad qué felices:
¡si disimularan aunque fuera un poco,
si fingieran aflicción para animar a los amigos!
Escuchad cómo ríen. Es insultante.
Qué lenguaje utilizan, aparentemente comprensible.
Y esas ceremonias suyas, esas celebraciones,
sus rebuscadas obligaciones de unos para con otros,
¡parece una conspiración a espaldas de la humanidad!

Resulta incluso difícil prever qué sucedería
si pudiera cundir su ejemplo.
Qué podrían hacer religiones, poesías;
qué se recordaría, qué se abandonaría,
quién querría permanecer en el círculo.

Un amor feliz. ¿Es necesario?
El tacto y el sentido común nos obligan a callar al respecto
como si de un escándalo en las altas esferas de la Vida se tratara.
Espléndidos bebés nacen sin su ayuda.
Nunca podría poblar la tierra,
no es, que digamos, muy frecuente.

Que la gente que no conoce un amor feliz
afirme que no existe un amor feliz en ningún sitio.

Con esa creencia les será más llevadero vivir, y también morir.

Versiones de Gerardo Beltrán
y Abel Murcia Soriano

Agradecimiento
Debo mucho
a quienes no amo.

El alivio con que acepto
que son más queridos por otro.

La alegría de no ser yo
el lobo de sus ovejas.

Estoy en paz con ellos
y en libertad con ellos,
yeso el amor ni puede darlo
ni sabe tomarlo.

No los espero
en un ir y venir de la ventana a la puerta.
Paciente
casi como un reloj de sol
entiendo
lo que el amor no entiende;
perdono
lo que el amor jamás perdonaría.

Desde el encuentro hasta la carta
no pasa una eternidad,
sino simplemente unos días o semanas.

Los viajes con ellos siempre son un éxito,
los conciertos son escuchados,
las catedrales visitadas,
los paisajes nítidos.

Y cuando nos separan
lejanos países
son países
bien conocidos en los mapas.

Es gracias a ellos
que yo vivo en tres dimensiones,
en un espacio no-lírico y no-retórico,
con un horizonte real por lo móvil.

Ni siquiera imaginan
cuánto hay en sus manos vacías.

“No les debo nada”,
diría el amor
sobre este tema abierto.

De “El gran número” 1976 Versión de Abel A.      Murcia

Una del montón

Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.

Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.

Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.

Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.

Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.

Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.

¿Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?

¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?

El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.

Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me      sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien completamente diferente.

Snyder, según Lawrence Ferlinghetti, era el Thoreau de la Beat generation; y es que Gary , además de poeta y ensayista, es un reconocido activista ambiental. Todo eso se ve reflejado en sus poemas: cortos, claros, llenos de naturaleza y ZEN. ¿Qué podría decir entonces un poeta como este sobre un frío cacharro de plastico y circuitos? Pero una Mac, como lo dice Snyder, y como podemos atestiguarlo los fieles usuarios de la marca, es mucho, mucho más que eso.

Aquí el poema del maestro Gary Snyder, ganador del prmio Lilly Prize winner 2008 por toda su obra poética.

POR QUÉ CUIDO A MI MACINTOSH
Porque cavila bajo su capucha como un halcón posado,
Porque brinca como un caballo nervioso
y a veces me tira
Porque es vaga cuando está fría
Porque el plástico es un material triste y duro
que encanta a los roedores
Porque es caprichosa
Porque mi mente vuela a su interior a través de mis dedos
Porque salta hacía delante y atrás,
es un incansable rastreador y buscador,
Porque sus teclas repiquetean como el granizo en la roca
Y parpadea al apagarse,

Y aprovisiona para mí puñados de palabras,
docenas de bolsillos de
oro bajo cantos en los lechos de los ríos, vainas idénticas
aferradas a los vástagos, o almacena cajas con tuercas;
Y yo las pierdo y las encuentro,
Porque mundos enteros de escritura pueden desplegarse de golpe
y después destacarse y se desvanecen al instante
con el “delete” y así enseña
fugacidad y dolor;
Y porque mi computadora y yo somos ambos efímeros
en este mundo, los dos torpes, con destinos terrenales,
Porque le he dejado mudarse conmigo
al interior de la tienda
Y sale conmigo cada mañana
Llenamos nuestras cestas, volvemos a casa ,
Nos sentimos plenos, relajados, le echo un fragmento y ronronea.

la traducción es de Nacho Fernández.

Una foto de Snyder de la época de Los vagabundos del dharma

Si quieren oir a Snyder leer sus poemas, bajense este podcast, su voz es espectacular.

La foto es de Balam-ha, hecha específocamente para ilustrar el poema de Snyder. Da doble click sobre ella para verla en grande.
Si quieren conocer el trabajo de este fotógrafo, (¡que además es mi hermano!), visiten su flickr