En estas últimas madrugadas, en las que casi no he podido dormir por la tos de perro que me aprieta la garganta y que más bien pareciera una garrapata gorda y jugosa, he tenido que ponerme a hacer algo en la cama, completamente enderezado, en lo que se me pasa el ataque. Además de seguir leyendo la espectacular biografía de Dylan, Behind the Shades (la reedición del 2011), volví a empezar a leer el que tal vez sea mi libro favorito de todos los tiempos: La mano izquierda de la oscuridad… sigue leyendo
Hace unas semanas Lydia me leyó este cuento. Yo estaba fumando asomado a la ventana y, conforme su voz empujaba suavemente las palabras el cuento me pasaba por la garganta como un liquido helado, de esos que abren grietas, de ese tipo de grietas que recuerdan a ti mismo, y las cosas que te duelen…sigue leyendo
Hace algunos meses empecé a escribir este cuento. Tiene cosas que me gustan, pero definitivamente no está no está terminado. Se trata de un zombi enamorado que de pronto siente asco por la carne humana. Lo malo es que la chica-zombi por la que suspira odia a esa nueva corriente de zombis-hippies-vegetarianos que intentan construir un nuevo mundo. En pocas palabras ese es conflicto. Lo que me gusta…sigue leyendo
La patrulla cruje. Estoy fumando, sin playera, en una tarde apenas nublada. Tengo la ventana abierta y saco las manos por las rejas blancas que cubren los vidrios del departamento de la planta baja. Veo la calle y la casa de enfrente en la que hace ya tres meses mataron a dos doctores y a uno de sus familiares; uno de los policias que hacía la guardia me contó que el lugar parecía una carnicería; les dispararon en la cabeza, los molieron con un martillo, les rasgaron la espalda con un cuchillo.
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El viernes pasado cumplí 30 años. Durante la semana estuvimos celebrando la ocasión con toda la banda de twitter y facebook quienes, generosamente, contribuyeron con un regalo-link. Después de las celebraciones, sólo en mi casa, me froté las manos y empecé a abrir uno por uno mis regalos; me sentía Rico Mcpato sentado sobre su dinero, contando una a una sus monedas, con los ojos iluminando la habitación con las llamaradas de avaricia que salían de las pupilas. Después de un rato, como siempre pasa en estas situaciones, me empecé a sentir algo mal…
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Era 5 de agosto de 2008, hace tres años… eran unas horas como estas que son ahora (7:27) p.m.
Yo estaba en el hospital de gineco #4 en Coyoacán. Recostada en la cama 479 mientras contaba los segundos que pasaban entre una contracción y la siguiente…sigue leyendo
Por fin los ruidos se detienen. Son las dos de la mañana y me acabo de parar de la cama parano despertar a Lydia con mi tos. Probablemente nadie de ustedes sepa quien es Lydia, ni que hace ahora en este blog. Yo, hasta hace cuatro meses no sabía quien era ella y ahora duerme en la cama de la habitación de nuestra pequeña casa en la colonia postal…sigue leyendo
¿Si pusiera dentro de un saco mi timidez, la incomodidad, la manera en que mi cuerpo se agacha y retuerce cuando me rechazan, los deseos más asquerosos (esos que se escurren de la nariz como filamentos marrones, fosforescentes), los pensamientos grasosos que quieren arrastrarse sobre las personas y poseerlos, manipularlos, someterlos, y los mezclara con unas cuantas cucharadas con una botella original de “imaginación Tim Burton”, qué clase de monstruo saldría? sigue leyendo
Me gustan Los Ángeles por la sopa de fideos vietnamitas de La Brea y Sunset, que lleva una carne tipo suadero y muchas hojas de albahaca.
Me gustan Los Ángeles por sus enormes avenidas y calles y freeways. Me gustan Los Ángeles por los días que amanecían nublados y que justo a las doce del día se despejaban y bañaban la ciudad de sol.sigue leyendo
Hoy, 24 de mayo del 2011, Bob Dylan cumple 70 años. Estoy feliz, delante de la computadora, escuchando a Bob una y otra vez, (no es raro, he hecho lo mismo durante los últimos meses y durante casi toda mi vida), pensando en todas la veces que Bob me ha acompañado, en como ha susurrado sus palabras oscuras, palpitantes como diamantes sucios, llenos de grasa y amantes con las piernas chorreadas por el flujo de sus eyaculaciones y sus ojos estampados de luciérnagas o lamparas o secretos demasiado antiguos…sigue leyendo
Apenas hace un mes publicaron un cuento mio en la revista Castálida. Se llama gatos y lo escribí hace más de un año, después de un sueño. Ocurre una ciudad llamada Mariana, en la costa a la que da una larga cadena de cordilleras; las calles de la ciudad se despliegan sobre un puerto maloliente, negro, del que huyen los inmigrantes para buscarse una vida mejor y sobre el que pululan, como una marea, cientos y cientos de gatos… sigue leyendo
¿Que pasaría si mezclaran a Bob Dylan con los Pixies? ¿o con Franz Ferdinand, David Bowie, Kanye West y los Gorilaz? Dj Totom, directo desde Francia, nos trae esta joyita; Bob Dylan, se fuciona con las estrellas favoritas de la escena actual…sigue leyendo
Terminé de leer (oír, más bien, porque me lo aventé en audiolibro) el último libro de Nick Hornby, uno de mis cinco escritores favoritos de todos los tiempos. (Los otros son, sin incluir a poetas: Jack Keruac, Ray Bradbury, Ursula K. Leguin y Orhan Pamuk). Se llama Juliet, Naked y se trata de la aparición de “Juliet” el gran albúm de Tuker Crow, en su versión acustica, o sea: “Naked”…sigue leyendo
Hace poco dos de nuestros perros murieron. Greta y Cassius. Greta llegó primero a la casa, hace más de dos años: andaba dando vueltas en el jardín de la unidad, cómo autista; no le hacía caso a nadie y no se dejaba acariciar. Ya estaba muy viejita, y además de sorda tampoco veía muy bien…sigue leyendo
En 1571, a los 38 años, Michel de Montaigne se retiró a una de las torres de su castillo, en Burdeos, Francia, para pasar los años que le quedaban de vida escribiendo. Desde ahí podía contemplar una amplia extensión de campo que se extendía más allá de sus propiedades. Sí la vista no le inspiraba lo suficiente sólo tenía que mirar dentro del estudio en el que trabajaba…sigue leyendo
No se muy bien por donde empezar. Si me tardo mucho y me detengo para encontrar una frase que suene bien la sensación se enfría y la ganas de escribir que arden en la superficie de la piel se quedan bajo los escombros de la mente. Si, en cambio, escribo con los ojos cerrados, como un ciego, las letras empiezan a hilarse unas con otras completamente libres…sigue leyendo
Dado el impresionante éxito que ha tenido Paul el pulpo pronosticando los resultados de este mundial, en el diariodeunchicotrabajador.com nos dimos a la tarea de encontrar a nuestro propio oráculo. Fue así como decidimos usar los poderes que edad y la experiencia le han dado a “Greta” también llamada “La inmortal”, una perra de dieciciete años…sigue leyendo
Gracias a mi largo analfabetismo cultural apenas esta semana descubrí a Wislawa Szymborska. Cuando la leí por primera vez no sabía que había ganado un premio novel en 1996, ni que era la poeta más reconocida de Polonia. No sabía nada de ella. La sopresa no podía ser mayor. Me quedé con la boca abierta…sigue leyendo
Mis brazos morenos, tostados, se mecen bajo las luces de la avenida. Mis pies se deslizan sobre el pavimento. Aprieto las piernas. La velocidad de la carrera hace que el aire se estrelle contra mi cuerpo, como el mar golpeando un barco. Mientras corro veo como los pensamientos, el viejo dolor que se ha distribuido dentro del cuerpo…sigue leyendo
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