Aquí les va una promoción especial: escriban, escriban alguna lineas berves y ganense algunos libros: El diario de un chico trabajador y Las historias de Alberto Chimal convocan en conjunto al concurso especial que regalará los siguientes paquetes de libros a los primeros lugares:Obras escogidas de Jean Ray, El viaje de Juan Manuel Torres…sigue leyendo
Leer las flores del mal sin interrupciones es agotador; las manos me tiemblan como las de los jóvenes poetas, lánguidos, que llenaban sus almas de opio; me siento agotado y vivo a la vez: rebosante de profundidad, volcado, vomitando efluvios de estrellas sobre mi abrumado corazón. ¡Y es que el veneno, los vampiros, la belleza resplandeciente…sigue leyendo
En el libro del amor se escriben todo tipo de palabras: hay historias de un azul pálido y otras enrojecidas como los labios desgastados de los amantes. En el libro del amor están todas las reglas y todos los manuales; los juegos absurdos para no demostrarle al otro lo que uno siente. Está ahí lo que se debe decir y cuando y cómo…sigue leyendo
-¡Ay hermana, estoy tan contenta!/-Mmm, qué raro-/¡Ay, ay, siento que lo quiero, es tan guapo!/-Humm, ¿cuándo dices que lo conociste?/-¡Ayer, hermana, fui a bailar al Mama Rumba y de pronto!… ¡ay, fue tan bonito! … salió de la nada, guapísimo, con un traje muy caro, todo de negro y…sigue leyendo
Un cover del clásico de Leonard Cohen por el exquisito, melancolico y a la vez luminoso Anthony and the Johnsons… disfruten la canción de la semana…/If It Be Your Will/That I speak no more/And my voice be still/As it was before/I will speak no more…sigue leyendo
En el poema de la semana, este prodigio de Gonzálo Rojas: ¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida/o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué/es eso: amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus/volcanes,/o este sol colorado que es mi sangre furiosa/cuando entro en ella hasta las últimas raíces?…sigue leyendo
En una tarde opaca, turbia, llena de recuerdos, de hojas de té y dedos frios moviendose sobre teclas de piano. El aire afuera de la ventana no podía ser más seco y el clima del mundo no podía ser más triste: es como los días en los que el horizonte se cierra sobre tu garganta o en que la angustia te aprieta con una mano el cuello y te avienta contra la pared…sigue leyendo
Hace algunas semanas en uno de mis programas de radio favorito (La líbélula, de radio nacional de España) escuché algunos cuentos de un escritor español llamado Ángel Olgoso y quedé gratamente sorprendido. Los dos cuentitos que reproduzco son extraidos de su último libro “La máquina de languidecer” …sigue leyendo
Aquí les va una historia que escribí hace unos días…
Seguimos el coche y este avanzó en medio de la noche y giró y se estacionó frente a un hotel. Bajé y seguí a la puta. Mientras yo pedía la habitación ella hablaba con uno de los encargados…sigue leyendo
El siguiente cuento es parte de un cuento más grande, de una historia armada por muchas otras historias. Lo escuché por primera vez en la pasada feria del libro de Guadalajara en una conferencia sobre poesía y novela árabe contemporanea. Lo escribió Rabih Alameddine, escritor libanes radicado en Estados Unidos. A su lado, en la conferencia, una poeta árabe-francesa, guapisima, llamada Maram al Masri encandiló a todos con sus ojos y no digo sus poemas, por que llegué algo tarde y sólo pude oir la siguiente historia que, igual que a todos los demás asistentes, me dejó frío…sigue leyendo
Jack Kerouac. Paul Auster. Arthur Mahen. Ray Bradbury. Nick Hornby. Henry James. Jorge Luis Borges. Arthur Miller. Herman Melville….¡Hay tantos y tan poco tiempo para leerlos a todos! ¡Me gustaría hacerlo, tener tiempo para disfrutarlos con tranquilidad, para sumergirme en sus vidas y en en sus historias! ¡Pero es imposible, no hay tiempo suficiente para conocerlo a todos, son demasiados, y todos son muy buenos! ¡Diablos! Si ustedes, cómo yo han tenido estos mismos pensamientos…sigue leyendo
Aún en las alturas hace calor. Veo los campos y las montañas e imagino el aire pesado, allá abajo, corriendo entre los pueblos hechos todos de madera, a las orillas de los bosques y los ríos. Los veo y sigo con los ojos y oigo instrumentos hechos de maderas olorosas, mucho tiempo guardados en cofres de reyes o en cofres de ladrones. El sol o la luna de la noche iluminan estos pueblos y todo eso puedo verlo desde aquí. Y me complace: La dulzura, la inteligencia, los escalofríos de las historias de amor y los muslos suaves y los besos tiernos. Todos acampan, todos viven momentáneamente entre la madera, sonora también, de las casas, siempre llenas de tierra y de leyendas y de seres brillantes, antiguos…sigue leyendo
Hace dos semanas encontré un extraño libro hurgando en una librería de segunda mano. Se llama El jardín de las caricias. No sé quien sea el autor. Está impreso sobre papel barato y la portada, de cartón, es de color azul y en ella con letras blancas se lee: “El jardín de las caricias” y abajo del título hay una ilustración de una mujer desnuda, aparentemente sentada sobre el aire, con las piernas cruzadas y los codos sobre ellas y las manos tocándose el rostro y mirando al frente con unos ojos tal vez lascivos o tal vez ingenuos…sigue leyendo
Apenas apagué la tele. Veía un programa en el canal de la bbc, se llama El millonario secreto y cada semana presenta a algún heredero o empresario o a alguien con mucho dinero; en este capítulo un papá con una exitosa empresa en Londres y su hijo de veinte años van a una pequeña comunidad y de incógnitos se mezclan con la gente. El chico de veinte años…sigue leyendo
Apenas puedo dormir; la luz de los faroles de la calle se mete por mi ventana y así aunque cierre los ojos veo todo rojo. Pero no es esto lo que me impide dormir. Mi mente no puede parar. No. No es mi mente. Es algo dentro de mi cuerpo, metido entre mis huesos, entre los pliegues de mi estómago o en medio de mis pulmones…sigue leyendo
Me siento vació y triste, como desfondado, como la sensación que viene después de la sensación de libertad y nada que que se siente después de llorar mucho. Estoy triste y sensible pero vacío. Y sí, llore mucho; un remolino de dolor, físico e interno me hizo llorar y gritar…sigue leyendo
La semana pasada encontré en la tele un programa muy interesante, se llama Comidas para llevar. En cada capitulo se ve como un adolescente pide su plato favorito de comida rápida: una pitzza, un kebab o pollo frito; pero en vez de que un repartidor cualquiera les entregué el pedido el conductor del programa se aparece con la orden de comida y un boleto para que viajen al país de donde es originaría su comida rápida favorita…sigue leyendo
Siento como… como… como si algo dentro se destapara; o como en las noches que me da lo de no poder respirar y caigo en un estado extraño, entre el sueño y la vigilia, donde apenas puedo moverme y acaso respirar; en esos casos intento destaparme para dormir; me pico la nariz hasta estornudar…sigue leyendo
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