Es la última vez que duermes aquí.
Te quedaste dormida hace un momento, después de llorar.
Con cuidado desprendo el vestido de tus hombros, lo saco por encima de la cabeza, te pongo un playera y te cubro con la colcha. Me desvisto también y me deslizo despacio bajo ella hasta que mi cuerpo se encuentra con el tuyo. Apago la luz de la lampara y te abrazo. Me quedo con los ojos abiertos, sin poder dormir, respirando tu perfume.
Debes estar soñando. Acerco mi cabeza a la tuya como si intentara meterme dentro y a traves de un muro ver los sueños que de pronto, por una estupidez de la que no debiste haberte enterado, me parecen tan lejanos como los de cualquiera.
Imagino que sueñas con tu vida a partir de mañana, con la forma en la que veras las cosas, sola, como si te hubieras quitado un peso de encima y vieras el mundo de todos los días (el Hansard café, la oficina, la universidad) más vivos, coloreados por tonos extraños, completamente nuevos.
La canción de la semana, Sleeping, de Glen Hansard.
La foto es de un cuadro de la artista bibis_mama
Pienso en tí.
Veo tu cara reflejada en el agua negra que se junta bajo las banquetas. ¡Ya no hay nada que me ate a ella!
Hace sólo una par de horas estábamos juntos. El calor de los clientes del bar empeñaba los vidrios y jugábamos a que nuestras palabras, las últimas, empañaran nuestros ojos. Pero mientras me decías que eso era todo, que se había acabado, que no soportabas más mis dolores ni mis espontáneos cambios de humor, una sonrisa blanquísima se me iba formando dentro del pecho y la sonrisa crecía y borraba todos los pesos y preocupaciones que había empezado a guardar desde hacía mucho tiempo.
Por eso ahora, mientras camino en esta madrugada mojada, veo que la sonrisa ya es una carcajada. Me rió, me rió y la risa se estrella contra las farolas, contra las tinieblas que doblan las esquinas y contras las luces de algunas de las casas que a esta ahora -ya casi amanece- siguen prendidas o acaban de encenderse.
¡Qué fácil es decirlo! ¡Qué fácil es este primer momento cuando el peso de tu vida se ha quedado en el bar para siempre! ¡Qué fácil, qué fácil! Me encanta sentir como el peso de tus reclamos, tu sonrisa estúpida y tu ademanes violentos, se deshacen bajo las blancura de esta noche.
Me gustaría que todo siguiera así. Que todo se quedara en este punto de ligereza, de brazos extendidos, de bocanadas de aire frío y vértigo; me gustaría que los recuerdos buenos, los que arrojan luz sobre todo lo demás, se tardaran en llegar… sí, que se tardaran en aparecer una horas más, o unos días, o que nunca llegaran… porque en cuanto lleguen toda esta libertad habrá desaparecido, este teatro quedará reducido a nada y te extrañaré y me sentiré triste y miserable.
Son las cincos en punto.
He llegado a mi casa y aunque trato de evitarlo, tus ojos negros, repletos de soles, y tu sonrisa tersa se aparecen delante de mí como un fantasma, y aunque me resisto, me duele, y ya te hecho de menos.
La canción es de Franco Batiatto y viene en su último álbum, Fleurs 2 y es una de esas canciones que me vuelven loco, que iluminan todo y que no puedo dejar de escuchar a pesar del miedo de acabarmela muy rápido y que sus cuerdas y la soleada voz del coro terminen volviendose comunes.
Disfruten la canción de la semana mientras caminan por calles desiertas con su reproductor de mp3.
It’s five o’ clock
It’s five o’ clock
and i walk
through the empty streets.
Thoughts fill my head
but then still
no one speaks to me
my mind takes me back
to the years
that have passed me by
It is so hard to believe
that it’s me that i see
in the window pane
it is so hard to believe
that all this is the way
that it has to be
It’s five o’ clock
and i walk
through the empty streets.
The night is my friend
and in him i find sympathy
and so i go back to the years
that have past me by
It is so hard to believe
that it’s me that i see
in the window pane
it is so hard to believe
that all this is the way
that it has to be
It’s five o’ clock
and i walk
through the empty streets.
the night is my friend
and in him i find sympathy.
He gives me day gives me hope
and a little dream too.
La foto es de brooklynparrot, visita su flickr, tiene buenas fotos.
Las páginas parecen no acabar nunca; uno pasa una tras otras y ve envejecer sus dedos sin llegar a la última… el papel se vuelve amarillo como un papiro y los ojos se cansan de leer tantas historias, de ver tantos ojos encendidos, tantas noches tristes, tantos anhelos y suspiros y dolores y corazones arrumbados, llenos de polvo, dando sus últimos estertores en la acera de cualquier ciudad.
Hay capitulos y capitulos dedicados a la ternura, a los besos suaves y a las mañanas frias donde las parejas prefieren quedarse en casa y escribir sus nombres en el vaho que se adihere a la ventana. Hay traiciones, suicidios, equivocaciones y besos que jamás pudieron darse.
Hay capítulos donde capitulos anteriores se mezclan y, es tal vez en ellos, donde uno puede encontrar las historias más interesantes: capítulos de ternura-lujuria, melancolía-pasión, tristeza-esperanza. Aunque estos son los mejores pasajes uno termina por aburrirse y le gustaría de algún modo saltar dentro del libro y modificar las cosas, aconsejar a los amantes o suplantarlos y cambiar todos los finales… pero no es posible… el libro del amor ha sido escrito hace mucho tiempo y dicen que sus páginas son inalterables…¿de qué me sirve, entonces? Desesperado, harto de todo, me levanto y lo aviento a las llamas y veo cómo arden todos los personajes, las ilusiones y todas las reglas estúpidas de los amantes milenarios…
…Sin embargo, después de que las íltimas brazas han ardido, no me siento mejor; acaso más triste, más solo… entonces pienso en sus ojos y los imagino mágicamente iluminados por las luces de la luna y así, en este extraño estado, corro a la habitación, busco algo de papel y aún bajo el hechizo de la visión de sus ojos resplandeciendo en mis recuerdos, escribo en la parte de arriba de la primera de las hojas “El libro del amor”, y eso es todo lo que hago… las cientos y miles de hojas siguientes siguen ahí, en silencio, latiendo suavemente bajo su blanco misterio de papel.
En la canción de la semana “The book of love” el primer sencillo del flamante nuevo disco de Peter Gabriel Scratch my back. La verdad he escuchado pocos discos mejores que este los últimos años. El maestro Gabriel, con la única condición de no usar guitarras ni baterias, ha grabado una preciosa colección de joyas. Además de “El libro del amor” original de Los Magnetic Fields, les dejo aquí el link a algunas de las versiones que Peter reinterpreta.
The Book of Love- Magnetic Fields
The Book of Love- Peter Gabriel
The book of love is long and boring
No one can lift the damn thing
It’s full of charts and facts and figures,
and instructions for dancing
But I
I love it when you read to me
And you
You can read me anything
The book of love has music in it
In fact that’s where music comes from
Some of it’s just transcendental
Some of it’s just really dumb
But I
I love it when you sing to me
And you
You can sing me anything
The book of love is long and boring
And written very long ago
It’s full of flowers and heart-shaped boxes
And things we’re all too young to know
But I
I love it when you give me things
And you
You ought to give me wedding rings
And I
I love it when you give me things
And you
You ought to give me wedding rings
You ought to give me wedding rings
If It Be Your Will
If it be your will
That I speak no more
And my voice be still
As it was before
I will speak no more
I shall abide until
I am spoken for
If it be your will
If it be your will
That a voice be true
From this broken hill
I will sing to you
From this broken hill
All your praises they shall ring
If it be your will
To let me sing
From this broken hill
All your praises they shall ring
If it be your will
To let me sing
If it be your will
If there is a choice
Let the rivers fill
Let the hills rejoice
Let your mercy spill
On all these burning hearts in hell
If it be your will
To make us well
And draw us near
And bind us tight
All your children here
In their rags of light
In our rags of light
All dressed to kill
And end this night
If it be your will
If it be your will.
Hey… disfruten este buen cover de los Fabulosos Cadillacs como la canción de la semana… es los tipitos y viene incluido en el album tributo a la banda argentina… sin más, buenas noches y que tengan una semana incríble.
Siguiendo la luna
No llegaré lejos
Tan lejos como se pueda llegar
Las cosas que dije
No tienen sentido
No puedo detenerme
Ponerme a pensar
Siguiendo la luna
Y su vuelta invisible
La noche seguro me alcanzará
No es que tu mirada
Me sea imposible
Tan solo es la forma en que caminas
Vamos mi cariño que todo está bien
Esta noche cambiaré
Te juro que cambiaré
Vamos mi cariño ya no llores más
Por vos yo bajaría el sol
o me hundiría en el mar
Y esto parece verdad para mí
Suena como un crime
Lo que tu me has hecho
Deberías ir a parar la prisión
Suena como un crimen
Que me hayas mentido
Que hayas engañado a este corazón
Siguiendo la luna
No llegaré lejos
Tan lejos como se pueda llegar
Son casi las 4 de la madrugada
Mi casa brillaba cruzando ese mar
Vamos mi cariño que todo está bien
Esta noche cambiaré
Te juro que cambiaré
Vamos mi cariño ya no llores más
Por vos yo bajaría el sol
o me hundiría en el mar
Los intelectuales
En un lejano lugar retacado de nopales había unos tipos extraños llamados intelectuales se la pasaban leyendo para ser sabios y doctos pues no querían seguir siendo vulgares tipos autoctonos los veías en los cafés llenos de libros profundos y en eventos culturales oían conciertos rotundos constantemente escribían poemas y cuentos cortos y aunque no los comprendían se quedaban como absortos si veías tal escritura te sentias medio atontado porque con tal estructura te ibas bien apantallado no sabían si eran marcianos, mexicanos o europeos ángeles, diablos o enanos, cardiacos o prometeos Y así estos tipos extraños siempre estaban cavilando y hasta cuando iban al baño se la pasaban pensando pensaban cuando comían, en la escuela, en el camión pensaban cuando dormían, pensaban en el avión Y entre tanto pensamiento, análisis y estructura decían conocer la neta y hasta también la locura pero al llegar a su casa se liaban con su mujer sintiéndose de otra raza nunca daban pa’ comer Y así en un lejano lugar retacado de nopales había unos tipos extraños llamados intelectuales Y en un lejano lugar retacado de nopales había unos tipos extraños llamados intelectuales Y aquí en un lejano lugar retacado de nopales había unos tipos extraños llamados intelectuales
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Hace unas horas de regreso de la escuela: Prendo el estéreo ( que como tiene un falso contacto aveces suena y a veces no) y subo el volumen. A través del aparato la voz de un viejo en una canción retumba dentro del coche, encerrada entre los cristales y entre las largas filas de autos que marchan muy juntos uno detrás del otro sobre Tlalpan. Pongo atención a la letra y junto a la música dejo que un zumbido agrio, electrizante, recorra mis piernas y llegue hasta mis brazos sosteniendo el volante:
Corazón olvidadizo.Yo apenas despierto, de entre la humaredas pestilentes del miedo, renazco: Pero el renacimiento es tan lento que apenas me doy cuenta. Pero sucede: como un elefante, o una mole herrumbrada. Desierto. Los sentimientos desde hace alguno tiempo disminuidos, con la aguja del voltaje apenas en el 1, crecen con el paso de los días y del sol y de las historias que leo. En este momento la vuelta a la vida aún no es definitiva porque, todavía, me retuerzo entre las marañas del pasado. Sin embargo allí esta: el destello verde, intermitente, rojo, lleno de fuego y carne y vida. Allí está, lo intuyo en la mirada de una chica delicada que me recuerda a otra chica de la que antes estuve enamorado.
Pero el proceso es lento. Y es de noche. Así que subo el volumen y dejo que la voz del viejo me revuelva el estómago e incremente los glóbulos rojos de mi sangre.
Corazón olvidadizo
Haz perdido tu capacidad de recordar
Cada pequeño detalle
No lo recuerdas para nada
Los tiempos que conocimos
¿Quién los recuerda mejor que tu?
Corazón olvidadizo
Reímos y pasamos buenos ratos, tu y yo
Ha pasado tanto tiempo
Ahora, estas contento de dejar los días atrás
Cuando estabas allí
Eras la respuesta a mi oración.
Corazón olvidadizo
Nos amamos con todo el amor que la vida puede dar
¿Qué puedo decir?
Sin ti es tan difícil vivir
No puede tener más
¿Por qué no nos podemos amar como antes?
Bien, averigüé el modo más complicado hasta quedar satisfecho
Corazón Olvidadizo
Como una sombra que anda por mi cerebro toda la noche
Estuve sin dormir escuchando el sonido del dolor
La puerta se ha cerrado por siempre
Si es que alguna vez hubo una puerta.
En la canción de la semana una de las mejores canciones del monstruoso nuevo disco del viejo Bob Dylan. Y además en vivo.
La foto es de wulfrano: checa su fliker.
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¡Que ganas de estar enamorado! ¡Que ganas del color verde y la noche cerrada ardiendo en el cielo! Empiezo las primeras horas del martes escribiendo, soñando con los corazones y las noches del Palacio Topkapi al lado del Bósforo, emocionado, escuchando a Bob Dylan al tiempo que las teclas caen sobre el ordenador formando sueños y deseos, intensos, expectantes, enloquecidos que se consumen fatigados entre las respiraciones entrecortadas y los punteos de una guitarra de Bluegrass. No quiero parar, no quiero dejar de escribir: quiero masturbarme y enamorarme y coger y correr y estar despierto y contento, como la noche del Sábado o como los días de las playas y las espaldas tostadas por el sol o como las tardes de atención feroz, despierta, sacudiendo las células del mundo. ¡Quiero ese nudo, apretado, vivo, forcejeando entre los nervios de mi estómago! ¡Un impulso golpeando contra las paredes de mis venas! El sudor quema mi piel, y una sola respiración, envuelta en las tinieblas de la noche, en el rugir del mundo, en los gemidos del amor embravecido, derribando todo.
En la canción de la semana: Like A Rolling Stone, una de las canciones más grandes de todos los tiempos en una de sus versiones más enloquecidas y alucinantes.
Y como cortesía, un link para que se descarguen todo el disco. Pickn’ on Bob Dylan, un triubuto en Bluesgrass.
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Si pudieras leer mi mente. Ahora. Al tiempo que mis manos aprietan las teclas: Estoy algo ansioso, me siento algo cortado, algo triste, algo pesado. En general estoy bien, estoy contento con mi vida. Pero en este momento me siento así, como si quisiera decir muchas cosas, como si los sentimientos se agolpara intentando salir a través de mi piel, de mi brazo izquierdo.
Estoy haciendo muchas cosas, estoy terminando un cuento de terror que se llama el Cúmulo negro y tengo que terminar de leer el Dragón rojo de Thomas Harris para el martes. Tal vez sea eso: he estado demasiado metido en sueños oscuros, en mi relato de terror, en los cuerpos destrozados de las historias de los asesinos seriales. La otra vez tuve un sueño que creo que tiene que ver con esto: soñé que dominaba a una gran serpiente venenosa que descansaba y a la cual yo, por mi arrogancia, trataba de someter. Y lo hacía: pero ella escupia su veneno y este tocaba mi piel y yo lo sentía correr dentro de mi, poco a poco y no sabía si sería mortal, si podría salvarme. Estaba arrepentido; por mi arrogancia me había acercado al monstruo; no era necesario hacerlo, él descansaba tranquilo. Yo lo despertaba y lo sometía.
Tal vez tenga algo que ver o tal vez no. Pero me siento algo pesado, algo oscuro. Extraño algo. Ayer tuve otro sueño: me encontraba con una niña con la que había estudiado la primaria y nos enamorábamos y paseabamos de la mano riéndonos por las calles, acompañados. ¡Se sentía muy bien tener su mano en la mía y estar acompañado! Fuaaaaaaa. Tal vez me sienta así porque hace un par de semanas corté con la chica que salía; las cosas no estaban funcionando, nos veíamos dos o tres horas a la semana y los dos nos sentíamos cansados y con ganas de dormir. Y además una parte mía me decía que ella en realidad no me gustaba tanto, que no sentía nada especial. Y a ella le pasaba lo mismo, me lo dijo el último día que nos vimos en un café en Filomeno mata. Pero esto sólo pasó las últimas dos semanas. Cuando la conocí sentí esa clase compañía del sueño con la niña de la primaria.
Si pudieras leer mi pensamiento ahora. O más que eso, si pudieras al leer sentir esta extraña sensación, ácida, negra, pasajera, que ansia compañía. Me siento algo seco, algo vacío, me gustaría besar a alguien ahora, hasta que nuestros labios se derritieran. Y después dormir abrazado a ella.
La canción de esta semana habla de todo esto. La canta Johny Cash y el compositor dice lo siguiente:
Si pudieras leer mi mente, amor,
que cuento contarían mis pensamientos.
Como una película vieja
Acerca de un fantasma
venido de un pozo de los deseos.
En un castillo oscuro o en una fortaleza,
con cadenas sobre sus pies.
Sabes que ese fantasma soy yo,
y que no seré libre
hasta que puedas verme.
Si pudiera leer tu mente, amor,
que cuento contarían tus pensamientos,
como una novela de bolsillo,
de las que venden en los aeropuertos.
Tu lees la parte en la que el dolor en el corazón llega,
yo soy el héroe,
pero el héroe a menudo fracasa,
y tu no leerás el libro otra vez,
por que el final es muy duro y triste.
Yo me alejo como una estrella de cine,
que termina mal en un triangulo amoroso.
Entra el número dos en el triangulo:
una reina de película que en la escena
saca todas las cosas buenas que hay en mí.
Pero por ahora, amor, seamos realistas;
Nunca pensé que pudiera sentirme de este modo
y tengo que decir que simplemente no lo entiendo.
No sé cuando las cosas empezaron a ir mal,
pero el sentimiento se ha ido
y no puedo hacer que vuelva.
Si pudieras leer mi mente, amor,
que cuento contarían mis pensamiento.
Como una película vieja
Acerca de un fantasma
venido de un pozo de los deseos.
En un castillo oscuro o en una fortaleza,
con cadenas sobre sus pies.
Pero las historias siempre terminan,
y si pudieras leer entre líneas,
sabrías que sólo estoy tratando de entender
los sentimientos que ya no tienes,
Nunca pensé que pudiera sentirme de este modo
y tengo que decir que simplemente no lo entiendo.
No sé cuando las cosas empezaron a ir mal,
pero el sentimiento se ha ido
y no puedo hacer que vuelva.
La canción la canta Johny Chash en su disco American V: A Hundred Highways, pero la compuso Gordon Lightfoot, al que algunos han nombrado el Bob Dylan canadiense.
Vean aquí su versión de esta rola.
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Aún en las alturas hace calor. Veo los campos y las montañas e imagino el aire pesado, allá abajo, corriendo entre los pueblos hechos todos de madera, a las orillas de los bosques y los ríos. Los veo y oigo instrumentos hechos de maderas olorosas, mucho tiempo guardados en cofres de reyes o en cofres de ladrones. El sol del día o la luna de la noche iluminan estos pueblos y todo eso puedo verlo desde aquí. Y me complace: La dulzura, la inteligencia, los escalofríos de las historias de amor y los muslos suaves y los besos tiernos. Todos acampan, todos viven momentáneamente entre la madera, sonora también, de las casas siempre llenas de tierra y de leyendas y de seres brillantes, antiguos.
Pero pronto, también desde las alturas, veo a esos seres blancos, esqueléticos, casi transparente y pequeños, y también veo a los humanos, con rostros hermosos, de marfil, con cabelleras rojas perfumadas, saliendo de las casitas de maderas y desfilando contentos hacía el bosque. Marchan acompasados, iluminados por la luz de la luna o del sol del día. Brillan, marchando a hacía el amor del mundo.
En la canción de la semana Littlet Glass Flok, de Karsh Kale y Anoushka Shankar.
La foto es de Ben. Visita su flickr, tiene grandes fotos.
